Danièle Faugeras lira des extraits de Jets de poèmes – dans le vif de Fukushim de Ryôishi Wagô, traduit du japonais par Corinne Atlan, photos de gravures d’Élisabeth Gerony-Forestier

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Ryôishi Wagô

 Né en 1968 à Fukushima, Ryôichi WAGÔ vit tou­jours dans cette ville, où il a choi­si de res­ter après la catas­trophe du 11 mars 2011. Parallèlement à ses acti­vi­tés de poète, il enseigne la langue japo­naise dans un lycée.

Son pre­mier recueil de poé­sie, After(1999), lui vaut une recon­nais­sance immé­diate, avec l’obtention du pres­ti­gieux prix Nakahara Chuya. Il publie­ra de nom­breux autres recueils, qui lui vau­dront plu­sieurs prix lit­té­raires.

Ses lec­tures publiques, per­for­mances, émis­sions de radio, etc., font par ailleurs de lui un des repré­sen­tants les plus actifs de la poé­sie japo­naise contem­po­raine. Il est éga­le­ment l’auteur d’entretiens sur la langue japo­naise avec Tanikawa Shuntarô (le plus célèbre poète contem­po­rain japo­nais), de plu­sieurs essais et livres pour enfants.

Après le 11 mars, il est l’un des pre­miers écri­vains à trans­mettre l’ampleur de la catas­trophe de manière pal­pable et concrète, dans des poèmes han­tés par une tra­gé­die vécue au quo­ti­dien, dont il décide de rendre compte sous forme de tweets régu­liers. Ces poèmes, à la fois très simples et très inven­tifs, par leur moyen de trans­mis­sion mais aus­si par leur style ellip­tique et incan­ta­toire, d’une grande force, auront un reten­tis­se­ment impor­tant à tra­vers le Japon et même au-delà des fron­tières du pays.

Ces poèmes-tweets du 11 mars à aujourd’hui ont fait l’objet d’une publi­ca­tion en 3 recueils au Japon : shi no tsu­bute(“Jets de poèmes” – écrit “sur le vif” de la catas­trophe et qui fait l’objet  de la pré­sente ver­sion fran­çaise) ; shi no moku­rei(“Hommage silen­cieux”- à la mémoire des dis­pa­rus) ;  et shi no kai­kô(“Retrouvailles” – adres­sé aux sur­vi­vants).

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Le recueil de Ryôichi Wagô pré­sen­té ici en ver­sion fran­çaise est unique à plus d’un titre :

– C’est un témoi­gnage “à vif” d’une expé­rience humaine extrême ren­due par le lan­gage écrit ;

– Ce lan­gage s’invente au jour le jour, minute après minute dans l’entrecroisement indis­so­ciable de deux de ses fonc­tions prin­ci­pales : la fonc­tion poé­tique (la per­sonne qui écrit était déjà un poète recon­nu) et la fonc­tion de com­mu­ni­ca­tion (l’isolement auquel le sou­met la catas­trophe oblige le poète à recou­rir à cette forme de lan­gage, nou­velle pour lui, que lui pro­cure l’outil infor­ma­tique : le tweet) ; la mise en page et la typo­gra­phie sont en totale adé­qua­tion avec ce work in pro­gressqui nous est don­né à voir ;

– À un niveau moins anec­do­tique, le lec­teur assiste avec sidé­ra­tion à la créa­tion qua­si ex nihi­lo (l’annihilation catas­tro­phique) du lan­gage poé­tique et d’une réflexion forte sur le rap­port du lan­gage à la terre natale.

Cet ouvrage allie donc, de la façon la plus authen­tique qui soit, le témoi­gnage d’une plon­gée dans l’enfer de la catas­trophe et de la misère humaine, et une remon­tée exem­plaire vers la vie par le biais de la créa­tion poé­tique et de l’échange humain, abon­dant ain­si dans le sens de la défi­ni­tion de la poé­sie for­mu­lée par R. M. Rilke, et dont nous avons fait la ligne d’intention de notre col­lec­tion :

“À l’éternelle ques­tion au centre de l’’existence humaine : « Comment est-il pos­sible de vivre quand les élé­ments de cette vie nous sont insai­sis­sables ? Quand nous sommes tou­jours insuf­fi­sants en amour, hési­tants devant la déci­sion et inca­pables face à la mort, com­ment est-il pos­sible d’exister ? », le poète répond en « fai­sant des choses avec de l’angoisse », en trans­for­mant l’angoisse en choses qui « soient sor­ties du temps et confiées à l’espace » – en poèmes. La poé­sie fina­le­ment c’est cette pos­si­bi­li­té d’insérer la plainte – ou l’excès d’enthousiasme – dans une tota­li­té qui la résorbe.”

