Bleu bâché,   il s’ac­coude de
toute sa force   lâchant l’orage

elle recueille la fumée   je con­nais ce geste
qui tombe dans la gorge,
fait demi-tour   me charge la langue

la nuit je ne sais de la mer que le bruit de fendre
d’une lame qui s’étire et des éten­dues salines 

le cri des mou­ettes    tenons mortaises
et la traîne de fuel dès l’embarcadère

je vise   juste   l’é­toile­ment   le trait tiré
à l’is­sue du tun­nel   brûler enfin
la débusquant   elle qu’épousent ses linges
entre l’aréole de la sphinge
le crissant de la craie 

(il n’y aura plus de route mais
de toute la pro­fondeur du pas
la beauté âpre des cathédrales
de verre, ta rose abstraite)

 

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