Jonathan Alexander España Eraso : derrière le Silence colombien

Par |2024-03-06T18:13:16+01:00 6 mars 2024|Catégories : Essais & Chroniques, Jonathan Alexander España Eraso|

Présen­ta­tion San­dra Uribe Pérez — Tra­duc­tion de l’es­pag­nol : Bet­sy Lavorel

 

Le Silence vorace est un « livre-riv­ière », un « livre de brume » qui coule et dévoile sur son pas­sage une nature lux­u­ri­ante où bril­lent orchidées, algues, anthuri­ums et jacaran­das, jusqu’à “des meutes d’ar­bres” et une mul­ti­tude d’oiseaux, félins, amphi­bi­ens, pois­sons, mam­mifères et insectes, dont la présence est mar­quée par leur prox­im­ité avec l’esthé­tique du haïku et la tra­di­tion orientale.

Ces pages con­densent divers ter­ri­toires, tels que le corps (“le naufrage à l’in­térieur”), la mai­son (vue à la fois comme par­adis et déso­la­tion), le pays (observé de loin, mais sans échap­per à l’in­cer­ti­tude et à la vio­lence) et le/son monde (qui “a déjà le cou brisé”). La vis­ite de tous ces endroits ne peut être que la révéla­tion des dif­férentes formes que prend le silence dans sa con­jonc­tion avec la mort, au milieu d’un temps qui “s’é­touffe” :

Les luci­oles
éclairent le champ.
Corps mutilés.

La déchirure que l’on ressent est égale­ment due à la perte de la mère, du père et de la grand-mère, lorsque le moi poé­tique indique, par exem­ple, “je suis ma mère ago­nisante”, “tu dis­parais dans l’im­age / incendiée de notre mai­son”, “où rever­rai-je ce vis­age d’abord ?”, ou “la voix de mon père berce un vil­lage cal­ciné, il souf­fre du bruit des dents d’aci­er, des entre­pôts éclaboussés”. En fin de compte, l’au­teur est “pour­suivi par l’odeur de la racine” et, pour cette rai­son, il ne cesse pas de rechercher les ves­tiges du passé, et fouiller dans la “lumière anci­enne” de la mémoire.

J’hérite de la lumière de ma grand-mère.
Son sang engen­dre cette page.

Jonathan Alexan­der España Era­so lit une extrait de son recueil Le Silence vorace.

En oppo­si­tion au silence, les sons sont présents tout au long du voy­age poé­tique et se tis­sent des sonorités grâce aux  mots, aux mur­mures, chants… Ansi, la musique est appa­raît comme une “blessure longue et lourde”, comme “le mur­mure de ce qui est per­du”. Mais il ne faut pas oubli­er que le silence est aus­si insa­tiable : “L’œil insom­ni­aque me dépouille des mots”, dit l’au­teur. Et c’est ain­si que le poète arrive, selon les mots d’E. E. Cum­mings, “au silence au vert silence avec une terre blanche à l’intérieur”.

Jonathan Alexan­der España Era­so partage une lec­ture de son recueil Le silence vorace.

En fin de compte, ce que tente le poète est per­cep­ti­ble dans l’épigraphe de l’écrivain et com­pos­i­teur brésilien Waly Salomão se réalise : “Écrire, c’est se venger de la perte”. Ain­si, nous sommes toutes et tous invités à démêler la manière dont la revanche à pren­dre sur l’ex­is­tence est our­die dans ce livre, et à nous laiss­er habiter par l’in­can­des­cence, le ver­tige et l’émer­veille­ment. Mal­gré l’ap­pétit démesuré du silence, la voix poé­tique de Jonathan Alexan­der España Era­so per­dur­era dans le panora­ma des let­tres hispanophones.

SÉLECTION DE POÈMES DU SILENCE VORACE

Tra­duc­tion de l’es­pag­nol par Bet­sy Lavorel.

RISQUE

J’écris entouré de la neige qui tache l’os.
Je m’effeuille dans le secret.
Le seul con­fins est la page.

***

La main nue pos­sède la douceur
du cré­pus­cule qui se plie.
Je sens le mot
comme un trou dans tout le corps.

***

Un fan­tôme ouvre ses entrailles.
Dans le voca­ble, il inscrit sa langue coupée.

***
L’écri­t­ure a la forme de l’efface­ment :
la métaphore vivante du geste me mon­tre du doigt
et se retire.

***

Une aile forge l’écrit,
son signe con­voque
les cieux qui se déchirent.

***

Le poète fait taire notre attente
dans la nuit pro­pre.
Comme une bouche qui presse
le jus des noms.

***
L’er­rance de l’écri­t­ure retrace chaque appel,
sa trace des­sine l’as­saut de la bête sauvage.

***

La guil­lo­tine tranche la tête
de celui qui écrit sur le bord du poème.