La tra­duc­tion de ce pre­mier ouvrage de la tri­lo­gie de Wagô nous est donc appa­rue comme une néces­si­té abso­lue, à réa­li­ser dans la plus grande exi­gence de qua­li­té. 

Nous nous sommes adres­sées à Corinne Atlan, connais­sant son impli­ca­tion, en tant que tra­duc­trice mais aus­si en tant qu’écrivain, dans le domaine de la lit­té­ra­ture et de la poé­sie japo­naise, et son inté­rêt à trans­mettre et faci­li­ter la com­pré­hen­sion de cette civi­li­sa­tion qu’elle connaît pro­fon­dé­ment.

Et nous avons deman­dé à Élisabeth Gérony-Forestier, artiste gra­veur et sculp­teur de métal sen­si­bi­li­sée aux pro­blé­ma­tiques japo­naises (sans aucun doute, sug­gère-t-elle, depuis la sidé­ra­tion pré­coce qu’a sus­ci­tée en elle la catas­trophe d’Hiroshima), d’accompagner le texte de Wagô de repro­duc­tions pho­to­gra­phiques de ses estam­pages de papiers de soie sur le thème de Fukushima.

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Introduction :

La “véri­té” est dans les mots

Le 16 mars, au cré­pus­cule. Seul dans une pièce, à Fukushima, ville où le taux de radio­ac­ti­vi­té est le plus alar­mant, je fixe l’écran de mon ordi­na­teur. Mon appar­te­ment est situé au pre­mier étage mais je n’entends pas le moindre bruit pro­ve­nant des voi­sins. Sans doute ont-ils tous éva­cué les lieux, au moins tem­po­rai­re­ment, en voyant la fumée blanche qui s’élève depuis quelques jours de la cen­trale nucléaire. Pour ma part, j’ai déci­dé de res­ter dans cette ville où vivent mon père et ma mère, où je tra­vaille. Et je suis déses­pé­ré. “C’est la fin de Fukushima, la fin du Japon.”

La radio dif­fuse des appels invi­tant les habi­tants en route pour Niigata ou Yamagata à éva­cuer dans le calme. Par moments, le pré­sen­ta­teur a des larmes dans la voix. La popu­la­tion dimi­nue. Peur de l’irradiation. Aucune pers­pec­tive d’approvisionnement en nour­ri­ture, en eau, en essence. J’ai per­du toute éner­gie, il ne reste plus en moi que le désir d’écrire de la poé­sie. Je veux confier à quelqu’un ce sen­ti­ment de déses­poir par­ti­cu­lier dont l’espèce humaine n’avait encore jamais fait l’expérience. L’unique chose à laquelle j’ai envie de me consa­crer est écrire. Je veux lais­ser un témoi­gnage de ces moments où j’ai côtoyé la mort et la des­truc­tion.

Les habi­tudes, c’est quelque chose d’impressionnant. En der­nier recours, c’est peut-être ce qui sauve un homme. J’ai d’abord lan­cé cette phrase sur Twitter. “Nous sommes arri­vés au point de non-retour. Je veux écrire comme un asu­ra.” Ce moyen de com­mu­ni­ca­tion ne m’avait pas tel­le­ment atti­ré jusqu’alors, mais cette nuit-là, alors que ma vie pou­vait être anéan­tie le len­de­main même, j’ai écrit ces mots sur l’écran de mon ordi­na­teur comme j’aurais lan­cé une bou­teille à la mer : “La nuit est silen­cieuse. Il pleut des radia­tions.” “Quel sens cela a-t-il de nous infli­ger autant de souf­frances ?” “Qu’est-ce que cette catas­trophe cherche à nous dire ? S’il n’y a aucun ensei­gne­ment à en tirer, alors à quoi pou­vons-nous croire ?”

