“J’at­tends de voir si la nuit sera poreuse.
Pour percer le secret, je danse sur le revers de la croûte ter­restre, je sens la cohérence de l’ensem­ble aléa­toire, j’émerge tel un pan­tin noueux du tis­su brumeux de la nais­sance. J’ai vu tout ce qu’embrassait mon regard poussé depuis le genou légère­ment plié, où l’im­pul­sion bon­dit en moi.
Je suis celle que l’on sait, con­nue des miens et seule par­mi les autres.”

Vous con­vo­quez les images, les couleurs, vous par­lez des mots de couleur. L’épigraphe d’œu­vre fait écho au titre de votre recueil : 

Per­son­ne ne sou­tien­dra que ce qui échappe au regard est du ressort 
du pein­tre, car le pein­tre ne tra­vaille à imiter que ce qui se voit sous la lumière.

         L.B. Alber­ti, De pic­tura, Livre I.

Pein­tre, archi­tecte, math­é­mati­cien, et poète de la Renais­sance, Alber­ti est une référence forte, qui évoque le car­ac­tère poly­mor­phe de l’art, et pose plus exacte­ment la ques­tion de la représen­ta­tion. C’est ici le point focal, de bas­cule, de mou­ve­ment aller-retour et vice ver­sa. La mémoire, l’en­fance à maintes repris­es appelée, est là dans des images impos­si­bles, dans le lan­gage impos­si­ble, dans l’at­tente, ces­sa­tion de tout mou­ve­ment, dans l’e­spoir de la révélation :

Il y a un jour, il y a une nuit
il y a un soir, il y a un matin.
J’attends.

…

J’at­tends en silence, je cache le corps, le mot, le sens,
j’é­mul­sionne l’ap­parence et repliée sur le siège les pieds sous
les genoux, le nez en l’air depuis tou­jours, j’ai tout vu tout de 
suite, j’en­tends, les odeurs me trans­portent, et j’attends.

J’at­tends de chanter le chaos en moi, qui s’or­donne chaque 
fois tim­bré, vecteur puis­sant, mais pour qui, et vers où, alors
j’attends.

Allu­sion biblique en ouver­ture de votre poème en prose de clausule qui répond à celui qui ouvre le recueil. Vous atten­dez le mir­a­cle, la révéla­tion, depuis  l’en­fance, dis­parue, même des images, même des couleurs, qui ne sont plus nulle part, et l’en­fant de vous que vous guet­tez encore, que vous con­nais­sez pour­tant depuis tou­jours. Est-il là dans les couleurs des aplats visuels dont vous ponctuez tous vos poèmes, avec la présence de ces champs lex­i­caux du regard, des couleurs, dans vos vers qui for­ment des plages  presque descrip­tives, épaiss­es, et qui empor­tent l’imag­i­naire des lecteurs dans ce monde dis­paru, celui des sou­venirs ?  Dans ce syn­crétisme artis­tique, est-ce là que serait autre­fois et main­tenant unifiés, l’é­ter­nité hors de l’éternité ? 

Sténopé est ces pages qui inter­ro­gent la puis­sance de l’art, qui demande comme prière qu’il soit quelque part un jour offert le moment qui serait l’e­space de tous les instants. Là, dans les couleurs, le paysage qui est ceci, et les mots, les bruits, pour voir, touch­er, retrou­ver aujour­d’hui seule­ment qui les offrirait tous intacts comme une glob­al­ité de temps par­fait dans le reflet du naufrage du temps, et dans l’im­pos­si­bil­ité du langage.

J’ai vu sur la digue le vio­let du ciel jusqu’à l’eau irisée par le
sel au grain de peau des roches noires / j’ai vu la lune si petite
/ me dire / qu’il n’est jamais trop tard /

Sténopé est ce recueil, aus­si, qui tente le cri, tou­jours, encore, face à ceux qui sont exclus, jetés, rejetés, frères, sœurs, de ce ter­ri­toire dont nous sommes un peu vous et moi, tous, de cette human­ité qui s’oublie.

Marche à toute force, pied à pied sen­tir au talon le chas­se de nous et de 
vous qui suit tenace, marche loin sur la ligne courbe, 
le chemin pier­reux des champs plans puis des monts, tra­verse ce 
que tu peux puis fran­chis, dépasse, trans­gresse, exile marche à toute 
force
…
                                                     … tu deviens ce croise­ment des 
forces poussé par la ter­reur, fuir, plus loin, où tu parviendras 
sans doute ne sera pas assez, juste le temps de repren­dre souffle,
de vivre mais enfin, où tu parvien­dras ne sera pas un lieu, ne
sera pas un toit, sera l’éphémère étoilé qui te gardera peut-être
des vents et des feux

Que peut la parole, et les livres com­ment étouf­fent-ils tou­jours ce cri ? Com­ment dire mon­tr­er par­ler ce monde qui ne va pas, c’est aus­si ceci qui est dans les pages de votre recueil, depuis tou­jours déjà, en vous, qui êtes comme moi de celles qui attendent.

elle attend de touch­er, vis­er les mille choses
se dérobent
les choses n’ex­is­tent pas
ou c’est la main
elle-même
ou le bras
qui n’ap­par­tient pas
qui n’est qu’un autre bras
le bras d’un autre
le bras de celle
qui fait sem­blant d’être
le bras frag­ile encore vivant
se dit vivant
vivant s’a­grippe aux choses
dérape
c’est le bras d’une autre
qui dérape
le mien n’a pas bougé
solide, fiable
arrimé à l’épaule
ne bougera pas

C’est peut-être pour cela, la poésie.