Bleu bâché, il s’accoude de
toute sa force lâchant l’orage
elle recueille la fumée je connais ce geste
qui tombe dans la gorge,
fait demi-tour me charge la langue
la nuit je ne sais de la mer que le bruit de fendre
d’une lame qui s’étire et des étendues salines
le cri des mouettes tenons mortaises
et la traîne de fuel dès l’embarcadère
je vise juste l’étoilement le trait tiré
à l’issue du tunnel brûler enfin
la débusquant elle qu’épousent ses linges
entre l’aréole de la sphinge
le crissant de la craie
(il n’y aura plus de route mais
de toute la profondeur du pas
la beauté âpre des cathédrales
de verre, ta rose abstraite)