DANS L’EXIL LA MAISON

J’ai cher­ché une mai­son, à l’abri de toutes les sortes de bra­con­niers qu’héberge le jour tri­vial. Depuis laquelle dif­fu­ser le spectre d’une langue propre, les jets d’envergure de la vie. J’entends par­fois, je pense aus­si parfois :
« Dans l’exil la mai­son c’est la langue. »
Nous nous trom­pons : sabir du ban, langue-sépa­ra­tion, parole-un, l’exil est la maison.
Fuite par­ta­gée de l’infinité formulable.
Maison sans murs et sans cui­sine que des pié­geurs bru­taux enfreignent.

IL SE PEUT MÊME

il se peut même que tout bien réin­ven­té rien n’ait d’autre ordre que cet agen­ce­ment pri­mor­dial du 
souffle avec la nuit
je ne dis pas qu’on va réin­ven­ter l’amour, non
mais écar­ter tout ce qui ne sert pas à sa lec­ture en rap­pro­che­ment répété
comme par exemple : le monde de tout ce qui s’échange, la pour­suite de la maté­ria­li­té pour elle-
même, la parole super­flue et vieillir…
annu­lons tout ce qui peut l’être qui nous éloigne du bra­sier de l’aube

CHAM

j’irai cher­cher le der­nier enfant der­rière les Lacs
l’avant-mort dans les bas­sins d’émeraudes
je lui dirai Muké, Muké,tu es le fils de ma grand-mère tu es mon père
que la res­pi­ra­tion des morts ne réchauffe plus les tun­nels de l’or les tun­nels du zinc les terres rares 
de Cham