Après que j’ai envoyé ce genre de phrases sur Twitter, pen­dant deux heures et demie, les répliques se sont abat­tues sans répit sur ma cel­lule de pri­son­nier iso­lé. Quand ça trem­blait trop, je des­cen­dais jusqu’à l’entrée de l’immeuble avec mon ordi­na­teur et je conti­nuais à taper sur le cla­vier en mur­mu­rant “merde” au milieu des secousses, dans un état d’esprit où la colère et l’amertume le dis­pu­taient au déses­poir. Par crainte de l’air exté­rieur, je main­te­nais la porte d’entrée her­mé­ti­que­ment close.

Je ne pen­sais à rien. Dans ma cel­lule soli­taire, ma seule pen­sée était que ma propre véri­té se trou­vait dans les mots, et uni­que­ment dans les mots. Nulle part ailleurs. Je m’efforçais de ne pen­ser à rien d’autre, alors que la socié­té s’écroulait, que la vie pou­vait m’être arra­chée à tout moment. Je m’agrippais à cette seule véri­té comme un enfant aux bras de sa mère. C’était mon seul sou­tien. Et pour la pre­mière fois j’ai pen­sé ceci : c’est dans la langue japo­naise que se trouve la “véri­té”, c’est là que se trouve notre pays natal. Cette nuit-là, j’ai envoyé plus de 40 tweets.

J’avais à peine fini de les écrire que je rece­vais 117 demandes d’abonnement, de gens à tra­vers tout le Japon prêts à me suivre et à lire les mes­sages que je twee­te­rais par la suite. “Étrangement, lire vos poèmes m’a pro­cu­ré de l’apaisement.” “J’ai pleu­ré en pen­sant à mon père res­té à Fukushima.” “Cette ques­tion m’a long­temps tour­men­té, mais grâce à vous, j’ai com­pris com­ment cher­cher le che­min à suivre.” J’ai reçu de nom­breux mes­sages de ce genre qui, tous, se ter­mi­naient par “mer­ci”.

Le len­de­main matin le nombre de mes abon­nés attei­gnait 550 et le matin du troi­sième jour, j’en avais 800. Actuellement 14 000 per­sonnes à tra­vers le Japon suivent mes tweets. J’ai inti­tu­lé jets de poé­siela série de mes­sages que j’envoie.

Certains soirs, il m’arrive de rece­voir jusqu’à 300 mes­sages, à la suite des­quels j’en envoie d’autres à mon tour. De nom­breuses voix s’expriment aus­si depuis les centres d’accueil. Elles me font mon­ter les larmes aux yeux.

Les mots ont un pou­voir. Certaines nuits, j’ai trans­mis mes émo­tions avec la conscience de ce pou­voir. “Nous arpen­tons le futur ensemble.” Pourquoi cette idée m’est-elle venue ? À un ins­tant don­né, j’ai sen­ti de manière pal­pable, en me confron­tant à la langue japo­naise, que l’histoire des Japonais est indis­so­ciable de leur langue mater­nelle et qu’un ave­nir nous attend au bout de toutes ces épreuves. Voilà pour­quoi je veux ins­crire mes “prières” dans les mots de “notre langue”. Je veux écrire l’espoir, lui don­ner une forme pal­pable. “Ne pas renon­cer à Fukushima.” “Vivre avec Fukushima, vivre Fukushima.” “Il n’est pas de nuit sans aube.”

                                                                             Ryôichi Wagô, Fukushima, mai 2011

Ryôishi Wagô, dans le vif de Fukushim, po&psy a parte – mars 2016, 15 x 21 – 300 pages- 25 €

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Association PO&PSY /​ poetpsy@​orange.​fr, /​ 04 67 72 41 98 /​ www​.poetp​sy​.wor​press​.com

Le Bagdad Festival vous pro­pose une série d’événements dans le cadre d’une mani­fes­ta­tion orga­ni­sée autour d’événements cultu­rels en lien avec la capî­tale ira­kienne :

YES GODOT 

Mise en scène et scé­no­gra­phie Anas Abdul Samad 
Avec Sadiq Al-Zaidi, Mohamed Omar Ayoub, Anas Abdul Samad 
Lumière et son Yasser Faadel Al Maamouri 

