Il est difficile d’évoquer ce recueil sans se reporter au précédent d’Olivier Vossot, et dont il est la prolongation quasi naturelle, en quelque sorte et en toute logique.

J’avais d’ailleurs eu l’occasion de dire ailleurs tout le bien que j’en pensais et la certitude d’assister à l’affirmation d’une vraie voix. S’il existe une filiation entre L’écart qui existe et Personne ne s’éloigne, elle est certes à trouver dans la thématique, à savoir une correspondance mentale, intime, avec un disparu qui est toujours là, toujours plus près parce qu’en deçà du quotidien. Dans les brèches, les interstices, le blanc de la page, le noir de l’écriture. Les mots d’Olivier Vossot ne doivent rien au hasard. Ils sont pesés avec patience, triés sur le volet, non par souci d’esthétique, recherche d’effet ou de singularité sémantique mais parce qu’ils sont les seuls qui font surgir la réalité de l’absence en même temps que son irrémédiable pouvoir de résilience. Certes, l’absence est lisse, sourde mais elle prend corps au quotidien, tout simplement parce que quoi qu’on écrive ou pas, il est toujours question d’une lumière et que c’est en ce mystère que réside tout le sens de la vie humaine. S’adresser au mort pour parler aux vivants et se parler à soi-même. Laisser surgir, être à l’écoute. Des mots viennent dont on ne sort pas. C’est peut-être ainsi que la poésie s’accomplit, avec le silence des souvenirs comme une pierre chaude, / à l’intérieur. Olivier Vossot ne se dérobe pas à la quête initiatique qu’il s’est imposée de longue date, et le lecteur ne s’y trompe pas. Il reconnaît de page en page la recherche de l’équilibre, le fardeau d’un passé sans naissance qui est sans doute le sien, à lui aussi. Il ressent la morsure de jours noirs comme ce qui seul peut solidifier le temps et densifier l’espace.

Olivier Vossot, L’écart qui existe, Les Carnets du Dessert de Lune, 2020, 88 p, 14€.

Une belle réussite pour l’auteur, qui confirme que sa voix est à l’unisson des poètes de l’intime et de la profondeur et qu’il puise en toute connaissance de cause aux sources de l’essentiel. 

Olivier Vossot, connu pour un premier texte, Personne ne s’éloigne (prix du premier recueil de poésie 2018 de la Fondation Labbé), signe un deuxième opus, toujours consacré à grand-père, texte qui tente en une épreuve poétique intense de ralentir le soir qui unit les peurs enfantines aux images formidables du grand corps à l’ombre pesante :

L’absence est lisse.
J’épiais son regard,
le vert lentement dilué.

 

Peurs diluées dans La mélancolie (qui) se referme sur nos yeux vides. Reste l’orbite en effet, ce vide absolu, privé du regard intérieur de l’œil mais qui regarde de nulle part le rien qui enveloppe le poète. Le poète envolé dans l’écart, cette erreur naturelle étendue comme l’univers (un point ou le vertige de l’infini) ; poète qui cherche à remembrer son corps dans le corps écarté de l’autre. De cette impossibilité ressurgit, soir après soir, l’angoisse ancienne. Si le père trop proche ne peut engendrer mythe, sinon en exergue, grand-père, l’arpenteur supposé de l’écart – nommons les choses : ce dieu fulgurant et lointain comme une île possible, perdue dans l’océan du rêve – est approchable comme on approche l’horizon, sans jamais le toucher.

La mort douce emprunte toutes les voies de ce poème sans dire son nom, par pudeur sans doute, comme pour s’excuser de devoir, une heure, un jour, s’en venir faucher le gazon jaunâtre d’une vie élaborée dans le cristal nommé grand-père. Et moi le noyau pleure patiemment, écrit Olivier Vossot, qui identifie patience et temps, temps qui est le noyau et l’étendue.

Olivier Vossot, L’écart qui existe, Les Carnets du Dessert de Lune, Bruxelles (Belgique), automne 2020, 84 pages, 14 €. 

En ce poème de la page 72 est résumé un livre mélancolique, écoutons-le :

Des guêpes traversent les jardins moites.
Que capte l’oreille
de ce qu’on peut dire, de ce qu’on a pu ?
Des fenêtres n’ont rien ouvert.
Le monde entier se referme comme un œil
On ne l’emporte pas, il est fini sans nous.
Il continue, la nuit n’en finit pas de tomber.

Un monde finit sans nous car les fenêtres n’ouvrent rien sur une nuit éternellement tombante ; les guêpes, elles, butinent et ensemencent les jardins moites : toison déifiée maternelle, un éden poème à lui seul, sans les hommes échappés au soir de leur vie. Mais qui pense alors ? Des mots viennent dont on ne sort pas. La pensée hors de soi.

L’énigmatique Le temps passe un peu plus vite que nos vies clôt l’exercice poétique douloureux d’Olivier Vossot. Son sens est clair : il n’est pas de dire l’éternité de l’homme ni même celle de son esprit mais de noter que le temps s’échappe de nos vies avant que celles-ci ne finissent. Le temps, comme un délire. Le temps de grand-père, cette figure de dieu.

La préfacière, Albane Gellé, note que « Olivier Vossot disparaît au milieu de ce qu’il regarde, yeux ouverts ou fermés, et c’est cette vie absorbée qui devient poème… » Le poète disparaît dans cette figure mythique – le commandeur des nuits – qu’il crée avec les mots dont il ne peut sortir, mots qui n’en finiront pas de finir, sans lui, c’est ainsi qu’il le veut.