Explo­sion de l’âme, souf­fle qui perce
une voie sonore dans l’espace

Pen­sée exaltée, pro­longe­ment du mot
qui s’épanche avec furie
se fra­casse sur un mur impalpable
au spec­tre de l’écho

De sa source, le jet phonique
comme une lame projetée
scar­i­fie le silence

Crier avec ou sans message
telle une déchirure invisible
dans l’air alors que le ton­nerre d’acier
cray­onne son par­cours dans le ciel

Le cri peut être muet
au creux d’un regard
une souf­france pudique
qui sug­gère l’empathie

Joie, douleur,  com­mu­ni­ca­tion
chant, folie, démence
le cri est lan­gage originel
au con­flu­ant des espèces

Crions, à nous extir­p­er de la torpeur
avant le grand effacement

Quim­per, le 13 févri­er 2025

Au feu

Beau désas­tre
dans la majesté des flammes
puis­sance de  l’irrémédiable
langues jaunes
qui lapent l’air
nar­guant le ciel

La plainte des combustions
s’éreinte au fil
de la diges­tion calorifère

Feu, entité conquérante
dont la fumée
est la vic­toire émanée

Il con­tient
peine, joie, survie
sournois­erie et maléfice

Apprivoisé, il miaule
s’en rit dans le triomphe
pleure sous la pluie
dans la braise il rumine

Le feu est la lumière
de nos ténèbres

Nous sommes tous
des feux potentiels
qui flam­bent, s’éteignent
au gré de nos humeurs

Quim­per, le 13 févri­er 2025

Écrire à Trois-Rivières

Écrire
dans la sérénité des tombes
avoisinantes
alors que l’ampoule
tutoie les œuvres sombres
soleil des boiseries
du planch­er qui parle
au Christ solitaire
aperçu de la fenêtre quadrillée
par les escaliers de fer
qui grimpent comme les arbres
vers d’improbables destins

Qui suis-je ici
penché sur la table à tiroirs
à tri­fouiller mon esprit
près d’un ani­mal figé dans un ultime cri ?

La prose trifluviale
me le dira peut-être…

Trois-Riv­ières (Québec), le 6 octo­bre 2024 à l’occasion d’un ate­lier d’écriture ani­mé par Maryse Baribeau, dans le musée des Ursu­lines, au sein  du 40è Fes­ti­val Inter­na­tion­al de la Poésie de Trois-Rivières.

Les regrets

Pareils à des bijoux désuets
Qu’on ne peut  jeter
Qu’on n’ose plus porter
Ils gisent dans les tiroirs de l’âme

On ne s’en débar­rasse jamais
Les remords nous font face
Comme reflet dans le miroir
Ain­si sont les regrets

Ils se sont assombris
Dans la langueur des jours
En nous poursuivant
Comme des ombres

On aura beau fuir le temps
Appuy­er sur l’accélérateur
Aller au bout du monde
Ils s’obstinent,  les regrets

Les sen­ti­ments fanés
De la lente mélancolie
Rêvent de leurs éclats
En nous pinçant le cœur

Ils ne lâcheront rien
Qui ne soient les instants
Où la soli­tude nous ronge
Pour s’immiscer, les regrets

Quim­per, le 2 novem­bre 2023

L’abomination con­tem­po­raine
À Syl­vain Tesson

Trot­tinette turbo
tranche l’air sans effort
pour dépasser
l’ombre du temps.

Cœur au repos,
esprit désincarné,
stupidité
de la propul­sion assistée.

Abêtisse­ment du mouvement,
soumis­sion de l’espace publique
à la vitesse au détriment
de la nonchalance.

Cheveux au vent, ahuri
sur mécanique nucléique
dont on ne saura
un jour que faire.

Assis­tance électrique
de l’individu connecté
aux musiques compressées,
sourd aux chants d’oiseaux.

Mou­ton assujetti
aux star­tu­pers
préempte pistes et chemins
dans sa bulle filante.

Ker­ler à Foues­nant, le 17 août 2023, entre 21h et 23h, après avoir enten­du sur Face­book une réac­tion de Syl­vain Tes­son au sujet des trot­tinettes électriques.