L’aurore

pas tout à fait couleur

pas tout à fait pinceau

 

peu de lumière encore

sauf à l’est

le long des crêtes

 

sous le ciel élastique de l’aube

on cherche le flou

pour se libérer du sur mesure

 

le doute est chemin

la certitude étape

 

∗∗∗

 

La suite des jours

comme un accordéon

 

le sens du crépuscule

souvent replié sur lui-même

 

laissant trop facilement

la place au noir

 

mais en haut de la montagne

la tristesse du monde

se perd dans le ciel

 

il ne reste que la beauté

des choses qui ne sont pas des choses

 

∗∗∗

 

Un murmure

l’eau s’écoule

dans un sens connu d’elle

 

comme un instinct

qui se ferait voir

 

un éclair

l’oiseau s’élance

 

on dirait le hasard

prenant son vol

 

il est tant de choses admirables

 

∗∗∗

 

Elle regarde

de ses yeux clos

le lointain

 

et l’étranger

qui n’existe qu’en soi

 

comme s’il n’y avait rien

rien au-delà du sol

rien en dessous

 

et qu’il fallait rire

à se coucher par terre

qu’il fallait aimer jusqu’à ramper

 

pour effacer la frontière

 

∗∗∗

 

Rivage

si bien nommé

 

la rive qu’on atteint  

plus ou moins tôt dans l’âge

 

et le constat

que l’on ne fait jamais

 

fourrure écailles plumage

nous n’avons rien de tout cela

 

pour nous mieux toucher