Seuls                                                  la nuit                                                   le col   mouillé

regar­dent                                           la mer                                                  attente

la brume                                            sur la nuque                                       l’eau froide

                                                            par­lent peu

écoutent le ressac

bruire                                                  on aurait la mort                                sur les yeux

pas penser                                        ce serait pareil

                                                             on s’enfoncerait

                                                             en pen­sant à rien

 ils voient                                            la pinasse                                           sous la pluie

le ven­tre ouvert                                  dedans                                                la rouille

dis­ent

                                                                                                                           pareille

aujour­d’hui                                         la mal­adie                                          dans nous

                                                             qui gonfle

pareils                                                                                                              demain           

les atolls                                                                                                          noyés 

les crues                                                                                                          on va mourir

                                                             qui saura nous salis

par les eaux-poisons 

on mangera                                       dans l’or­dure seuls

loin                                                       des rivages                                         enlisés

dans la boue                                                                                                    ombres

des cités pour­ris­santes                   tran­sis                                                 on sera

 

 

 

 

* Iconos­tase parue dans Neige d’Août N°19  — 06/ 2011 (remaniée 10/ 2012)

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