Au plus près de la source,
le moulin des langues
et des sexes, la roue qui tourne
au coït, la danse
inouïe des liquides, la forme
arrondie de tendresse. Minuit
défunt, plus forte,
plus vive la course
du temps, plus im-
patients le sang qui pulse, le chant
utérin déchirant terre et chair, voici
le sommet d’un crâne, épaules, tronc,
voici
mes trois kilos vagissants
et quelques poignées de feuilles
d’automne.