***

Sur la page
le vent déchire avec ses dents
cette voix.

***

La gorge ouverte décou­vre
un cygne plongeant dans l’encre.

***

L’écri­t­ure tra­verse la cour désolée
de mon enfance.

CONJURY

Il pleut des mots.
Les nuages pointent le cerf.
Les poules descen­dent
comme brume.
Sur cette feuille,
la cruche et les os.
Vous ne faites que priez pour qu’
au milieu du poème
la mort ne se pro­file pas.

JAGUAR

La clarté envahit le chemin.
Son incan­des­cence gronde
dans le bosquet.
Les pas m’en­tourent
dans un inter­valle de lueurs.
Les feuilles mortes crépi­tent et les tuiles
d’argile brû­lent.
Dans l’éclat du ver­tige,
l’an­i­mal s’élance
à mon cou.
Je suis une proie anci­enne
entre les crocs déli­cats de la lumière.
J’écris sur l’éphémère,
j’es­saie d’être le mot
et la blessure.

LE CHAPELET DE MARIA ERASO

Dans les yeux de la vache,
la vieille femme et moi
sommes la lumière chaude.

***

Le soleil des cerfs
se cache dans les pots d’argile.
Ma grand-mère,
fente dans l’après-midi.

***

Dans la cour des myrtes
sur la terre
afflue le sang du coq.

***

Entre les lèvres de ma grand-mère
ma mère est une prière
au fil des saisons.

***

Intem­péries et épis
Désha­bil­lent les yeux

***

Au fond de l’eau
effrayée
les jours s’écoulent.

***

La sève et l’en­cre
assèchent le corps vieil­li.
Sa peau germe des mots.

***

Devant la cuisinière
les mains et le feu.
Se dis­sout L’éternité.

***

Un bol de soupe chaude
sur la table mater­nelle
cherche ma tête.

***

Les échos de l’im­puis­sance,
son cœur
une pastèque gelée.

***

Votre soli­tude
épaisse et décourageante,
s’épuise sous terre.

***

Orfèvre du proche,
attends-moi à la fin des heures.

***

J’ai hérité de la voix de ma grand-mère.
Son sang
engen­dre cette page.

 

RIESGO

Escri­bo rodea­do por la nieve que tiñe el hue­so.
Me desho­jo en el secre­to.
El úni­co con­fín es la página.

***

La mano desnu­da posee la suavi­dad
del crepús­cu­lo que se plie­ga.
Sien­to la pal­abra
como un agu­jero en todo el cuerpo.

***

Un fan­tas­ma abre sus entrañas.
En el voca­blo inscribe su lengua cortada.

***
La escrit­u­ra tiene la for­ma de la bor­radu­ra:
la metá­fo­ra viva del gesto me señala
y se retira.

***

Un ala fragua lo escrito,
su sig­no con­vo­ca
cie­los que se desfondan.

***

El poeta calla nues­tra espera
en la noche limpia.
Como una boca exprime
el zumo de los nombres.

***

La erran­cia de la escrit­u­ra remon­ta todo lla­ma­do,
su ras­tro esboza la embesti­da de la fiera.

***

La guil­loti­na hiende la cabeza
de quien escribe en la fron­tera del poema.

***

En la pági­na
el vien­to des­gar­ra a den­tel­ladas
esta voz.

***

La gar­gan­ta abier­ta des­cubre
un cisne que se zam­bulle en la tinta.

***

La escrit­u­ra atraviesa el patio des­o­la­do
de mi infancia.

CONJURO

Llueven pal­abras.
Las nubes señalan al cier­vo.
Gal­li­na­zos descien­den
como niebla.
En esta hoja,
el cán­taro y los hue­sos.
Sólo rue­gas que
en la mitad del poe­ma
la muerte no se asome.

JAGUAR

La clar­i­dad invade el sendero.
Su incan­des­cen­cia ruge
en la arbole­da.
Me rodean pisadas
en un inter­va­lo de res­p­lan­dores.
Crepi­ta la hojaras­ca y las tejas
de bar­ro arden.
En el ful­gor del vér­ti­go,
el ani­mal se lan­za
sobre mi cuel­lo.
Soy una pre­sa antigua
entre los del­i­ca­dos colmil­los de la luz.
Escri­bo sobre lo fugaz,
inten­to ser la pal­abra
y la herida.

LAS CUENTAS DEL ROSARIO DE MARÍA ERASO

En los ojos de la vaca,
la anciana y yo
somos la tib­ia luz.

***

El sol de los vena­dos
se ocul­ta en las ollas de bar­ro.
Mi abuela,
hen­didu­ra de la tarde.

