« Narration entaillée », Je de l’Ego, l’image d’un « radar » en guise de première de couverture illustre heureusement le chant du cygne (nom de la maison qui publie le livre)/le champ poétique ici livre par Vincent Motard-Avargues.

État hallucinatoire ; vie hachée menue (provisoirement) visionnaire. Comme des images du monde visionnaire, michaldiennes (ici le Je remue comme La nuit remue de Henri Michaux).

Et Noé Vida porte bien son nom.

Comme on porte le vide d’une existence en sursis, -en rémission ? Comme ce vide peut porter une non-vie, un plein-creux dans la richesse abandonnée/dépouillée d’une Arche-de-Noé dans la traversée vers quel "Siddharta (ou presque)" après le déluge, vers quel "polder d’homme", quelle "prison", quels "demain", quels "Danses et Chants", quelle « Paix » ?

Vers quel Je de l’Ego d’où jaillit l’existence se rebâtira la solidarité de solitudes « sans racines », brisées dans leur singularité, îles dépossédées de leur archipel ?

La voix de Vincent Motard-Avargues entaille la narration dans l’espace de la page où le temps se fracture et reconstruit la fatigue des mots en même temps que les mots édifient le sens de ce qui passe/fuit/se délite.

tu avais du sans
pleines mains

 yeux d’ambre
ête d’océan
acouphènes d’absences

d’autres couraient
au long
des aubes
sèches

toi tu vacillais
via tempes arides
du lieu

où demain ne
s’épelle plus

 

Je de l’Ego signe un road-movie initiatique. Des bouts de route/des bribes de chemins poursuivis ou interrompus, voire brisés, déroulent des séquences d’un Moi démultiplié en Ego décentré par l’(Im)permanence (titre d’un recueil de Vincent Motard-Avargues, paru en 2015 aux éditions Encres Vives). (Im)permanence du Si peu, Tout (éd. Eclats d’Encre, 2012) où l’existence s’appose, dans le

tout trop mouvements
en évidences pleines

 tu assommé ici
poids aux manques

 eux accrochés là
meutes rythmiques

 toi qui traces tu
en contours internes

 

où le vide, le plein creux, les multiples identités d’un Je sans moi

tout
défile défoule
tombe tourne
ressasse rappelle
revit s’échappe

 toi
enfant hommes
hommes passés
passé présents
présent futurs

 

où la vie en radar tourne autour de ses inutiles urgences, ses brèves de sécurité vaine par flashs syncopés, hachés puisque nous voyageons ici dans le road-movie d’une descente initiatique où le Je d’un anti-héros tente, broyé, en déliquescence, en état second, de ramasser d’un Ego Ce qui reste (revue en ligne créée par Vincent Motard-Avargues), ce qui va, émietté par la nuit, émietté par les mouettes de l’Envie, récolté par les oiseaux de la Vie.

L’évidence du cosmos et de soi est remise en question dans l’univers du poète. Rien ne va de soi. La logique des choses qui d’ordinaire se suivent et s’enchaînent est rompue, ainsi À ce qui est de ce qui n’a, comme L’Alpha est l’Oméga… Rien ne va de soi comme un Recul du trait de côte, Leurs mains gantées de ciel, Un écho de nuit où se ricoche la lumière dans la profondeur du silence et des ténèbres mystérieuses. De même que le réel fonctionne sur le principe des "Matriochka", le concept de structure gigogne, d’objets emboîtés, de même les poèmes de Je de l’Ego sont sécables dans les « plages de néant » formées par la page blanche, sans autres rives que celles du vide mais avec les mains pleines du sans (« tu avais du sans/pleines mains »), sur  un « tempo disharmonique » pour  tenter de  saisir encore  un  bord où tenter de réunir

toutes ces heures
à courir après
minutes creuses

 tous ces heurts
à attraper
coups de lune folle

 

L’objectif de la course du Je s’est perdu dans le vide des objets vainement (re-)cherchés, et cette vacuité le pulvérise en ses identités.

Je de l’Ego résonne dans le champ/le chant d’une déconstruction où

je
et
tu

pourraient s’imbriquer de façons aléatoires et modulables sur un tempo traversé de solitudes désolidarisées. Le hiatus de l’absence au cœur des êtres en présence coordonnent encore le manque, les ombres, les spectacles sans spectateurs (les corps de théâtre/machine à vivre/robot d’être) ainsi le lien encore établi par la conjonction de coordination « et » reliant les vers parfois monosyllabiques, formant une jointure entre les vibrations, une prothèse en place d’une cassure/fêlure, d’où surgit malgré tout

quelque chose
ô
quelqu’un

La foule fait masse –« un plein creux »- sous l’emprise du bruit de la fête sauvage électronique, sous l’emprise de l’acide, tandis que le Je du narrateur assommé s’accroche dans le creux de sa perdition aux lambeaux de silence assourdissant, aux morceaux de sa vie -ou non-vie- encore battante ; aux restes d’une mémoire traversée de « flashbacks » syncopés ; à ses voix écharpées « solo de mille chœurs ».

