> Edouard Glissant, choix de poèmes traduits en arabe par Touriya Fili-Tullon

Edouard Glissant, choix de poèmes traduits en arabe par Touriya Fili-Tullon

Par |2018-07-06T08:50:06+00:00 5 juillet 2018|Catégories : Edouard Glissant, Essais & Chroniques|

I

Qui voit la mort, il ne sait pas les poi­vriers ser­tis­sant d’or
Ce haut livre de cimes où prend le fleuve son étal, ni ô mys­tère
Sur le sable les coqs, dor­meurs inat­ten­dus.
C’est le sable d’azur semé de sable noir, c’était la larme
Qu’hier nous enter­rions sur le rivage, près des voiles mortes.
Et les gom­miers, rêves du vent, de voiles vives,
Ornent à peine la plaie muette des rochers ! C’est tout là-haut
La soli­tude, puis un mou­ton qu’on égorge pour la fête,
Tissant la lie de cette mort, quand vient le jour. 

 

*  *  *

II

Et le poète se connaît, pour­tant s’adresse un plein d’autans,
De tem­pêtes : c’est une mer qui se requiert, ne se trou­vant.
Comme une mer jalouse, d’elle-même amante, se déchire,
Déchaînée – jusqu’aux arbres, qu’elle ne peut atteindre. 

 

 

من يرى الموت، لا يدري بأشجار الفلفل  ترصع تبراَ
كتابَ القممِ السَّامِي هَذا مِنْ حيث ينسدل النهر، ولا يدري —عَجَباً! —
بغفوة الديوك المفاجئة فوق الرمال
إنه رمل اللازورد مرشوش برمل أسود، إنها الدمعة
التي كنا ندفنٌها أمس على الشاطئ، قرب الأشرعة الميتة.
وقوارب الصمغ، حلم الريح و الأشرعة الحية
بِالْكَادِ تُوَشِّي جرح الصخر الصامت ! و العزلة هنالك فِي الأعالي_​
  ثم كبش يذبح للعيد_​
تنسجُ ثمالة هذا الموت، عندما يَحُلُّ النهار.

 

*  *  *

 

 

والشاعر يُدْرِكُ ذَاتَهُ، ويستحضر ملئاً من رياح الجنوب العاتية،
ومن العواصف : إنه بحر يبحث عن ذاته، فلا يجدها.
وكبحر غيور، شغوف بنفسه، يتمزق،
جموحاً –حتى الأشجار التي لا يَطُولُهَا.

 

III

J’étreignais le sable, j’attendais entre les roches, j’embrassais
L’eau puis le sable, les rochers – ce cœur des choses rêches,   puis un arbre ! Criant
Que le lan­gage se dénoue et que telle baigne, en ce lieu,
Qui aurait allu­mé plus pur encore le mirage.
  Les trois orties de l’ignorance ont pous­sé devant ma porte !
Quel est ce lieu, quel est cet arbre sur la falaise
Et qui ne cesse de tom­ber ? 

 

*  *  *

 

 

 

 

IV

Vous éle­viez votre corolle, deman­diez au jour l’essaim de ses yeux pâles, où le fleuve s’efforce et les orages s’établirent.
Ô ! défai­sant le jour il met à jour des peuples des amours, – mais de quel fleuve s’agit-il sinon d’orage, où cette image aura bai­gné ?
Et ain­si vague de la vague, de vous-même sans fin plage, êtes-vous réelle de mer ou tou­jours plage de ce rêve ?
(Et c’est, de l’arbre des­cen­dant, même falaise, les rochers, ce cœur de sables, cette mer !) 