***

En el patio de arrayanes
sobre la tier­ra
aflo­ra la san­gre del gallo.

***

Entre los labios de la abuela
mi madre es una ple­garia
bajo las estaciones.

***

Intem­perie y espi­gas
desnudan sus ojos.

***

En el fon­do del agua
asustados

se escab­ullen los días.

***

La savia y la tin­ta
secan el cuer­po enve­je­ci­do.
Su piel bro­ta de las palabras.

***

Frente a la hornil­la
las manos y el fuego.
Se dis­uelve la eternidad.

***

Un pla­to de sopa caliente
en la mesa mater­na
bus­ca mi cabeza.

***

Ecos de desam­paro,
su corazón
una hela­da sandía.

***

Tu soledad,
espe­sa y abati­da,
se ago­ta bajo tierra.

***

Orfebre de lo cer­cano,
espérame al final de las horas.

***

Here­do la voz de mi abuela.
Su san­gre
engen­dra esta página.

San­dra Uribe Pérez (Bogotá, Colom­bie, 1972). Poète, nar­ra­trice, essay­iste et jour­nal­iste, archi­tecte, spé­cial­iste des Envi­ron­nements virtuels d’ap­pren­tis­sage et tit­u­laire d’une maîtrise en Études de la cul­ture avec men­tion en lit­téra­ture hispano-américaine. 

Elle a pub­lié les recueils de poésie Uno & Dios (Bogotá, 1996), Catál­o­go de fan­tas­mas en orden crono-ilógi­co (Chiquin­quirá, Mairie de Chiquin­quirá, 1997), Sola sin tilde (Quito, Arcano Edi­tores, 2003) et son édi­tion bilingue Sola sin tilde – Orthog­ra­phy of soli­tude (Bogotá, 2008), Cír­cu­lo de silen­cio (Bucara­man­ga, UIS, 2012), Raíces de lo invis­i­ble (Popayán, Gamar Edi­tores, 2018) et La casa, Antholo­gie (Bogotá, Uni­ver­si­dad Exter­na­do de Colom­bia, 2018). Une par­tie de son œuvre a été traduite en anglais, ital­ien, français, por­tu­gais, grec et estonien, incluse dans dif­férentes antholo­gies et pub­li­ca­tions nationales et inter­na­tionales, et récom­pen­sée dans divers con­cours. Elle est actuelle­ment enseignante à l’U­ni­ver­sité Cole­gio May­or de Cun­d­i­na­mar­ca (Bogotá).

Présentation de l’auteur

Jonathan Alexander España Eraso

Jonathan Alexan­der España Era­so (Pas­to, Nar­iño) est écrivain, édi­teur et organ­isa­teur cul­turel. Il a pub­lié des nou­velles, des poèmes et des essais dans divers mag­a­zines imprimés et en ligne, colom­bi­ens et inter­na­tionaux. Il a par­ticipé à plusieurs antholo­gies de poésie et de fic­tion. Il est le fon­da­teur et le coor­di­na­teur édi­to­r­i­al d’Ale­bri­jes | Revista Nar­iñense de Minific­ción, et le cofon­da­teur d’Edi­to­r­i­al Avatares. Il est égale­ment rédac­teur dans le mag­a­sine colom­bi­en  Abisinia Review. Il cood­irige Instan­táneas : Microan­tologías de Minific­ción Hispanoamérica. 

 Trav­es­ías, son pre­mier roman, a deux édi­tions (une colom­bi­enne et une espag­nole). Avec le poème “Descien­den de las ramas”, il a été final­iste du XIII Con­cur­so Lit­er­ario Inter­na­cional Ángel Ganivet (2019). Avec le poème “Escrit­u­ra y ori­gen”, présen­té sous le pseu­do­nyme Juan del Páramo, il a été final­iste du con­cours nation­al de poésie Decir es mostrar, organ­isé par la Casa de Poesía Sil­va (2020). Son livre Paisajes de luz a rem­porté le Pre­mio Libro de Poesía Pub­li­ca­do (2021), a été récom­pen­sé par la Sec­re­taría de Cul­tura de Pas­to. El silen­cio voraz a été demi-final­iste du prix inter­na­tion­al de poésie Para­le­lo Cero (2022). Il est actuelle­ment chroniqueur pour plusieurs jour­naux colom­bi­ens et mem­bre du Colec­ti­vo Inter­na­cional de Minific­ción. Ses fic­tions et ses poèmes ont été traduits en français, en ital­ien et en roumain.

Bibliographie

Trav­es­ías — roman.

Escrit­u­ra y ori­gen, poésie, pub­lié sous le pseu­do­nyme Juan del Páramo.

Paisajes de luz, poésie.

El silen­cio voraz, poésie.

Poèmes choi­sis

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