Revolvers
toutes les façons tou­jours les mêmes marre
souf­fler sur la limaille pour l’éparpiller
ne plus rien savoir rien espérer
pour les mots arrangés devenir le par­fait étranger, cor­beau dégueulasse
cracher sur l’enclume
cracher
Car l’homme tel un soc
rouille et ses os geignent ;
sa voix ses mots saignent.
L’au­jour­d’hui est un bloc
ici, voyez-vous, ici / quand l’hori­zon s’é­claircit / etc.
la pesante journée comme un boi­teux échafaudage
(les mouch­es et les taons au cul des vaches)
la pesante journée s’écroule
débris, nous aus­si, d’une vie dégringolée, à peine s’il nous reste un visage

 

 

extrait de “La quad­ra­ture du cer­cle”, édi­tions Les Car­nets du Dessert de Lune, 2006
 

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