À Bagdad, les créa­tions du met­teur en scène Anas Abdul Samad subliment la vio­lence vécue dans une ville meur­trie par les guerres, par une esthé­tique sans paroles qui emprunte aux arts visuels, à la pan­to­mime ou à la marion­nette. Avec Yes Godot, il revi­site la pièce de Beckett en fai­sant de Bagdad le point de ren­contre des per­son­nages. Vladimir, Estragon et Lucky se révoltent contre leur créa­teur dans une vio­lence cho­ré­gra­phiée qui met à dis­tance la bru­ta­li­té du réel tout en sou­li­gnant la soli­tude humaine dans le vacarme du monde. Anas Abdul Samad dirige la com­pa­gnie « Impossible Theater Group » à Bagdad. Ses spec­tacles ont tour­né dans dif­fé­rents fes­ti­vals, au Japon, à Istanbul, aux Pays-Bas et au Maghreb. Il vient de rem­por­ter le pre­mier prix « International Festival of Islamic Arts » à Tabriz en Iran. Il n’a encore jamais été pré­sen­té en France. Anas Abdul Samad a été sou­te­nu et pri­mé par la Fondation Prince Claus en 2016 pour ses ate­liers effec­tués avec des jeunes de Ramadi, ville reprise en 2016 par les forces ira­kiennes à l’organisation État Islamique. Son tra­vail rend compte par des gestes et des signaux, dans une sorte d’expérience limite, des peurs et des émo­tions de son peuple. Il s’impose par sa radi­ca­li­té comme l’un des artistes majeurs d’Irak. 
GRANDE SALLE /​ jeu 20h, ven 20h, sam 19h 
Durée esti­mée 1h 

>  jeu­di 24 jan­vier à 18h
Exposition Face a la mer : Bagdad
du pho­to­graphe Latif Al Ani + ren­contre
Latif Al Ani est le pho­to­graphe le plus impor­tant de l’Irak moderne. Il donne à voir l’histoire ira­kienne des années 1960 à 1979 : une oeuvre per­son­nelle, un regard sur la ville de Bagdad et son archi­tec­ture moder­niste remar­quable, aujourd’hui défi­gu­rée. Dans les années 1960, entre la chute de la monar­chie et l’avènement du par­ti Baas, l’Irak connut une ère de rela­tive sta­bi­li­té aujourd’hui per­çue comme une époque bénie dans la mémoire col­lec­tive. L’oeuvre du pho­to­graphe a notam­ment été expo­sée à la Biennale de Venise en 2015. 

 >ven­dre­di 25 jan­vier à 21h
Rencontre avec les artistes ira­kiens invi­tés

> same­di 26 jani­ver
Lecture : Frankenstein à Bagdad (horaire à pré­ci­ser) 
De Ahmed Saadawi
Traduit de l’arabe par France Meyer
Conte aus­si fan­tas­ma­go­rique que réa­liste situé dans l’Irak de l’après Saddam Hussein, Frankenstein à Bagdad (ed. Piranha) a reçu le Prix inter­na­tio­nal du roman arabe 2014 et le Grand Prix de l’Imaginaire en 2017. Dans le quar­tier de Batawin, à Bagdad, en ce prin­temps 2005, Hadi le chif­fon­nier récu­père les frag­ments de corps aban­don­nés sur les lieux des atten­tats qui secouent la ville pour les coudre ensemble. Plus tard, il raconte à qui veut bien lui payer un verre qu’une âme errante a don­né vie à cette mys­té­rieuse créa­ture, qui écume désor­mais les rues pour ven­ger les inno­cents dont elle est consti­tuée. À tra­vers les péré­gri­na­tions san­glantes du Sans-Nom, Ahmed Saadawi se joue des fron­tières entre la réa­li­té la plus sor­dide et le conte fan­tas­tique, entre super­sti­tions magiques et croyances reli­gieuses pour dres­ser le por­trait d’une ville où tout le monde a peur de l’inconnu. 

