Manuel et François - suivi de Badlands

Manuel et François

            à mon grand-père,

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Manuel Martinez  (1894 – 1981) -  96^èmerégiment d’infanterie
François Martinez (1897 – 1980)  -  6^èmegroupe d’artillerie à pied d’Afrique

José Martinez (1891 – 1915)  -  3^èmerégiment de zouaves

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BADLANDS

(mauvaises terres)  

« On ne vend pas la terre sur laquelle on marche »

Crazy Horse

poesie, engagement, gedenken

poésie, engagement, mémoire

Né à Oswestry (Shropshire) - tué à Ors (Nord), le 4 novembre 1918,
sept jours avant l'armistice ((avec l'aimable permission de l'éditeur, extraits de Poèmes et lettres choisis et traduits de l'anglais par Barthélémy Dussert, avec la collaboration de Xavier Hanotte, nouvelle édition revue et augmentée, Le Castor Astral))

Anthem for Doomed Youth

What passing-bells for these who die as cattle?

- Only the monstrous anger of the guns.

Only the stuttering rifles’ rapid rattle

Can patter out their hasty orisons.

No mockeries now for them; no prayers nor bells;

Nor any voice of mourning save the choirs, -

The shrill, demented choirs of wailing shells;

And bugles calling for them from sad shires.

What candles may be held to speed them all?

Not in the hands of boys, but in their eyes

Shall shine the holy glimmers of good-byes.

The pallor of girls’ brows shall be their pall;

Their flowers the tenderness of patient minds,

And each slow dusk a drawing-down of blinds.

1917

Hymne pour une jeunesse perdue

Quels glas pour ceux-là qui meurent comme du bétail ?

- Seule la monstrueuse colère des canons.

Seuls les crépitements rapides des fusils

Peuvent encore marmotter leurs hâtives oraisons.

Plus de singeries pour eux, de prières ni de cloches,

Aucune voix de deuil sinon les chœurs -

Les chœurs aigus, déments des obus qui pleurent,

Et les clairons qui les appellent du fond de comtés tristes.

Quels cierges portera-t-on pour leur dernier voyage ?

Les mains des gosses resteront vides, mais dans leurs yeux

Brûlera la flamme sacrée des au revoir.

Le front pâle des filles sera leur linceul,

Leurs fleurs la tendresse d’âmes patientes

Et chaque lent crépuscule, un volet qui se ferme.

Mental Cases

Who are these? Why sit they here in twilight?

Wherefore rock they, purgatorial shadows,

Drooping tongues from jaws that slob their relish,

Baring teeth that leer like skulls’ teeth wicked?

Stroke on stroke of pain, – but what slow panic,

Gouged these chasms round their fretted sockets?

Ever from their hair and through their hands’ palms

Misery swelters. Surely we have perished

Sleeping, and walk hell; but who these hellish?

- These are men whose minds the Dead have ravished.

Memory fingers in their hair of murders,

Multitudinous murders they once witnessed.

Wading sloughs of flesh these helpless wander,

Treading blood from lungs that had loved laughter.

Always they must see these things and hear them,

Batter of guns and shatter of flying muscles,

Carnage incomparable and human squander

Rucked too thick for these men’s extrication.

Therefore still their eyeballs shrink tormented

Back into their brains, because on their sense

Sunlight seems a blood-smear; night comes blood-black;

Dawn breaks open like a wound that bleeds afresh.

- Thus their heads wear this hilarious, hideous,

Awful falseness of set-smiling corpses.

- Thus their hands are plucking at each other;

Picking at the rope-knouts of their scourging;

Snatching after us who smote them, brother,

Pawing us who dealt them war and madness.

Les aliénés

Qui sont ils ? Pourquoi se tiennent-ils ici dans le crépuscule ?

Pourquoi se balancent-elles, ces ombres du purgatoire,

Langues pendantes bavant leur délectation,

Dents en sourires obscènes comme celles de squelettes ?

La douleur vient et revient, – mais quelle lente panique,

A creusé ces gouffres autour de leurs orbites ?

Dans leurs cheveux et sur leurs paumes

La misère meurt de chaud. C’est sûr nous sommes morts

Pendant notre sommeil, nous marchons en enfer...

Mais qui sont ces damnés ?

- Voici les hommes dont les morts ont pris l’esprit.

Dans leurs cheveux pianote le souvenir de meurtres,

Ces innombrables meurtres dont ils furent témoins.

À travers les bourbiers de chair, ils errent impuissants,

Foulant le sang hors de poumons qui aimaient rire.

Toujours il leur faut voir ces choses et les entendre,

Fracas de canons, envols de muscles démembrés,

Carnages sans pareils et gaspillages humains

Trop denses pour qu’ils en émergent.

