Sig­naux après sig­naux, et leur retranchement,
ils vous font un spec­ta­cle de rien,
tra­cent une allée qui n’aura pas de mai­son ici-bas.

Ils sont d’écorce
qu’on mord, à pleine bouche,
pro­tégeant comme ils peuvent
pour une généra­tion encore
leurs filles qui gob­ent les angoisses.

L’aube des solu­tions de brume sur l’épaule,
ils se souviennent,
con­tin­u­ent de grandir.

À l’écart,
dans un pli d’Europe
aux rumeurs de nations, rangs serrés,
la lampe anonyme d’un poème qui veille
par­fois les touche.

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