Rien ne se crée tout se déforme
Tombeau pour mon corps
ou berceau pour mon âme ?
Humanité faite d’inanité
La fête des nerfs
se conjugue au passé intérieur
C’est aussi l’origine de la poésie
Les pages lues rallongent notre vie
de neuf fois plus de temps
que l’on consacre à leur lecture
