Incarnat/Incarnadine (extraits)

traduction : Bernard Turle

 

 

             Hiver

 

 

Couché sur des coussins carmin,
le rose saigne en or

 

et le rouge coule dans nos coeurs.

Des bandes de cuir marquent le temps,

 

calibrent les heures

à l’aune de zones,

 

ignorant la grammaire
porteuse de sens.

 

Seuls d’épisodiques ouafs et ronflements
de deux chiens au loin

 

 

par une nuit très froide
dissipent une brume irrésolue.

 

 

Les pousses neuves attendent neuve
chaleur – pour croître, mûrir.

 

 

Un vieux fauteuil en rotin détient
la poésie du repos — texte

 

 

tressé rivant le confort sur place.
Mais c’est l’impatience du désir

 

 

qui bloque les résolutions.
Lourde, cristalline, vaporeuse,

 

 

Fendue rouge par les langues natales —

l'haleine de l'hiver est rose.

 

         Winter

 

Couched on crimson cushions,
pink bleeds gold

 

and red spills into one’s heart.
Broad leather keeps time,

calibrating different hours
in different zones

unaware of the grammar
that makes sense.

Only random woofs and snores
of two distant dogs

on a very cold night
clears fog that is unresolved.

New plants wait for new heat —
to grow, to mature.

An old cane recliner contains
poetry for peace — woven

 

text keeping comfort in place.
But it is the impatience of want

that keeps equations unsolved.
Heavy, translucent, vaporous,

split red by mother tongues —
winter’s breath is pink.

 

 

 

            *

 

 

         Gaza

 

Trempés de sang, enfants
    tête explosée
avant même d’être formée.

Gaze, des bandes de gaze —
    interminables mais
pas assez pour étancher

tout le sang de Gaza.
    Coule une rivière de sang,
abreuvant les sables du désert

d’une haine incarnat.
    Flot de lave sans fin
sur un pays parchemin-orphelin,

bombardé toutes les cinq minutes
    pour débander Gaza du peu
qu’il reste de la bande de Gaza.

Vies infimes soufflées,
    visages dé-visagés, yeux vides —
un nouvel holocauste se poursuit

sans trêve. Le monde gémit
     rouge, pleure
un incessant chant de sang.

 

 

 

            Gaza

Soaked in blood, children,
   their heads blown out
even before they are formed.

Gauze, gauze, more gauze —
  interminable lengths
not long enough to soak

all the blood in Gaza.
  A river of blood flowing,
flooding the desert sands

with incarnadine hate.
  An endless lava stream
on a parched-orphaned land,

bombed every five minutes
  to strip Gaza of whatever
is left of the Gaza strip.

Tiny lives snuffed out,
  faces defaced, eyes vacant —
a new holocaust continues

unabated. The world weeps
  red, mourning
an unceasing blood-song.

 

 

 

            *

 

 

      Le banyan

 

Quand les secrets de l’hiver
fondent

au soleil
incarnat,

ce qui sourd
est électrique —

les notes composent
des gammes inconnues,

la syntaxe altère
les langues,

la terre cuite fond
blanche,

le banyan s’enrubanne
d’armatures

ses branches-racines
se cabrent, rejoignent

le sol en ronde.
Des parcours

brillant
sous l’étoffe

portent des
alphabets

à la plume d’un
calligraphe,

italiques
d’encre invisible,

lettres jamais
postées,

 

carte du cartographe
inexplorée —

 

les mots ondulent,
les voiles aussi.

    Banyan

 

As winter secrets
   melt

with the purple
   sun,

what is revealed
  is electric —

notes tune
   unknown scales,

syntax alters
   tongues,

terracotta melts
   white,

banyan ribbons
   into armatures

as branch-roots
   twist, meeting

soil in a circle.
  Circuits

glazed
   under cloth

carry
   alphabets

for a calligrapher’s
  nib

 

italicised
   in invisible ink,

letters never
   posted,

cartographer’s
   map, uncharted —

as phrases fold
   so do veils.

 

 

 

                *

 

 

 

        Tessons d’une dispute

 

Nous écoutons tandis qu’une pelle ramasse
les tessons d’une dispute.
— Vern Rutsala

Depuis des années tous les soirs, j’entends des voix à côté,
à travers la cloison, le coeur

des cris crépitant comme une vieille
aiguille sur un 78 tours rayé,

enrayé. Tous les soirs, ça revient, plus âpre
chaque fois. A minuit, le rituel reprend:

les premiers échanges à peine audibles,
puis monte le niveau de décibels, haut plateau de sons assourdis,

avant de s’envoler soudain dans l’air
cristallin d’éclats codés, une montée raide, démente et puis

des verres brisés font tout voler en éclats,
et le soprano de l’angoisse surprend un merle bleu dans

son nid dehors, sur le rebord en terre cuite
de mon antre. Tous les matins quand le pourtour du soleil

déblaie le toit du voisin, je balaie,
essaie d’extirper des peluches sous les portes.

Elles aiment s’agglutiner en boulettes soyeuses,
isolant les fissures entre les logis adjacents, la cloison

 

qui à la fois sépare et unit, comme la haie de
poussières pelotonnées de peur d'être balayées.

       Scattered pieces of a quarrel

 

We listen while a dustpan eats
the scattered pieces of a quarrel.
— vern rutsala

Every night, for many years now I hear voices next door
through the thin of the wall, every core

of the crackling scream, like an old
stylus needle on a scratched gramophone record,

stuck. Every night it happens, shriller and fiercer
every night. At midnight, the ritual starts over:

the first conversations barely audible,
then the decibel levels, a plateau of maimed muffles

before taking off sharply, into the crystal
air of coded cries, on a steep delirious climb until

breaking glass-ware scatter smithereens
as the soprano of anguish startles a bluebird in

the nest outside, on the terracotta ledge
of my alcove. Every morning when the sun’s edge

clears the neighbour’s roof, I sweep the apartment floor
trying to extricate rolls of dust from under the doors.

They somehow seem to huddle in fluffy balls
insulating the crevices between adjacent flats, the same wall

that simultaneously separates and shares, just like the array
of dust coils clinging together, in fear of being swept away.

 

 

               *

 

 

          Question

 

 

Ton odeur corporelle
   et de longs cheveux

embrassés la nuit,
   gisant sur mon oreiller —

des boutons cassés de corsage
   sur mon drap —

un cil solitaire,
   indifférent,

recourbé, point
   d’interrogation, abandonné —

 

Sables mouvants,
   traîtres miroirs du temps —

 

 

mes réponses logent

    dans tes ponctuations.

      Question

 

Your body scent
  and strands of long

night-kissed hair
   left on my pillow —

broken blouse-buttons
   on my bed-sheet —

a disengaged
  lone eyelash

curved, left behind
   as a question mark —

Reflecting quicksand,
   mirrors of time —

my answers live
  in your punctuations.

 

 

 

Le recueil bilingue anglais-français Incarnat/Incarnadine de Sudeep Sen est disponible sur wem.free.fr/tartuga@wanadoo.fr et sur Priceminister.

L'enregistrement des Rencontres poétiques de Carnoules 2017, organisées par Bernard Turle et auxquelles a participé Sudeep Sen, est visible sur www.vartv.fr/video/videoById/1136