Lis­erés, cer­cles dans l’arcade centrale.
L’amour descend sur l’empire de la cire,
illu­mine le pain de chaque ombre,
les après-midi de manganèse,
la porte de la balustrade
qui s’ouvre sur la mer
de ta bourrasque.
Ton corps retrou­ve son mar­bre bleuté
depuis la racine
et du toit, des torches
quand l’eau du cœur s’endort.

La sécher­esse avance une lumière
et sa parole,
au centre,
comme une large coupe d’albâtre.

 

 

Tra­duc­tion : Olivi­er Tafoiry
 

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