La marque

grappes des fontaines
enviées
vos visages me disent
la pluie défaite

le vent venu
des lointains
tambourine à coups de langue sur la vitre

la sève inoculée
au nuage blême
se tord

où commence la sansouire
le cri de l’oiseau
déchire la flamme du soir

la marque bientôt dépassée
on ne trouve plus que le sable