Je cherche       la langue des arbres

Je cherche       une langue d’arbre qui parle

une langue pour mon arbre roi des arbres
      mon arbre chevelu aux lucides racines de banjo
      mon Benjiño de molle écorce attentive
                au cœur de tête de lionceau

Pour grimper au tronc pur du Benjiño
Je lave ma langue
Écroulant les pierres des anciens mots

Trempent mes lèvres à la lave des mots naissants
par tonnerres femelles et tonnelles d’orages
j’arrache à la serpe la peau chèvre des phrases
aux grelots qui se trompent en ricanant

 

                    À coups de      hoquets de      volcan
                   Je convoque la mémoire chaire d’une cerise qui fut mordue par son noyau
                   À coups de      hoquets de      volcan
                  Je convoque de félines prises pour avancer haut
                                                 prises de canines fières vêtues du plus beau sang 

 

                         Au chant bisaigüe de la première dent que surgit l’animale fièvre
                                                   mes lèvres se trempent à la bave
                                                                 des mots vagissant

L’eau louve des lunes            tétées
à pleurs de reflets de brume troublée
gargarisant l’eau pâle des mers raclant la gorge des dunes
nourri à la manne des pétales feux    coupés

Rugisse le tonnerre léchant ses échos mugissants
         Mûrissent les bras pousses d’épaules aléatoires
   les bras des arbres dans le tremblé du noir

Pour grimper au tronc pur du Benjiño
Je plonge bourgeons de mots au sein du son claironnant
Au son du fruit de banjo je plonge forêts de mots
errant mes mots enfants de mots
que je rondis
des mains

 

 

 

OUTRE-TERRE

 

 

 

        Écoute ma voix singulière qui te chante dans l’ombre
       Ce chant constellé de l’éclatement des comètes chantantes,
       Je te chante ce chant d’ombre d’une voix nouvelle
      Avec la vieille voix de la jeunesse des mondes.

                                                (Léopold Sédar Senghor)

 

 

 

« Sur une terre claire
Sur terre lourde Tentaculée noire
Autant chaire boueuse autant chaire nue
Terre-cri à peine crue »

« Nos pas se sont posés
Foulant d’anciens membres noueux nos pas se sont posés
Je me rappelle, encore je retiens

— Et comment et combien ? »

« Et nos traces
Nos traces fusains de douceur parcourant un dos immense
Un dos immense poussant dorsales de dromadaires
Nos traces nos traces j’en ai très pleine souvenance ont infusé les vasques
Les vasques de vastes ouvertures d’Ailleurs 

— Et comment et combien ? »

« Et nos pieds — combien — nos pieds ont buté un vent épais venté trop doux et très puissant     
     qui semblait traverser le Crin membru de ta Jument-mère,
Doigtant un sol fifré de petites bouches renversées, nos pieds — combien combien — ont   
     tambouriné tambouriné mais mollement le Ventre plein d’une terre diésée
Augmentée de Turgescences noires et l’ont baisée,
Baisée ô comment ô combien avec ferveur sais-tu,
Sais-tu il faut nous croire tu ne sauras jamais comment ni combien. »

 

 

 

 

 

 

 

HOMME DE L’HOMME

 

    Homme de l’homme
    Voyageur voix sans âge à toute heure silence et voix d’homme

     Homme de toute lune qui veille, homme des Temps sans durée homme aux joues de dunes  vides d’un repos qui flotte sans compter,

   Voyageur aux Soleils qui dorment au Sud
    Au Nord
    Homme de l’homme 

     Poursuiveur de pensées égarées, homme de l’homme au regard de nuit dans l’œil de la    chouette,
     Voyageur qui se lève à l’Est et se relève à l’Ouest, arracheur de tempêtes fossoyeur de sources trop pures, Ami
    De toutes eaux salées

    Homme de l’homme, homme de toute lune qui veille…

    Habitant du sabot mouvant de nos dés, homme de la défloration d’instants buveur de drames invécus et d’amour ciguës, bras
    Levé dans la course,
    Bouche mordant les mots sœurs des Langues

    Homme de l’homme voix d’errance et voie d’homme
    Homme des Temps sans durée, homme aux joues de dunes vides d’un repos qui flotte sans    compter,
    Voyageur aux soleils nourris du Nord qui dorment au Sud, homme aux paroles de lunes    auriculaires qui se relèvent à l’Est et marchent
    Pourfendant le Sourire de l’Ouest

    Homme de l’homme, homme de toute lune qui veille…

    Homme de toute présence
    Voyageur-sans-borne, Sang d’homme à l’esprit de Nudité, vaste navire qui porte l’âme    cicatrisée et sans coutume