C’est pourquoi leurs yeux tourmentés se contractent encore,

Entrent dans leur cerveau, car pour leurs sens

La lumière du soleil semble tache de sang, la nuit arrive noire,

L’aube s’ouvre comme blessure à nouveau saignante.

- Ainsi leurs faces portent-elles, hilare, hideuse,

L’affreuse fausseté de cadavres souriants.

Ainsi leurs mains se cueillent-elles,

Triturant les nœuds des fouets qui les battent.

Ils cherchent à nous saisir, mon frère, nous les avons frappés;

Ils cherchent à nous toucher, nous leur avons donné

La guerre et la folie.

1918

I am the ghost of Shadwell Stair

I am the ghost of Shadwell Stair.

Along the wharves by the water-house,

And through the cavernous slaughter-house,

I am the shadow that walks there.

Yet I have flesh both firm and cool,

And eyes tumultuous as the gems

Of moons and lamps in the full Thames

When dusk sails wavering down the Pool.

Shuddering, a purple street-arc burns

Where I watch always. From the banks

Dolorously the shipping clanks.

And after me a strange tide turns.

I walk till the stars of London wane,

And dawn creeps up the Shadwell Stair.

But when the crowing sirens blare,

I with another ghost am lain.

1918

Je suis le fantôme de Shadwell Stair

Je suis le fantôme de Shadwell Stair.

Le long des quais, du réservoir,

Dans les cavernes des abattoirs

Je suis l’ombre qui marche.

Pourtant je suis de chair ferme et fraîche,

Mes yeux sont vifs comme les gemmes

Que jettent à la Tamise lunes et lampes

Quand le crépuscule titube sur les bassins.

Les réverbères pourpres frissonnent et brûlent

Où je monte ma garde. Depuis les berges,

Les navires grincent leur douleur

Et derrière moi monte une étrange marée.

Je marche jusqu’au déclin des étoiles sur Londres,

L’heure où l’aube gravit les marches de Shadwell.

Mais quand sonne le chant des sirènes

Je suis déjà couché près d’un autre fantôme.

*

*

*

*

De vague en lame

            où s’est perdue la mer
                          et quel bras l’a bercée
                                    de vague – en vague – rouler
                                              chaque flux m’est mi-sphère

et dans quels bras amers as-tu rêvé rouler

chaque reflux mystère
                           et – dans les creux – lavée
                                    la vague à ravaler
                                              comme on noie solitaire

cherchons dans tes yeux clairs la mer évaporée

c’est l’onde !
c’est l’eau perdue !
c’est là qu’il faut couler !

                                                                      errant

                                                             je rêve
                                                 encore
                                    l’écho
                   de tes
fracas

La voyelle esseulée

Ô
que j’aime à m’y plaire

« sois mon eau   –    sois mon île »
 et
  la
   mer
  s’est
    ouverte
    l’égarée
     retrouvée

Langagement

longtemps les mots ricochent
souvent           les mots         s’étirent
et
attardent
à
mûrir
combien les mots sont proches

quand les mots
                             filent
                                          défilent
et défient les fêlures
les mots échos sons purs
se répondent
immobiles

mots fragiles                          ou secousses
cascades
étreintes
épieux
mots sons
images
temps
lieux
verbe attire et repousse

interjecte ou écoute

de la phrase au phonème
les                  mots               qu’on              sait                  qu’on              aime
mots
tombés
goutte à goutte

Fragments

Dans le silence craquelé des corps
qui se pressent, engourdis
dans la fêlure d’une nuit plus claire que le jour
au drap qui retombe lentement

le moment paraît et s’installe

plein de ce murmure délicat qui déchire la chair
d’un vent muet qui s’entête
perdu

le blanc devient absence
surdité, mutisme de l’hiver, replié sur lui-même
le cri même a givré dans les gorges rougies
sans percer

c’est l’instant plein d’incomplet
d’à-peu-près, de retard et d’oubli
juste la seconde
qui saute un temps
puis qui se fige
sans raison sans parole – inachevée.

Mots croisés

les mots craquèlent                à ma portée                phrase hésitée                        les mots s’emmêlent

à demi né                                le verbe frêle               ni son ni sel                            toujours parler

les mots s’enterrent               demi rêvé                    prêts à crever                         les mots dans l’air

vers bégayé                            le verbe espère           ni sang ni fer                          recommencer

Hypermnésie

Il roule encore entre mon
Pouce et mon index
L'oeil-de-chat ébréché
A reflet roux ou doré
Selon l’heure et les ombres
De nos vastes journées

            Récréation

            [dans le clos fermé quelques petits coqs aux mèches en ex-voto
            rivalisent d’adresse et de piqûre d’ergots]

Je sens encore l’odeur immonde
De mon vainqueur

Le reflet roux
M’a griffé la joue avant de s’abîmer
Au fond d’une poche de velours
Qui n’est pas la mienne