 

 

كنت أعانق الرمل، أنتظر بين الصخر، كنت أُقَبِّلُ
الماء ثم الرمل، أقبل الصخور- قلبَ الأشياءِ الخشنةِ هذَا -، ثم شجرة ! صارخا
فَلْتَنْفَكَّ عُقْدَةُ الكلام ولتستحمَّ، هاهنا،
تلك التي لعلها قَدَحَت السراب صفاءً أكثر.
–نبتت أمام بابي حُرَّيْقَاتُ الجهل الثلاث !
أي مكان هذا، ما هذه الشجرة على الْحَافَّةِ
والتي لا تنفك عن السقوط؟

 

 

*  *  *

 

 

 

كنتم ترفعون تويجاتكم، تطلبون من النهار سرب عيونه الذابلة، حيث يجتهد النهر وحيث حلت العواصف.
آه ! بهزمه للنهار يكشف عن أقوام غراميات، – ولكن
أي نهر ذاك الذي لم تلده العاصفةً، حيث ستكون قد استحمت هذه الصورة؟
وهكذا موجة الموجة، بل أنتم شاطئكم اللامتناهي، أأنتم حقا من البحر أم أنتم أبداً شاطئ هذا الحلم؟
(فَمِنَ الشجرةِ مُنْحَدِراً عند الحافةِ ذاتِهاَ، والصخور، هذا القلب الرملي، هذا البحر!)

 

 

V

Pollens ! Arbres nei­geant, nei­geuses semailles !
Gémissez le sou­ve­nir de vos sèves dans le sol
Et le front adou­ci de vos que­relles dans le vent.
Déjà l’hiver, déjà, et de nou­veau ce silence.
Un long voyage silen­cieux sans que l’eau rouge nous avive
Un pur aller un pur gré­vage et une abside non moins pure
Comme d’une Inde fabu­leuse qui dépé­rit, sou­dain humaine,
Et qui vient mou­rir en le miroir de votre mort.

*  *  *

 

VI

Je vois ce pays n’être ima­gi­naire qu’à force de souf­france,
Et qu’au contraire très réel il est souf­france d’avant la joie,
Écumes ! – à peine là, qui s’effarouche et meurt. Comme on voit :
« Sur les gra­viers, émer­veillé de salai­sons
Un peuple marche dans l’orage de son nom !
Et des lucioles l’accompagnent. » 

 

 

 

أيها اللقاح ! أيَتُهَا الْأشجار المثلجة،  أَ يَا بذورًا ثلجيةً!
تأوهوا ذكرى نسغكم في الأرض
ولطف جبهة مشاكساتكم في الريح.

ها قد حَلَّ الشتاء، ومن جديد هذا الصمت.
سفرٌ طويلٌ صامتٌ دون أن يحيينا الماء الأحمر
ذهاب خالص مُلْقَيَاتٌ خالصة ومحراب لا يقل عنهما خُلُوصًا
كأنه من هند خرافية تَنْضَنِي، تصبح إنسانية فجأةً،
و تأتي لتموت في مرآة موتكم

 

*  *  *

 

ما أرى هذا البلد خياليا إلا من شدة المعاناة،
وبالعكس، له واقعية المعاناة قبيل الابتهاج،
أيها الزبد ! لا تكاد تكون حتى ترتعش وتتلاشى. كما يُرى :
“فوق الحصى، مسحورا بأثر الملح
ثَمَّةَ شعب يسير في عاصفة اسمه !
وترافقه يراعات.”

 

VII

Encore, et incon­nue, en qui la nuit épouse et son aurore,
Il n’est joie que sereine auprès des sables morts, il n’est miroir que de vos corps
Où la vague du temps dénude sa Saison ! Celui
Qui va nouant d’écumes sa parole et s’ébat au miroir du sable,   il meurt pour­tant.
L’écume ne connaît la dou­leur ni le temps. 

 

*  *  *

VIII

Sable, saveur de soli­tude ! quand on y passe pour tou­jours.
Ô nuit ! plus que le che­min frap­pé de cré­pus­cules, seule.
À l’infini du sable sa déroute, au val de la nuit sa déroute, et sur le sel encore,
Ne sont plus que calices, cer­nant l’étrave de ces mers, où la délice m’est infi­nie.
Et que dire de l’Océan, sinon qu’il attend ? 