S’échappe pourtant encore un « bruissement d’êtres/au loin où l’/existence existe », résiste, pour que le Je de l’Ego se surprenne à rêver encore au bout de la nuit

oh oui
j’ai rêvé

 à une chambre moins 
froide

où conserver sa terre
ocre

et dormir apaisé
un peu

Je de l’Ego titre l’une des parties de cet opus signé Vincent Motard-Avargues, où se déclinent les multiples identités éclatées de Noé Vida l’anti-héros, rassemblant les vies de ses Je sans moi. Bilan d’une vie, ou d’une non-vie ? Compte-rendu poétique fictionnel d’une résonance sensible en nos temps qui courent, où tous nos repères tombent, armatures socio-professionnelles, familiales, psychologiques etc.

Dans un jeu de déconstruction du langage et du rythme, dans un jeu de reconstruction d’un cosmos au « logos » reformulé par une poésie reconfigurant au passage du temps la singularité d’un monde -celle d’un quidam en perte du Sens probablement à donner au cours de son existence, à l’arrêt ou plutôt en pause dans une crique où l’abordage pense jeter l’ancre définitivement, ou lever à nouveau les voiles par le large insufflé par la force régénératrice d’une encre poétique- Je de l’Ego invite au voyage d’une descente dans les eaux du silence et du retrait qui, paradoxalement, maintient le cap de l’espoir.

Avec la folle allure d’un Je s’écrivant, feuilletant les pages de son histoire depuis la crique d’existence où il entame de tourner le film de sa vie. Dans une langue dépouillée, comme épurée, dont la densité des mots, leur puissance poétique, refait le monde à l’image d’un Je sans moi revenu de tout, aux facettes kaléidoscopiques dont chacun a pu entrevoir déjà la fragilité au cours de sa propre expérience de vie, des peines aux déceptions écopées jusqu’aux joies égrenées.

Poésie singulière émouvante dans ses Chants et danses syncopées, joués dans la fluidité arythmique de flashbacks et d’instantanés reformulés pour mieux en saisir l’épopée personnelle/universelle. Pour s’en délivrer aussi, peut-être, qui sait ?

je sais
je le sais
mots
rêve
espoir
ce qui
se dit
s’écrit
cette lueur
cette absence
antique saison
du feu
flamme subtile
du temps
l’éternité
je sais
je le sais
comme on vit
comme on respire
un oui sans fin

Le Poème n’est-il pas cela, un Je de l’Ego : « un oui sans fin » ?

Quelle légèreté (pourquoi pas) inventer à la mort -ce boulet chevillé à nos corps périssables-, bravant l’idée d’une éternité post-mortem, franchi le sas d’un purgatoire inutile ? (comment pourrions-nous confesser nos éclats obscurs, nous pauvres barboteurs peu aptes à nous connaître nous-mêmes et, dans quel intérêt ?).

La blancheur immaculée du drôle de Gilles (Cauda ? ) injecte son venin dans toutes les ouvertures du monde en pinçant les cœurs pour tenter d’en extraire le jus (de viande) et l’agonisante extase fiévreuse.

D’une plume assumant la perversité (à la G. Bataille ou Sadique) de ses délits livrés au Dire (maux dire), le narrateur fait son Jacques et décharge avec son humour coruscant le venin débordant de Cauda, en brouillant les pistes du « grand tapis de la vie », déroulant simultanément celui de la mort sous ses propres pas de course narratifs amorcés demain, relayés hier : « Ce fut une journée merveilleuse que je ne raconterais pas aujourd’hui. Non. Je la raconterais hier, avant-hier même (…) ».

Fête la mort ! « mécrit » d’entrée une journée particulière « comme si elle avait lieu la veille » : celle où le trio dévoyé pose ses bombes « chez une jolie russe prénommée Sonia », à la Noël 1972. Une journée particulière où la fête chez Sonia devient une fête (de/pour) la mort, « immonde et magnifique ». Le lecteur retrouve le sublime caudesque. La fusion des extrêmes ouvre la brèche des ténèbres et de l’extase, Cauda pratiquant ce rituel expiatoire et infernal comme il trucide de ses pastels gras ou de son outil la blancheur d’une réalité en perpétuelle recréation, qu’il Sur-figure, chevauche et éclaire d’un jour nouveau en y injectant « par simultanéité d’actions » « les meilleures peintures d’histoires » (Nicolas Poussin, Brueghel, Le Brun, Renoir, Vermeer, Goya, … passent sur cette toile scripturale, table de travail du « Peindrécrire »). Sur la table de crucifixion Cauda peint/écrit croque ses histoires ses personnages la vie la mort « pris sur le vif », évidés de leurs viscères… Provoquant antipathie ou sympathie, Fête la mort !  agit comme l’œuvre caudesque telle la ronce sur la morsure des vipères, telle la mort sur les morsures de la vie. Elle darde, décharge son venin, âmes sensibles faire face !

Lorsqu’on fait un portrait, et a fortiori le sien propre, il y a trois manières
de poser un visage : ou de face, ou de trois-quarts, ou de profil. De face,
le portrait regarde son semblable, c’est-à-dire la mort droit dans les yeux.
De  trois-quarts,  il  regarde  Dieu,   l’éternité,  l’infini.  Et de  profil,  sa
postérité,  comme  Érasme peint par Holbein regarde  son acte d’écrire .

