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Un ange

By | 2018-01-19T22:25:52+00:00 29 décembre 2013|Categories: Blog|

 

Il est pos­sible qu'en écou­tant ta voix une der­nière
  fois avant de mou­rir
Je me dise : “Cette femme avait l'initiale des anges
Mais les ailes lui man­quaient.”
Or, dans ces der­niers ins­tants – com­ment savoir ? –
Je ver­rai un duvet iri­des­cent ger­mer sur ses épaules,
À la join­ture du cou ; elle m'apparaîtra
Comme elle avait tou­jours été – ain­si
À l'aube du pont Saint-Michel lorsque ses doigts
  s'emmêlant
Elle avait écrit : Lastovkina knji­ga, “Le livre de
  l'hirondelle”
En pen­sant à moi, au lieu de : Cebellina knji­ga,
  ou “Livre de l'abeille” (elle-même) – qui aurait
  dû être le titre ;
Elle pen­sait à moi, et sa main, volant plus vite que
  sa rai­son,
M'avait empor­té
Et dépo­sé sur la page, moi l'hirondelle ;
Elle m'avait regar­dé avec de petits yeux éber­lués,
Plissés et rieurs, encore sur­prise de son audace ;
Je me sou­vien­drai de cela ;
Pardonne-moi d'avoir atten­du ce sou­ve­nir –
De ne pas l'avoir dit plus tôt :
“Cette femme était un ange.”