> dimanche 27 jan­vier à 15h
Conférence : quelle recons­truc­tion pour le peuple ira­kien ?
Avec Myriam Benraad poli­to­logue, spe­cia­liste de l’Irak (sous réserve)
Sophie Bessis his­to­rienne spé­cia­liste des rela­tions nord-sud
Ikbal Naïm direc­trice géné­ral des théâtre et ciné­ma en Irak

> dimanche 28 jan­vier à 18h
Carte blanche au ciné­ma ira­kien en par­te­na­riat avec Les 2 Scènes Cinéma
Regarder l’Irak autre­ment à tra­vers son ciné­ma. L’Irak a connu au cours des der­nières décen­nies
trois guerres meur­trières et plus de dix ans d’embargo ; pour­tant une réa­li­té s’impose aujourd’hui : le ciné­ma ira­kien connaît un essor por­té par une toute nou­velle géné­ra­tion. À tel point qu’un jeune pro­duc­teur, Hikmet Albeedhan (direc­teur du fes­ti­val art city), vient de fon­der un fes­ti­val du film court à Bagdad inti­tu­lé 3 Minutes – 3 Days. La Carte blanche offri­ra une sélec­tion de ces films, pour la plu­part tour­nés ces deux der­nières années et jamais encore pro­je­tés hors de leur pays. Les sept réa­li­sa­teurs (Luay Fadhil, Mejd Hamedk, Ayhan Anwar, Abdulwahab Shwani, Maitham Mohammed Khalaf, Amjad Mohammed Alfayoni et Abbas Hashem) ont tous moins de 40 ans et viennent de toutes les régions d’Irak. Ils n’ont bien sou­vent connu que
la guerre ; pour­tant ils par­viennent à nous don­ner une vision pro­fon­dé­ment humaine, sen­sible et sin­gu­lière de leur réa­li­té.

CARTE BLANCHE À SINAN AL AZZAWI 

Sinan Al Azzawi est un comé­dien recon­nu en Irak et un met­teur en scène for­mé par Haythem Abderrazak. Il a réa­li­sé trois mises en scène, et pré­pare un mas­ter sur le post-moder­nisme dans le théâtre arabe. Il tra­vaille au plus près des réa­li­tés sociales et poli­tiques, sou­vent en col­la­bo­ra­tion avec des auteurs à qui il passe com­mande, les textes étant ensuite retra­vaillés en répé­ti­tion, à par­tir du pla­teau. Sa colère, sa force explo­sive, sa déme­sure sont au coeur de sa démarche, dont le lan­gage est une matière vive. Il inter­roge dans une forme de dés­équi­libre le déchaî­ne­ment d’angoisse qui tra­verse les socié­tés arabes et invente par là même un théâtre citoyen enga­gé. 
LA CAVE /​ ven 18h, sam 17h 
Durée esti­mée 1h 

Aya Mansour, SEULE ELLE CHANTE 

Lecture musi­cale 
Avec Aya Mansour, Judith Morisseau et le musi­cien Loup Uberto 

Née en 1992, Aya Mansour vit à Bagdad. Diplômée en sciences de l’éducation, elle est poète et jour­na­liste. Seule elle chante, son troi­sième recueil, a été tra­duit en fran­çais en 2018 aux édi­tions des Lisières. À la fois sur­réa­liste et poli­tique, la poé­sie d’Aya Mansour est le témoi­gnage d’une jeune femme qui a gran­di dans la guerre. « J’écris depuis l’enfance pour éva­cuer de ma tête vers le poème les cadavres, les larmes et les pay­sages de déso­la­tion. L’écriture est ma ten­ta­tive pour sau­ver les morts, les res­sus­ci­ter. » 
GRANDE SALLE /​ sam 20h30 
Durée esti­mée 1h 

Pass en plus de l’abonnement

A l’occasion de son cinquantième anniversaire, Paco Ibanez donnera un récital au Casino de Paris. Il s’inscrit dans le cadre d’une tournée internationale.

Rencontre-lecture avec
Salah AL HAMDANI, poète
Ghani ALANI, calligraphe
par arianne AURICOSTE, poète

ARTS ET JALONS, Association loi 1901 vous invite à la pré­sen­ta­tion de : LA SÈVE ET LES MOTS de Salah AL HAMDANI, paru aux Éditions, Voix d’encre, 2018 par Marianne AURICOSTE, poète

      Accorde à ta flèche

      jusqu’au trouble,

      la gloire de ne tuer per­sonne.