Via ses 10 récits ― celui du trio Petit Muscle-Saucisson-le narrateur ; celui de Paul -mise en abyme du geste créatif (« la porte n’étant jamais complètement fermée, c’était pour moi une invitation » comme le Paul ou les oiseaux d’Artaud ou Le chef-d’œuvre inconnu de Balzac) ; celui du cru bouillon de l’enfance mettant en scène Simone/Pierrette et Mèrepute-Crevette-Salope et où les survivants sont « destinés à peupler l’âme » du narrateur (« J’étais contraint à assister à leur horrible souffrance menée longuement jusqu’à leur mort »), … autant d’histoires que de personnages dégoulinant les uns sur les autres, voyous, « filles sans être », … ―  Fête la mort ! constitue une Ovation créatrice faite à la mort : à la vie. « Sois ta propre ovation ! Ordonne-toi et frappe ! », lit-on page 42. Cauda frappe dans la grande lessiveuse du Vivre, insatiable. Métamorphique. Effroyable. Passage réversible du « rêve apollinien » à « l’émotion dionysiaque ». Orgiaque. Surfiguratif !

Dès son titre (oxymorique), Ontogenèse des bris - qui fait l'économie de l’article et ainsi se relie d’entrée aux textes initiatiques soulevant depuis les lames de fond les « vagues vipérines » du Vivre en sa complexité, du Langage en ses sondes de sourcier -fait entendre une voix singulière.

Artaud écrivit L’Ombilic des limbes (avec l’article défini et un « O » majuscule initial parangon de l’Origine(l)) pour désigner «l’ entraille » universelle d’où le Dire et le Vivre se déchirent et surgissent ; Carcillo Mesrobian écrit l’Ontogenèse des bris d’où le Ci-gît se redresse, s’auto-régénère de ses débris : sous une surface des contingences analogue, glace la brûlure du volcan, brûlent les glaciers de sidération

Il est le temps comme un hiver
Partir vivre comme on va mourir
Dans le battement superfluité expiatoire
De la vitesse au rouge dans les phares
L’asphalte l’amertume 

L’« ontogenèse » s’incarne : « un substrat dans l’humus enracine ton corps / à la peau des bambous », écrit la poétesse. La pensée retrouve sève dans les radicelles fertiles de « l’aura sauvage » portée par la « meute de (s)es rêves », et c’est « l’osmose » éprouvée de la douleur et du gueuloir « expiatoire », grattant par « le crayon (des) os » l’écorce des mots, les imperceptibles transformations à l’œuvre dans l’œuf de l’ « ombre nue » créatrice de l’expulsion ontogénique de la pensée, de son ravissement

Le crayon de tes os griffe
Ton sang gris
Par l’osmose striée des abysses et de l’or
D’une douleur crue
Carnage d’ombre nue et totem retors
Tu crèves le terreau pour creuser sous la mort 

« Plaies de totems », cataplasmes de la langue hurlée sur le bout torve des lèvres ou « au clos des paupières » brûlantes sur leurs torches brûlantes, l’Ontogenèse des bris expulse « l’acidulé » dans « l’absorption (et) la rupture de tout » (Antonin Artaud, Le Pèse-Nerfs) ; extirpe la pulpe, la chair, « le filet du couteau (de la langue) vissé entre (les) mains », « scalpe les grains du sablier » et reformule à l’encre psalmodiée le tracé des « oiseaux pétris de glaise (lorsqu’ils) sui(vent) la trajectoire épurée ». Déracinée, Ontogenèse des bris nous plonge dans l’abîme torturé d’une femme particulière (saisie au vif violent laps de perdition « où la chute anamnèse »), de l’Être en tous ses renversements d’éclaircie où l’augure noir appelle un piaculum, mais, l’élan triomphant de l’inertie, « les ravages d’hier (nous) enchaînent aux points-virgule ».

Cet opus atteste la portée incompressible, même à l’acmé des envers, du désir qui peut « efface(r) la terre là où(s’)apitoyer » ; du désir où la femme emprisonnée « dans la maison de limbes » d’un amour néfaste et nuisible « tisse des guirlandes », désormais, « de son nom d’évadée » ; du désir qui « achève le fardeau », libère « l’enclos », « résout la chute » : « l’apothéose est pour demain »…

L’écriture se recueille. Rassemble la « cendre » de ce qui fut instants de vie et se consume à présent frappé par la maladie, comme « la grâce » d’une fleur fane un jour. La flamme de la douleur dévore lorsqu’un être proche est touché : dévore l’être cher malade, dévore l’être cher qui l’accompagne ; elle veille dans l’altitude d’une retenue, celle de la pudeur, celle des mots, tout au long de ce livre poignant de Matthieu Gosztola, publié en septembre 2015 par les éditions Sitaudis.

