À con­tre-courant
l’eau lisse mes peurs
quand la lumière transperce mes écailles
d’omble de fontaine
une longue migra­tion s’enroule
autour d’un monde dénué de la moin­dre couture.

 Je nav­igue de lieu en lieu tou­jours sans touch­er terre.

Miroirs de sable

Le fleuve est lent
la porte est ouverte sur le ciel
il s’abîme avec lui
à l’intérieur c’est une épidémie de solitude
un dédale creusé dans mon impatience.

Des bruits sont allés avec la lumière dans une eau profonde
ma bouche emplie d’algues
ma poitrine trouée de ronces
le naufrage dans le naufrage.

Port d’attache

Je cherche un port d’attache
où ma voix serait fram­boise, serait oiseau, serait nuage
un équili­bre où amar­rer mon canot.

Mes saisons s’égrènent et se divertissent
de la beauté d’une écorce
de l’arrogance d’un brin d’herbe.

 L’enfance comme un fleuve immense migre.

Par­fois le lit­toral

fait don de silence
le fleuve s’évase dans nos poitrines
lorsque la mer monte dans l’estuaire
l’eau douce et l’eau salée se mêlent.

Au loin, des loups-marins hurlent quand nous bégayons des prières
nos larmes débor­dent des continents 
puis dis­parais­sent sans amertume.

Vous ne con­nais­sez pas 
le trou­ble frag­ile du fleuve
ni celui de la forêt
où mon coeur s’ébat.