(…)

La soli­tude res­semble à une lampe.

Si elle n’éclaire pas tes nuits,

il fau­dra la cas­ser !

 

Extraits de La sève et les mots

 

Dans le cadre du  Bagdad Festival, mani­fes­ta­tion orga­ni­sée autour d’événements cultu­rels en lien avec la capi­tale ira­kienne, décou­vrez

Aya Mansour, SEULE ELLE CHANTE 

 Avec Aya Mansour, Judith Morisseau et le musi­cien Loup Uberto 

Née en 1992, Aya Mansour vit à Bagdad. Diplômée en sciences de l’éducation, elle est poète et jour­na­liste. Seule elle chante, son troi­sième recueil, a été tra­duit en fran­çais en 2018 aux édi­tions des Lisières. À la fois sur­réa­liste et poli­tique, la poé­sie d’Aya Mansour est le témoi­gnage d’une jeune femme qui a gran­di dans la guerre. « J’écris depuis l’enfance pour éva­cuer de ma tête vers le poème les cadavres, les larmes et les pay­sages de déso­la­tion. L’écriture est ma ten­ta­tive pour sau­ver les morts, les res­sus­ci­ter. » 

GRANDE SALLE /​ sam 20h30 
Durée esti­mée 1h 

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Poser des mots sur le monde, sur les tourments et les élans humains, accepter qu’il y ait dans l’opacité de la poésie quelque chose qui nous éclaire. Je crois que Lyonel Trouillot et moi partageons ce goût pour une poésie à hauteur d’hommes. Une poésie qui n’oublie pas qu’elle est faite pour descendre dans la rue, courir sur les lèvres et être partagée.
Laurent Gaudé

Laurent GAUDÉ

Né en 1972, Laurent Gaudé a fait des études de Lettres Modernes et d’Etudes Théâtrales à Paris. C’est à l’âge de vingt cinq ans, en 1997, qu’il publie sa pre­mière pièce, Onysos le furieux, à Théâtre Ouvert. Ce pre­mier texte sera mon­té en 2000 au Théâtre natio­nal de Strasbourg dans une mise en scène de Yannis Kokkos. Suivront alors des années consa­crées à l’écriture théâ­trale, avec notam­ment Pluie de cendres jouée au Studio de la Comédie Française, Combat de Possédés, tra­duite et joué en Allemagne, puis mise en lec­ture en anglais au Royal National Theatre de Londres, Médée Kali joué au Théâtre du Rond Point et Les Sacrifiées

Parallèlement à ce tra­vail, Laurent Gaudé se lance dans l’écriture roma­nesque. En 2001, âgé de vingt neuf ans, il publie son pre­mier roman, Cris. L’année sui­vante, en 2002, il obtient le Prix Goncourt des Lycéens et le prix des Libraires avec La mort du roi Tsongor. En 2004, il est lau­réat du Prix Goncourt pour Le soleil des Scorta, roman tra­duit dans 34 pays.

Romancier et dra­ma­turge, Laurent Gaudé est aus­si auteur de nou­velles, d’un beau livre avec le pho­to­graphe Oan Kim, d’un album pour enfants, de scé­na­rio. Il s’essaie à toutes ces formes pour le plai­sir d’explorer sans cesse le vaste ter­ri­toire de l’imaginaire et de l’écriture.

Lyonel Trouillot

Romancier et poète, intel­lec­tuel enga­gé, acteur pas­sion­né de la scène fran­co­phone mon­diale, Lyonel Trouillot est né en 1956 dans la capi­tale haï­tienne, Port-au-Prince, où il vit tou­jours aujourd’hui.

Toute l’œuvre roma­nesque de Lyonel Trouillot est publiée chez Actes Sud.

Pascal Claude

Pascal Claude est jour­na­liste sur La Première, RTBF. Il est aux com­mandes du maga­zine d’information, de réflexion et d’inspiration du same­di matin Dans quel Monde on vit, ain­si que l’émission du dimanche Et dieu dans tout ça ?, le maga­zine des phi­lo­so­phies et des reli­gions.

En 2017, il orga­nise, en col­la­bo­ra­tion avec La Première, Myriam Leroy et Passa Porta, la toute pre­mière Nuit des écri­vains.