« La flamme buissonnière d’un / Instant de toi (...) » … l’être cher qui s’éloigne et dont on assiste au déclin, à la disparition, s’incarne tant dans sa présence, imprègne tant notre existence, que tout signe / toute trace sensible de lui démultiplie son souffle encore en vie : l’Instant n’est plus un simple moment heureux passé avec la personne chère mais Instant intégral / total vécu dans l’hypersensibilité des perceptions :

                                             Mourir est peut-être cette façon   
                                                                   Que nous aurons

                                                                   Redevenus simples

                                                                                       De nous
                                                                   Mettre pas tremblants
                                           Sous la peau duveteuse
                                              Du Kiwi

                                                                   D’être ce qui sera
                                                            Entre le fruit
                                                                  Et le fruit

                                                  Tu es la centaine de minuscules
                                                         Graines noires comestibles 

 

L’être cher intègre entièrement le temps de l’accompagnant devenu totalement disponible, ouvert à lui. Un temps à part se déploie où deux êtres partagent l’expérience d’un départ. L’être malade connaît l’expérience du déclin de la vie sur lui et en lui ; l’accompagnant, l’expérience du déclin d’un être aimé qu’il va voir diminuer physiquement, psychiquement. L’incarnation en tout / partout de la présence de l’être aimé fait pendant à la désintégration à laquelle condamne l’approche de la mort. La lumière se fait tremblement et chaque geste, chaque parole acte un instant essentiel, comme chaque Instant passé tisse par la navette de son avancée la tapisserie d’une mémoire sauvegardée vivante par l’armature de ses souvenirs, heureux ou malheureux, nécessaires de toutes les façons à la croissance de l’arbre, à son appartenance à la forêt des signes que forment l’alentour, la terre, le passé, les poussées ou repos de la sève, le ciel, les aléas, les orages, les accalmies, les tempêtes, l’avenir…

Une autre dimension du temps, différente de celle du temps ordinaire, ouvre la brèche d’une expérience singulière du vécu :

                                                    Ton visage même loin
                                                    Même caché dans ses cendres

 

                                                     Remue encore mes souvenirs 
                                                                                            Avec
                                                 Un peu de la lumière des arbres 

 

Nous sommes dans la canopée d’une vie, qui a grandi de la ramification de ses racines, de chaque printemps, de chaque branche cassée, de chaque oiseau rencontré, et qui voit son ascension vers la lumière s’interrompre, malgré elle. La parole du poète prend le relais de la détresse. La voix de l’être qui va disparaître scintille comme un astre perdu que l’on ne veut pas voir filer entre ses doigts. Le poète accompagnant en retient chaque bribe, une lueur vaut une flambée, une flambée une lueur, tout alors s’allonge dans un temps relatif, se concentre sur la totalité de l’Instant à vivre pleinement au plus près de l’être qui s’éteint. À l’écoute d’une voix qui s’en va, d’une présence qui s’enfuit, l’être se rassemble et rassemble ses instants de vie épars, avant que vienne le temps de se recueillir :

                                    J’attends ta voix pour être   
                                                                          Réuni 

L’absence de ponctuation laisse tourner et voyager ces textes dans l’outre-cadre de ce qui se signale encore à petits feux et que la mort encore n’efface, mais est en cours. L’attention portée au proche souffrant focalise les mots sur l’invisible alchimie qui unissait les êtres avant la maladie, silencieusement, chair et âme accordés ; elle prend le temps d’exprimer, en même temps qu’elle la dévoile, cette alchimie :

                                                                       Dans mes bras il y a toi 
                                                              Que je cherche et que je trouve
                                                     Et qui es là sitôt que je te regarde

                                                    Sitôt que je regarde quelque chose    
                                             Que je veux regarder ou que je
                                                            Ne pense pas à regarder

                                       Et qui me rappelle aussitôt à
                                                     A chaque coup toi

                                                              Maintenant nous sommes un 
                                                                                                        Monde 

                                              

                                                 Je suis immobile et sans souffle 
                                                         Pour être uniquement quelques-uns
                                                De tes gestes sur les choses
                                                       Que tu transformes dans leur place
                                               De choses pour en faire un
                                                     Jeu et une mélodie
                                              De l’oubli de la douleur

                                  Je te regarde pour voir soudain les 
                                                                         Mots très fort 

 

 

Les mots semblent assurer une prise sur des choses jusque-là habitées par une présence précieuse, ces choses qui seront bientôt désertées par la subjectivité singulière qui les animait. L’âme des objets et des lieux lutte, via la quête et la cristallisation des mots, contre le dépeuplement fatal qui la guette, cette privation annoncée d’une personne unique et chère à l’auteur qui donnait sens à ses aspirations / ses motivations.

Comment formuler « l’informulable » ? Comment éloigner l’être souffrant de sa douleur ? « J’aimerais que par / Intermittences / Tu jettes un œil / Dans les rêves pour être avec / Leur inconnu », écrit Matthieu Gosztola. Comment lutter contre « la douleur cette salope » ? La rage de ne pouvoir mener un combat perdu d’avance devient combat avec l’ange ou contre les démons. Matthieu Gosztola semble parler à un être proche qui serait plus jeune, comme à une petite sœur : le « jeu », une « mélodie » rythment les gestes d’une enfant.

