C’est une mémoire faite de lacs et d’étangs gelés
où l’animal blessé lèche des éraflures sanglantes.
C’est une vigne lointaine
où les sarments chantent la lumière
des étés précieux
comme les fleurs des tombes.
C’est un instant où des corps se retrouvent
derrière une fenêtre fermée,
entre des murs qui veillent
sur la douleur muette des secrets.
