Force est de sourire face à l'heureuse coïncidence qui a fait paraître le dernier recueil de Gérard Bayo aux éditions L'herbe qui tremble car c'est précisément dans le tremblant interstice entre deux brins d'herbe que l'écriture du poète semble prendre chair – dans ce minuscule intervalle entre deux brins d'herbe, mais aussi dans le vide vertigineux qui sépare la vie et la mort, la présence et l'absence, la lumière et l'obscurité, le bruissement de la parole et le poids du silence.

 Chez Gérard Bayo, ce verbe est habité de deux manières : par le Verbe lui-même (c'est-à-dire par le principe religieux de la parole divine) et, surtout, par le lexique inconscient qui est à l'oeuvre chez chacun d'entre nous, c'est-à-dire par ce “dictionnaire/oublié par coeur” (p. 33), dictionnaire à la fois de noms communs (la langue de Bayo est assez simple et délimitée dans son étendue lexicale) et de noms propres, comme en témoigne à la fin du recueil la liste des lieux et personnes qui parcourent les poèmes et sur lesquels le poète s'appuie pour (re)construire le monde.

Au lecteur de juger si ce monde tient debout.