Arracher l’Autre de la douleur qui l’étreint s’avère impossible (« (…) même dans le lointain de / Ton sommeil dans mes bras / Tu es ce qui souffre ou hoquette »). La douleur qui arrache déjà la vie à son destin, un être cher aux vivants qui l’entourent, qui touche là où ça fait mal, qui fait écrire au poète accompagnant : « Je marche dans le noir / Même en plein jour / C’est là » et, du plus enfoui de la douleur qui reflue des lèvres au cœur : « Je me tais je me tairai encore / Je ne dirai plus rien // Jusqu’au pourtour de / Ta mort » - la douleur remue la nuit de la langue en sa chair meurtrie dont les mots recomposeront le corps de l’amour infini :

                                                        Il y a le monde même
                                   Déjà parti de toi
                                  Dans chacune de
                                 Nos discussions à
                                      Flanc de terre

                                                 De la terre que je soulèverai 
                                   Avec mes mains
                                  Pour t’enterrer
                           Et ensuite que je travaillerai
                                 Avec les mots
                                Pour te déterrer

                                                                      Il y a là 
                                                                     Dans l’immatériel
                                       Mais le seul réel
                                            De ma vie

                                  Un peu de terre
                                          Retournée 

 

Un enfant, mais aussi un adulte proche, sont dans ce recueil vibrant évoqués dans le clair-obscur douloureux des mots convoqués dans le recueillement (« Tu es mort mais vivant / Car je rêve et je rêve de toi // Nous sommes dans l’ensemble / Et nous continuons »). « L’absence » de l’être disparu « est une couleur / chavirée », sa lumière ressemble à celle entrevue dans le sous-bois d’une forêt traversée en sa canopée par le soleil de la vie qui continue. Le poète capte cette lumière habitée par le regard des êtres proches disparus, en restitue la part encore vivante par les mots, « (…) main / Tenant », d’un tombeau poétique frissonnant de souvenirs. La mémoire, brûlante, veille sur le foyer originel de la vie, et s’interroge sur le sens de l’existence : « Est-ce que vivre / nous enferme / Vivants / Dans une interrogation ». L’arbre mémoriel « bouge » de tout son feuillage la cendre contenue dans son écorce, que le poète pèse « avec la main » : « L’arbre / (…) // Je le pèse longtemps avec / Mon amour de lui / Et je répète / Tu es et je voudrais être arbre aussi ». Le Poème demeure « vision » viscérale, arbre d’images survivantes, continuant souterrainement par la rémanence de ses instants, la résurgence de ses sources d’altitude, d’ouvrir pour nous un ciel désincarcéré  de  la  pesanteur  tirant inévitablement notre cheminement vers les  haleurs  de « pensées belles comme / (à) l’encolure des chevaux » mais, aussi, vers l’extinction de nos pas. Ciel à la recherche d’une lumière à retrouver, où espérer, « avec le poème pour dire (l’être cher disparu) », « simplement », dans le dénuement de soi où se reconstruire de « dire l’intraduisible de toi / Sans le brusquer » …

Matthieu Gosztola a titré l’un de ses autres recueils Nous sommes à peine écrits… Peut-être le sommes-nous, fondamentalement, « le long d’un chemin d’échos / que la mémoire invente, puis efface » (Octavio Paz) puis réinvente par la force du poème dans ce « labyrinthe impalpable » (Jorge Luis Borges) que nous ouvre chaque jour inédit.

Attachés à nos racines d’encre qui fondent et bâtissent des ponts tendus entre notre passé et l’inconnu, entre une lettre et l’autre, Nous sommes à peine écrits d’être aussi ce que nous avons perdu.

Le "Journal d’automne" de Patricia Castex Menier nous offre un véritable voyage, nous ouvre « une perspective d’estuaire » que le lecteur découvre au fil des pages, traversé par l’onde poétique, « l’or mouvant des reflets, bien plus léger que celui des autels en majesté ».

La vie lestée par le nuancier des saveurs qui infiltrent invisiblement mais sensuellement son âme voyageuse (« Churros et orangeade », « une journée au goût de citronnade », …) ; la vie habitée par « le muezzin », « l’azulejos du ciel », « l’infini, à la fois le semblable et le changeant ». La poète Patricia Castex Menier fait sa place au soleil comme au mystère tout en clair-obscur de la force et de la beauté du poème (« L’infini (…). Colonnes et arcades, le poème qui viendrait, qu’on souhaiterait pour survivre à l’émotion, n’ose même pas y toucher »). Elle tire à fleur d’interlignes - des profondeurs de la mémoire du pays andalou jusqu’à la surface miroitante du poème - ce que l’humanité conserve en ses entrailles, en ses croyances, en ses certitudes, doutes et espoirs : « Ici comme ailleurs, du fracas, des batailles. On l’oublie trop aisément, bercé par l’élégance des formes. Un répit, c’est si facile la lumière, avant que la mémoire l’engloutisse, rapide, tel le soleil du couchant, ce plongeur de fond ». Davantage, elle tire par les haleurs du poème (« chevaux nez au vent, puis montures mâchant le mors ») l’onde oubliée recouverte par les vagues coruscantes ou frénétiques des précipités du fleuve quotidien qui nous traverse et qui cependant continue de porter des alluvions invisibles mais significatives du passé bâtisseur/éclaireur de nos chemins présents. N’est-ce pas le rôle du poète, de faire resurgir à la surface du réel ce que nous oublions vite faute d’y consacrer du temps, de la réflexion, de laisser Orphée se retourner vers le pays des ombres et du songe pour mieux regarder par la suite devant lui un avenir plus ensoleillé, à hauteur d’hommes / d’humanité ?

