Fantôme  -mais de qui ?-
D’un poète ? D’un fou ?
D’un double placentaire
dont on ne peut faire son deuil

ou d’un autre fantôme,
feu-follet faux-fuyant,
simulacre de vie,
qui se demande si c’est lui
ou le monde qui prend le large,

frère invisible & insolent,
déambulant dans nos migraines
-convaincu que ce sont les siennes-,
s’endormant dans nos insomnies
traversant nos visions sans cesse,
avec notre Afrique fictive
ou l’exode insensé
d’un peuple de nuages,

jubilant de nous retourner
cette question qu’on lui pose
quand il redescend dans ses limbes,
sourd à l’appel de la lumière,
peu pressé de ressusciter,
impatient d’épouser l’oubli,
d’aller jouer du violon
pour les taupes et les rhizomes,

esquisse à jamais esquissée
par un dieu lassé de créer
ou  –qui sait?-  créature
que le diable a crachée.

                     *
                   

Que dire à ceux qui aimeraient
-enviant son irréalité-
vivre dans sa peau invisible,
jour après jour vivre la vie
qu’un être flou joue et rejoue
avec tant de prédicats vagues?

Que leur dire sinon
qu’ils se trompent de scénario,
qu’ici la nuit étouffe,
hantée
par les traces
d’angoisses félines
que n’effacent pas les soleils,

qu’ici on rêve
de changer de rêve,
de passer la frontière
sur la douce réminiscence
des nuages d’avant
-pressés d’aller faire
leurs orages
et leur calligraphie
d’éclairs-,

de bêtes emblématiques,
chacals dont se souvient la pierre,
mystiques éperviers
ciselés dans le bleu,
chats dormant
leur sommeil divin

-la faune rassurante
d’une calme Egypte mentale-
 

O meurtrières sécurités qui nous font
éponger le Déluge, effacer toute trace
d'Apocalypse - pour minimiser le drame
dont, sous le paysage, on capte les indices -,

prendre la Terre pour une planète sage,
oublier que l'âme est ce Vésuve où parfois
gicle un aveu de lave, crève un abcès de braise,
sans que jamais l'on voie sa nodale fureur.

De ceux que satisfait ce peu de vérité
une fable dira le trajet indécis :
une suite de brefs et délicats suicides
                    
entre refus de vivre et horreur de mourir,
avec, heureusement, la violence de songes
majuscules dont leurs paupières s'envermeillent.

"J'inventerai des bleus que ne sait aucun ciel
pour faire l'Infini, pour peindre ton visage,
o Christ halluciné du jardin des olives.
Je puiserai mes ors dans les blés de Provence,

et vous, soleils, volcans intimes, les ferez
fondre, les porterez jusqu'à ce jaune extrême
qu'exige la tendresse équivoque des anges
dans cette tragédie de violets et de cendres."

Tes mains t'abandonnaient et tes visions flamandes.
Tu n'étais plus Van Gogh que ce tableau clinique                                                                                                                        
-symptômes alignés comme des écoliers-

à côté de Vincent attendant au parloir         
le Destin devenu un timide peut-être
ou Dieu ce vieillard vieux qui ne sait plus son Verbe.