 

 

و بعد، ومجهولة حيث الليلُ العريس وضُحَاهُ،
لا تكون الفرحة إلا هادئة قرب الرمال الميتة، ما من مرايا إلا بأجسادكم
حيث تعري موجة الزمن مَوْسِمَهَا، ذاك
الذي ما فتئ يعقد كلامه بالزبد و يمرح على مرآة الرمل،- فيموت رغم كل شيء.
فالزبد لا يعرف الألم ولا الزمن.

 

 

*  *  *

 

أيها الرمل، يا مذاق العزلة ! عندما نعبرها للأبد.
أيها الليل ! أكثرَ من الطريق المصاب بالغسق، وحيدٌ أنت.
إلى ما لا نهاية الرمل ضياعه، إلى وادي الليل ضياعه، وفوق الملح أيضاً،
لم تعد إلا كؤوساً تطوق جُؤْجُؤَ  هذه البحار، حيث نعيمي لا ينتهي .
وما ماذا لَنَا أن نقولَ عن المحيط، إلا أنه ينتظر؟

 

 

IX

Par le viol sacré de la lumière impar­faite sur la lumière à par­faire,
Par l’inconnue la dou­ceur for­çant la dou­ceur à s’ouvrir,
Vous êtes amour qui à côté de moi passe, ô vil­lage des pro­fon­deurs,
Mais votre eau est plus épaisse que jamais ne seront lourdes mes feuilles.
Et que dire de l’Océan, sinon qu’il attend ? 

 

*  *  *

X

Vers la chair infi­nie, est-ce attente bri­sée de la racine, un soir de grêle ?
Ô d’être plus loin de vous que par exemple l’air n’est loin de la racine, je n’ai plus feuille ni sève.
Mais je remonte les champs et les orages qui sont routes du pays de connais­sance,
Pures dans l’air de moi, et m’enhardissent d’oubli si vient la grêle.
(Et que dire de l’Océan, sinon qu’il attend ?)

 

 

باسم انتهاك النور الناقص للنور الذي ينبغي استكماله
وبالمجهولة إذ النعومة تُكْرِهُ النعومة على الاحتضان،
أنتم حُبٌّ يمر بجانبي، يا أهل قريَة الأعماق،
ولكن ماءكم أكثف أبدا مما قد تحمله صَلَابَة أوراقي.
وماذا لَنَا أن نقولَ عن المحيط إلا أنه ينتظر؟

 

 

*  *  *

 

 

نحو الجسد اللامتناهي، أهو انتظار الجذور المحطَّمُ، في ليلةِ بَرَدٍ؟
آه ! من بُعدي عنكم كبعد الهواء مثلا عن الجذر، لم تبق لي أوراق ولا نسغ.
ولكني أتسلق الحقول والعواصفَ سبيلَ موطن المعرفة،
صافيأُ في فضائِيَ أنا، وأتجسَر بالنسيان إذا ما حل البرَد.
(وماذا لَنَا أن نقولَ عن المحيط إلا أنه ينتظر؟)

Poèmes extraits de La Terre inquiète, ver­sets, 1955. 

Touriya Fili-Tullon

Touriya Fili-Tullon est ensei­gnante-cher­cheure en lit­té­ra­tures com­pa­rée et fran­co­pho­nie à l’université Lyon 2-Lumière. Elle est res­pon­sable du Master Genre, Littérature, Culture. Son domaine de recherche porte sur les dif­fé­rentes figures de sub­ver­sion à l’œuvre dans les fic­tions contem­po­raines au Maghreb et au Machreq. Sa der­nière publi­ca­tion est l’ouvrage codi­ri­gé avec Elena Chiti et Blandine Valfort Ecrire l’inattendu : les « Printemps arabes » entre fic­tions et his­toire, paru dans la col­lec­tion Sefar chez Academia-L’Harmattan en 2015.
https://​uni​ver​site​-lyon2​.aca​de​mia​.edu/​T​o​u​r​i​y​a​F​ili

X