Dans  une  bibliothèque  on peut classer aussi les livres selon
leur   même   dimension,  leur   même   hauteur.  Comme   ici,
naguère, quand se côtoyaient la Torah, le Coran et l’Évangile. 

De ce "Journal d’automne" perpétuel nous pourrions écrire ce que la poète Patricia Castex Menier écrit à propos de l’une de ses journées, perçue entre ses interstices, saisie dans ses instants d’éternité :

Une  journée  au  goût  de  citronnade,  une nuit  aussi
ténue qu’un noyau d’olive, un éveil dans la senteur des
choses qui demeurent à nos côtés comme si le jasmin
était une fleur d’automne 

Dans ses "Mémoires épisodiques", le poète Werner Lambersy avance dans le labyrinthe exotique de l’ailleurs andalou, se voulant « le passant tranquille » d’un monde (trop) bruyant, piéton émerveillé de la « troisième rive » (cf. l’exergue inaugural de ce livre récit-voyage réalisé en octobre 2018 en terre de Séville, Cordoue, Jerez de la Frontera, Cadix : « Là où le livre invente la troisième rive » Jacqueline Saint-Jean). L’émotion ne baisse pas la garde, phare intarissable de la vigie du poète voué à l’édifiant étonnement, sans cesse reconduit : « (…) j’ai tremblé d’émotion / À cause / Des hommes devant la calligraphie / D’Inoue / Et les colonnades de la mosquée de / Cordoue ». Le poète écrit bien « à cause de », non « grâce à ». Autre temps, autre(s) émotion(s) -l’actualité tragique tamisera toujours le filtre du regard clairvoyant (voire visionnaire) du Poète-Voyant. Face aux tumultes actuels du monde ravagé par la violence et ses ramifications de termites, le poète s’interroge sur la possibilité même d’un passage « tranquille » dans la traversée du labyrinthe existentiel, nuance son émerveillement premier.

Comment savoir avec ces palmiers
Dans le
Jardins à quelle saison et même en
En quelle année
Ou siècle on est le passant tranquille 

Être « en » et « à » (comme « à quel saint se vouer ») ne signale pas même posture qu’être « dans » (une année / une saison) : le choix des prépositions est pesé par le poète, renvoyant à une instabilité / une insécurité d’être aujourd’hui, ici, dans la quiétude relative du Métier de vivre (Cesare Pavese). Aux figures et motifs architecturaux andalous correspondent « l’architexte » d’un jeu de l’ombre et de la lumière tel qu’il s’exécute sournoisement en ce 21^e siècle où les obscurantismes envahissent peu à peu de nouveau notre Histoire. La tranquillité est peut-être dans l’intervalle de ce « pas espagnol suspendu / Des chevaux », dans l’entre-deux trouble parfois poreux du combat et du divertissement où l’homme-cheval-destrier parfois abandonné à la haine se double de son avatar paradant sous les œillères / le masque d’imposture ou d’insouciance de la complaisance. Car il en est ainsi de l’œuvre viscéralement / foncièrement poétique de Werner Lambersy : sa portée résonne immanquablement, de la mire des contingences visées avec leur immédiateté attractive jusqu’au mille de la cible métaphysique.

Dans le « remue-ménage » de la ville, que ce soit « (…) le long du large/Guadalquivir » ou « la surexcitation de Séville », le poète s’exécute à « bouger » :

On m’interpelle à chaque coin
De rue pour
Des tickets des billets d’entrée<
Des plans
Ou des prospectus en couleurs

Jamais
Une chaise libre très longtemps
(…)
Je n’avais pas
D’excuses la vie passe trop vite !
Et je traîne…,

 

écrit le poète après s’être comme apostrophé lui-même précédemment : « Je n’avais pas / D’excuses j’étais venu pour / Bouger ! ». Les enjambements figurent la cadence soutenue des villes andalouses ici traversées, si remuantes que le poète se demande

C’était comment
Avant
La foule des visiteurs
C’était comment
Avant
L’ouverture des portes
(…) »,

avant l’afflux du tourisme de masse (« L’univers plie et replie/Le papier glacé/De l’agence de voyage »), avant l’advenue d’une ère frénétique infiltrée par « la vie numérique »… L’amour laisse entendre son air romantique

C’était comment
Quand
On entendait encore le
Jet d’eau
Des fontaines s’épuiser
Par amour
(…)
Quand on n’était que
Que nous deux
Dans les secrets
De l’azur et les noces
De l’ombre »

La voix poétique si singulière de Werner Lambersy, touchant l’âme des êtres et des choses universelle, s’entend tout au long de ce voyage auquel le poète nous invite par « mémoires périodiques » comme les intermittences d’un phare retentissent en nos traversées trébuchantes ou clinquantes, le temps d’écouter bruire le murmure du monde où « verser de la lumière / Aux azulejos » de nos cœurs s’épand dans le cours des jours et des instants recueillis plus clairement qu’aux frontières circonscrites des agitations convenues ou des habitudes.

Aucune nostalgie ne point pour arrêter le poète, puisque le passé se projette dans un présent ouvert vers l’avenir tel « le temps andalou » rythmé avec « le talon flamenco ». Le poète opiniâtrement avance, continue de se laisser surprendre / reprendre par le temps des baisers (« qui n’apaisent pas / La faim »), par le temps espéré d’un « continent perdu » à retrouver.

