O meur­trières sécu­rités qui nous font
éponger le Déluge, effac­er toute trace
d’Apoc­a­lypse — pour min­imiser le drame
dont, sous le paysage, on capte les indices -,

pren­dre la Terre pour une planète sage,
oubli­er que l’âme est ce Vésuve où parfois
gicle un aveu de lave, crève un abcès de braise,
sans que jamais l’on voie sa nodale fureur.

De ceux que sat­is­fait ce peu de vérité
une fable dira le tra­jet indécis :
une suite de brefs et déli­cats suicides
                    
entre refus de vivre et hor­reur de mourir,
avec, heureuse­ment, la vio­lence de songes
majus­cules dont leurs paupières s’envermeillent.

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