           Re-création

           [Dans le clos fermé un autre petit coq
           a remporté ma bille
           et fustigé mon innocence]

 Les ailes

Mon corps, dedans
Cristallise s’enlalique
Au creux des muscles
Et des tendons un dieu
Pique des étoiles
De vieux pare-brise
Caillassé

Caillassé

Je vois tout ce beau monde
Nidifier dans l’audace
Buriner jour et nuit

Avec un brin de chance
Du magma jaillira
Une putain de paire d’ailes
Tueuse de pesanteur

C’est Fête ici

J’ai regardé longtemps
La cordée riante des lumignons
Constellation de bébés-phares
A couleurs simples
Primo-populaires

Je poursuis La guirlande
Du regard, de la prise à la queue
Et mes yeux s’encahotent sur
Le halo souffreteux des lumignons
Les clartés pâlottes
Leur épopée cachectique

Je mange ses couleurs
Comme des bonbons mous
Encordés à une liane
Un lien de riens flétris
Porte un réconfort inquiet
Au mitan de mon cœur

C’est Fête ici

Fête mourra dans quelques heures nul ne l’ignore
Et nous connaîtrons le désarroi de la lumière froide
Nous vivrons
Son Trépas comme une injustice et pourtant rien n’est meilleur
Que cette fête

Ruisseau

L’eau me dit l’émoi
Du limon culbuté
Boue par-dessus tête
Les mobylettes nues
Les charges de vieux clous

L’eau me dit l’émoi
Des pieds à couleur
De linceuls qui s’y baignent
S’étonnent et fanfaronnent
De ne pas y trouver
Des carcasses et des clous

L’eau me dit l’émoi
Que la nature nous porte
En dépit du bon goût

Je pas croire

Je pas croire en l’amour
Croire croâre crôar crrroâ
Crues carmines de crapaud
Crente fois cautérisées
– foi de batracien 

Sur ces entrefaites
J’avoir laissé filer
Les âmes les plus belles
Et les peaux les plus tendres
Laissé filer les chances
Qui d’usage ne s’aguichent
Que par l’audace
– c'est l'usage disais-je

Chances introuvables même sous le sabot du bœuf fut-il cavale d’un crapaud-buffle à
 poumons exponents - sic et que du coup le bœuf chancèle.

Oui j’avoir laissé filé
Mille choses bonnes
Au fil du temps flétri

Pas croire en l’amour
C’est désaper ses vies
Et courir à poils mornes
Vers une issue hâtée

Les petites lunes

Une râpe à virgules
Essaime ses copeaux
Sur les mots en colonnes
Lancés au kilomètre

Devant ces petites lunes
Les mots creusent le dos
Accueillent l’escarbille
Comme un nid fait de l’œuf

Et le vent s’y engouffre
Rompt le monocorde
Défripe les poumons

Une râpe à virgules
Essaime ses copeaux
Un parmesan soigné
Fait de petites lunes

La balle bleue

C’est un petit ballon
en cuir bleu de bonne facture
les continents qu'il porte 
ont de jolies couleurs

Le môme – deux ans au plus
est allé chercher son ballon
et l’a jeté sans force
aux pieds de ses parents
occupés à des gestes véhéments
affairés à crier la colère
de ceux qui se détestent

Papa a jeté une chaise en fer
dans un coin de la pièce
le môme a jeté le ballon
entre ses deux parents
des fois que ça détournerait leur attention
sur lui. Le Petit, tout petit, perdu

Le ballon a rebondi deux fois

          Tap
          Tap

et ça n’a rien changé.

Le ballon a rebondi

          deux fois

et son écho a déchiré le monde.

Corridor

Camisolez-moi
Ce soir
Ne me laissez pas seul
Avec le glas qui tonne
En quadriphonie

Emmaillotez-moi
Dans vos draps sans tain
Et ce pyjama bleu
En drapé carcéral

Fermez-moi les yeux
Sans trop les abîmer
Avec un presqu’amour
Et posez en viatique
Sur leur bombe de peau
Le filet symbolique
De mon ticket retour

Prémunissez-moi
Au Je qui soudain
Veut couper court au dol
Que le destin griffonne
A grands traits sur mon col

Ouvrez le corridor.

(poèmes extraits de Quinquagenèse, Vibrations éditions, août 2018)

Il neige doucement sur la peau de ma paume
comme il a neigé durant l’âge de pierre.
Naissent la lenteur et l'espacement à l'ombre des étoiles
naissent la foudre, la vapeur
sur ma main tournée au ciel des chaînes de lumière se brisent
des engrenages irisés se désengendrent.

...

Publié dans l'anthologie Chant de plein ciel - Voix du Québec

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