Délicates touches de pensées en aveu dans le ventre des nuits, sur le flanc tremblé des coteaux diurnes, « enpente », dès l’aube jusqu’aux crépuscules, blotties entre le chien et loup des « couleurs d’éclipse » du ciel,  au bois dormant ou quelquefois à claire-voie des bosquets obscurs dressés à ciel ouvert dans le plein vent des saisons, il arrive que des présences se lèvent ou disparaissent, qu’un lièvre, qu’une perdrix, que des hérons, qu’un merle, télescopent les pensées-parasites, les pensées- pirates, « scies des cigales, troubles derviches », les « enfants-pensées », toujours dans l’arrière-cœur de soi, « arpèges, au fond de la besace »…

Le complément du nom renvoie-t-il à l’atmosphère universelle des recueillements nocturnes, ou renvoie-t-il à des réflexions solitaires émises et reçues dans le noir par une vie individuelle sur un parcours personnel ? Qui, autrement dit, déroule le film-poème par le ruban magnétique des mots écrits ? Qui et quoi se penche sur l’arbre interne de Soi pour donner corps à la nuit, l’enrober d’une parole-poème, par le charroi du temps, par le cours des saisons, au fil du temps d’une vie dont nous sommes les « Chercheurs d’or » ?

Charroyer
Pousser ou tirer, souvent les deux
Sur une pente raide
Ne pas dévisser
Dans ce pas de forçat
Tamiser, ressasser
À tant affûter l’œil
Déceler
L’inquiétante silhouette
D’une route de soi

 Et soudain, ma main attrape au bond
La pépite que mon rêve lui envoie 

Le « doute » exerce sa vigie, dans le dénuement fertile de soi où se chercher. Une quête existentielle, sur le bord d’un effroi aux échos pascalien, déroule dans L’aveu des nuits sa route aux chemins pluriels tirés vers le haut mystérieux par les haleurs du poème, au long de la rivière de vivre.

Pas amères, les rides de la mer qu’une dune a vues.
L’œil cherche le pertuis et nous offre son doute :
Une balafre sur le temps,
Une danse imprécise et gaie, un ajonc offert et refusé.

 Le silence naît à la jonction -un fil- de deux immensités.
Une question muette.
Une imparable réponse.

 Commence alors la précieuse errance : lieu du dénuement. 

 

                           Doute de mer

Le silence, - où plonge la haute nuit ; sa fissure, par où s’infiltre le froid ; sa transparence, accessible par l’arrêt du « train de pensées bavardes », - colmate-t-il les brèches, la fracture du Vivre ? Les visages inscrits dans les plafonds, tendus sur la toile infinie des nuits, le passage des oiseaux-souvenirs comptés comme « les courbatures des draps », revisités avec « le temps et nous (qui) nous entretuons », -tous ces instants, où l’être sort de son lit, seront-ils digue de secours suffisante tandis  qu’ « au matin, on pose les pieds sur un tapis de douilles » ?

On devient fou, folle du bizutage de la vie.
Pourtant parfois, la main douce de l’amour vient lisser la folie,
du front vers l’arrière, pour peigner les pensées hirsutes. 

La nuit en poème sériel enroule ses secrets dans son nom, et l’aveu de ses insomnies se murmure dans le creux du silence « sur la crête de l’ému ». Parfois « nue » et « démunie », parfois « lacérée », « clandestine », « À rebours », urbaine, rêvée, les nuits portent nos yeux, cachent les cernes des regrets, refont nos bagages, mis à jour, -« ligne de flottaison de notre monde »…

Les nuits s’entrouvrent aux clairières ravivées du jour, s’entrecoupent de bouquets d’envol de couleurs cosmiques, où la vie reprend pied, lorsque « la rivière est hors d’elle ». En pente nous allons, partons dérouler de nos pas alertes l’ébrouement de la vie :

Des traces sur la pente du temps :
Nos yeux au pas de charge
Un visage dans une main en coupe
Le torticolis des troncs
Le ballonnement du gui sur les peupliers
Une colère suspendue

 Et si eu lieu d’attendre
On était rapté par le vert vif d’une prairie
On oubliait la saison et qui l’on est
On oubliait l’attente et le voyage ?
Et si on finissait par oublier l’oubli… 

                           En pente

La vie, dans l’aveu des nuits, jaillit peut-être là, depuis la source jusqu’aux résurgences d’une mémoire oublieuse délicieusement ravie (« raptée ») – « nous déprendre de nos baluchons et nous en coiffer » ; s’arracher le temps d’une Disparition du radeau-tandem d’un autre dans un rêve à part où ranger les rêves -, dans le prisme sidéré d’un regard détaché de l’oubli, délesté, suspendu ? Retenue encore par le fil tendu de la tendresse, où le désir perdure, où notre ombre persiste et signe nos encablures naviguées à l’œil, dérivées à l’aveugle. Oscillant, tanguant-roulant entre trop lourd et grâce (« trouée ») d’éclaircies, où la vie (« peine-ombre », oiseau mort fracassé « contre une vitre qui ne devait pas exister »), « c’est de l’aérien qui cogne ».