    Homme de toute

    Absence

    Homme sans traces

    Remous de voix sans nom passage par lui-même   

    Déserté   

    Homme lucide par toi s’entrouvre la lumière élidée,
    Boussole
    Aux mille doigts tremblants qui te guide dans ses filles ébréchées…

     Hôte de nulle part Étranger à toute idée d’étrangeté
     Toi qui sais

    Homme seul et soustrait aux hommes, homme Multiple et Somme de l’homme
    Homme de l’homme Voyageur voix sans âge à toute heure silence et voix d’homme,
    Homme de l’homme

    Homme seul et soustrait aux hommes, homme Multiple et Somme de l’homme,
    Toi qui sais,

    Tu te drapes et te loves,

    Trempant à la magie des lais inouïs que tisse
    Une Mélopée de chamelles.         

 

 

À CORPS FOU

 

 

À la cime
À la terre
je rêve ou délire
grand corps en expansion
émergeant de lourdes profondeurs
je rêve à la terre à la cime délire grand corps
se déroulant croissant pain de lune aux deux soleils…

      Fiers de leur nuit encore
toutes vignes à l’envers
      les ballons mongols de mes lutins gorgés d’encre
se chargent      pour mieux
      crever              au creux de leur cuve barbouillée

                                                       — les gribouillis giclent toujours plus denses
                                                                               pour les brouillis futurs…

sous le lointain
de leur danse
parachevée
ce corps

que je sens se met seul

à sentir
à la pompe
du venin vermeil
mon cœur vient
de s’irradier chaud

je suis corolle qui l’intime expose
qui l’inouï explore qui le soumis des sens explose

Le vin en mes veines
            le vin le vin enfin et seuls d’eux-mêmes
                   ensemble mes cheveux de lierre insensibles

— longtemps pierre blanche et froide
de celle morte

trop bas
tombée —
                                        s’antre-réveillent par envie pressante
                                                                                             d’être vignes

 

 

Plus de ferrements à mes narines 
                               je suis corps-traversée respirant
                                           corps-poreux à tenir loin des braises

 

Je suis moi-même le feu
les ferments sont mes parfums
je m’inspire

Et Sombre Le Rouge me fait
Cité-Lumière
au dos des yeux

 

 

Lors sur          mes bras
                         l’oiseau-lyre   me comble
                                                        la partition
                                                                édentée           d’un jour
                                                                                                  sur deux raturé

Les caresses qui s’écrivent à doux de plumes 
                        les promesses déjà vérités
                                                au dedans réalité plus juste
                                                                              que le regard porté !

 

 

Et par le vieil Aride imbibé
d’une prime-dernière avidité
Sombre Le Rouge me fait 
                                          perfuser à la joie
                                                              mon moi-épouvantail
                                                                                              débobiné :

 

Corps changeant la taille de l’ouverture des portes
galvanisé mon moi sans-épouvante

revient confiance

écarquillée

 

Je-vin goûté prend goût à soi
Grande ourse pleine se pourlèche
Je-vin cratère puis globe de terre tour-
-noyant qui ulule à la folle je suis

Je-vin de toutes marées et des sous-marins de l’espace
                                                            je gobe l’outre comme goéland 
                                                                         — trinquent mes globules de gobelets
                                                                                                                   rouges de gobelets blancs

 

Je-vin sur les traces-fossiles des roux sillons
                                                       passant toutes frontières
                                                                        sans trépasser corps étendu qui foule
                                                                                                               mers fracassées sur plaquettes planches courbes

 

Sans ailes Carpe-Reine sans bouée
Je jongle les astres me joue des cartes
nage à perte mon air
 ourle mes Côtes à bord d’eau noire
trône sur les Bourgs cogne les châteaux
au simple vouloir

 

Mère de ma Terre qui se crée mer au ciel ajouré
Je suis lune-soleil qui danse ma corolle venin des sens
Grande ourse-moi à sauts de carpe clignotant dans la nuit
de la nuit avortée

Je suis la vigne qui tue le lierre acore
Ténor l’oiseau-lyre suis sa rude caresse
fécondée par l’écho formidable de sa caresse-pluie

 

Je suis du sang de l’étincelante épée arrachée au flanc du dolmen
charbon de verre sur la soif infinie de la roche
corps fou en expansion je suis

                                               l’innombrable accord
                                                                  de wagons barbus-feu
                                                                                        dans l’irrémédiable célérité de ma mine

 

Et par Sombre Le Rouge

L’aveugle devin 
de ma Cité-Lumière

JE SUIS

Devin qui est