© Jacques Cauda

Trois chevreuils noirs
 sor­tent du bois du som­meil
L’alou­ette rouge fuse
dans la plaine intérieure
L’e­spoir allume
sur ses miroirs de plume
les ailes de l’ailleurs

avant la brume
aux naseaux des aumailles
avant
l’en­dormisse­ment
de la sève au bord du sevrage
hivernal

L’hiv­er amor­phe rêvera-t-il ?

Qui fera feu de tout bois
dans l’âtre veilleur
couché comme un chien prêt de s’é­bat­tre
sur le seuil aux abois

Quand,
l’af­fût
mar­quera-t-il l’ar­rêt ?
Quand ,
s’ac­tivera
l’in­stinct prédateur ?

La mon­tée de sève débourre déjà
ses velours mauves éclos en écailles

Passée, l’hiber­na­tion autom­nale
Levé, le philtre des bois dor­mants
Réveil­lée, la res­pi­ra­tion endormie
Le som­meil tente ses pre­miers pas
à la descente du nid

De quelles forces d’être
de quel rougeoiement d’altitude
le print­emps explosera ?

Le chien bleu rieur, la chi­enne rouanne
mon épag­neul picard,
flairent avant l’heure
les odeurs
printanières

La buse miaule
le chevreuil aboie
mon petit chat crève
Je feule, je crache, je meurs

de mon petit chat mort
comme une Bête
Tan­dis que l’aube lève

s’impatiente
sort les griffes
de ne trou­ver parole
 l’affût rêve
par l’ombre féline
un peu de lumière

Petit chat
mon petit chat mort
je te ressus­cite, te hèle, et je te ron­ronne
te cheville
à cœur-caresse
Je te par­le
Tu renais
dans ce qui respire
de ce qu’il me reste
de ce qui me traîne
Je hurle
der­rière mes yeux de Bête
ton cri fauve de chat sauvage 

La nuit se dilate
upilles désailées
Je plante mes canines
peine sourde, cri des larmes
ren­tré,
dans les plumes de ton sommeil 

La vipère du désir s’ac­tive
 ensor­celle la brous­saille du soir
 jusqu’à son nid d’é­toiles             
où les oiseaux de l’aube
revien­dront boire

 bien­tôt le jour
 les langues de venin
noueront le sang
suf­fo­qué sous l’épiderme

La fatigue dégonde
une fenêtre dans le crâne

dor­mante sur l’épaule

Plein vent un pic-vert ricane
envol ondulé sous le velum
des idées qui s’échar­p­ent
La volière des pen­sées est vide

La tenaille du soleil retire
une écharde
rire rouge flam­boy­ant
entre les dents
de ta migraine qui cogne

Der­rière le rideau qui gon­do­le
un oiseau est ren­tré
dans le ciel éven­té de ta tête
il tisonne l’alerte
dans le feu fané des décom­bres
où dor­ment fleurs de cen­dre
les arach­nides du temps 
que la mort tis­serande déchire
La cage est ouverte

Sous le man­teau des coups de lames
feux sanglants de la veille
s’ac­tivent
esquiv­ent dans le foy­er décom­posé
les gestes courts
les paroles torves paradoxales

celles qui font mal

Reposée la fatigue
déposera
sa mue dans l’âtre
jusqu’à
la prochaine attaque

de quelle nou­velle créa­ture hybride
de quel nou­veau mon­stre du Langage ?

 © Jacques Cauda