Quelques Haïkus libres (2^ème partie) suivent L’aveu des nuits, fixant dans l’éclat de leur concision des clichés comme arrêts sur images vibrantes de vie :

Hiver avancé
Parc secret, tout mouillé
Le chien court. 

Le calendrier oublié (3^ème partie) clôture ce recueil, l’agenda défait pour briguer une éphéméride lointaine (« Cela s’est déjà passé en d’autres temps, en ces temps-là… ») où, même effeuillé, « ajourné », l’espoir « chante hier » dans l’aujourd’hui du Poème, ses lendemains sur le seuil avancé d’un « avenir volant ». Pages mélangées, mois mêlés comme un jeu de cartes avant de le jouer, ce calendrier perpétuel rejoue les scènes d’un « joyeux désordre », celui l’est la mémoire…  

« J'ai vingt ans », affirme le poète Matthias Vincenot, le temps après tout n'étant (presque) qu'accessoire, puisque seules comptent les minutes d'enchantement qui nous maintiennent en apesanteur ; puisque l'on garde l'âge intemporel de ses vingt ans tant que le cœur bienveillant offre la possibilité des rencontres accueillantes, des roses, des sourires et des durables choses. Ainsi ce sentiment d'« Être parmi nous » qui fédèrent les amitiés :

(…)
Nous sommes faits de l'écorce
Des amitiés centenaires
Indifférentes aux ressacs, plus fortes
que la force des choses

(…)

Nous harmonisons nos déséquilibres
Précieux
Et quand il faut
Nous ne craignons pas le silence

L'implacable réalité
Nous la mettons à distance
Pour être un peu moins vulnérables
Il nous reste notre évidence. 

 

Matthias Vincenot bouscule la chronologie, nous offrant par le poème-étendard le sang toujours réactivé des chansons de demain. « Quand je serai jeune »..., écrit-il du haut de ses vingt ans endossés à contre-temps dans l'air libre, la résistance à « l'implacable réalité » dressée avec les poings généreux du poème levé pour engager le bonheur de vivre. « Je serai libre pour toujours/Et je jouerai à avoir peur. »...

Après le Vivre-Écrire d'Un autre ailleurs (son premier livre, aux Lettres du Monde, en 1998) jusqu’à Génération deux mille quoi (aux éditions Fortuna, en 2015), il entonne pour son 15^e recueil : J'ai vingt ans, sur l'air du poème qui regarde en avant, l'espoir têtu, solidaire comme les vraies amitiés fortifient au-delà du temps qui passe et portent nos cheminements en les jalonnant de leurs belles références (« On est toujours l'ancien d'un autre ») :

(…)
Dans le regard des autres
On est ce qu'on devient                                         

Remontons en selle
Tant qu'on ressent le vent
Et qu'on reste rebelle
Au lent délitement
C'est que la vie nous porte
Que le regard des autres
C'est d'abord le nôtre
Que la réalité
N'est que ce qu'on en fait
Et qu'on passe parfois
Sa vie à la chercher
Un café en terrasse
Dans l'espace que fait
La brume des jours lointains
On se retrouve enfin
Comme on tente d'être
Plus ou moins 

 

Et « la froide réalité » peut bien se tenir face à la confiance accordée aux autres, à la ronde du temps que le poète affirme sans cesse à renouveler, à partager, sans saper les socles (« À vouloir tout effacer, on oublie ce qui doit/s’écrire »).

Une nostalgie salutaire pointe, forte de ses pieds-de-nez lancés au quotidien morose, restituant le poète dans sa posture authentique : posté à l’avant-garde du temps et n’oubliant pas les pierres édifiées dans le passé, il regarde le monde et en parle, lucide, et prend position loin de l’image édulcorée du poète perdu à perte dans ses rêves. Ici le rêve est salle d’attente pour un rendez-vous engagé sans arrêt (« Remontons en selle ») avec un réel revu et touché par les mots vrillés à « la force de la patience », désolidarisés des « importuns », « contre les empêcheurs de rêve », noués à l’espoir intarissable qui alimente les sources vives (« Et c’est lorsque la vie surprend/Qu’elle se fait//Et qu’elle peut être ce rêve/ Dans la froide réalité »).

Moi je suis de l’époque des albums photos
Du repos le dimanche, quand rien n’était 
Ouvert
Quand on prenait la peine de cultiver l’ennui

(…)

Je suis du temps béni des débats politiques
Des joutes enflammées, des cohabitations

(…)

Nous avions nos passions, nous avions
nos logiques
Nous discutions aussi, nous prenions position
Je me souviens si bien de nos naïvetés
Et de la folle envie de ne pas renoncer

(…)

Dans la cour de récré, la guerre pour de faux
S’en croyant protégés, notre belle illusion
Les conflits étaient loin, dans la télévision
On pouvait sans problème avoir le cœur
sensible
On n’imaginait rien de tout ce qui viendrait
C’était avant le temps des guerres invisibles 

 

 

Le poète sait peser le cours du temps, chanter la course à contre-courant, aller en avant/de l’avant. Le poète Matthias Vincenot est ce chroniqueur-troubadour-là, à nous offrir « l’éternité dans un instant ».

©Murielle COMPÈRE-DEMARCY (MCDem.)