Dans l’im­men­sité sans lieu
invraisem­blance d’une planète féconde
défi­ant la nuit sans mots de la matière.

Enfant,
toi qui ne sais pas la vio­lence du vertige
et crois en la solid­ité du monde
cours encore entre les murs blancs de l’été
pieds nus con­tre la terre.
A l’om­bre d’une grange, au plein du jour
recueille la danse des insectes
qui fouil­lent la brûlure des heures.
Couche-toi avec les blés quand vient l’oblique de la lumière.

Dieu est mort, dit-on
peut-être a‑t-il seule­ment très froid
tan­dis que tou­jours plus s’éloignent les étoiles.

Mais le rire de l’homme peut réchauf­fer l’én­ergie noire.