Le dis­cours du monde frappe à la porte d’une mai­son, c’est le matin, quelqu’un par­le aux bêtes endormies. Le jour avance à l’aveuglette, il est grésil, il est neige ou que sais-je, foudre, courant d’air, guil­lo­tine pour cer­tains, herbe des prés pour d’autres. Le dis­cours du monde va ain­si, une pen­sée échap­pée au larmi­er de Cioran

 

[dans Petites pros­es matinales]

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