Pleure Guenièvre présence blanche le fils d’Uther                                                                               

Les spec­tres que les chants amè­nent jusqu’ici por­tent le masque      
Des morts Et le vent traîne vide sa coupe d’argent le long du sil­lon                                                         
Bleu Dîtes-moi quelle voix guer­rière se lève du soir                                                                             
Pour vos cortèges et vos mêlées car les corneilles                                                                
Main­tenant ont déserté Albion et accourent du côté                                                                             
Des ter­res sauvages Aus­si de razz­ia en razz­ia la cen­dre                                                                        
Légère des maisons roule jusqu’en bas des val­lées où                                                                                
Les mon­tagnes noires pren­nent leurs racines où                                                                      
L’Ancien Cerf hante sans fin les bois de Val­done    
Qu’une nuée noire recou­vre tan­dis que l’orage plonge                                                                  

Sur les herbes vertes des Cornouailles ses petits yeux                                                                          
Ouverts sur un pays endor­mi par rêve D’autres ailleurs                                                                        
Flot­tent sur cette mer engloutie où l’Île d’Ys songe à                                                                
D’autres cités qu’à celle qu’elle por­tait jadis                                                                                     
Sur son mon­tic­ule de pier­res dures glisse la brume                                                                  
Ram­pante de ses lagunes sèch­es La pente retournée                                                                             
De son exil Vieille maraude de matière rouge la Porte                                                                         
Pour toi reste ouverte comme on fait du blé dans les champs                                                                
Tranche l’eau caill­ou­teuse où l’herbe verte n’a plus le même                                                                
Par­fum au print­emps Quel sort suprême recon­naître de ces                                                                   
Sources

                                        Je ne sais pas regarder sous la dernière stèle son corps                                     
                                        S’abandonner aux ombres comme un abysse de silence                                                
                                        Où le secret est un creux la lumière blanche mange les ténèbres                                    
                                        Comme un secret d’abysse creusé dans le silence Je pars

Terre de givre

Longtemps après le départ des derniers chevaux                                                                                  
Sur le bord brumeux des rives de Bele­ri­on                                                                                           
Pour hon­or­er une dernière fois les morts de Cam­lann                                                               
Quelques sup­pli­antes restent pour prier                                                                                                  
Mais leurs regards sont du côté de la mer                                                                                
Guet­tant les derniers signes du vais­seau veule                                                                                     
De leur roi par­mi la nuit essouf­flée dans la forêt                                                                       

Le Mage est de nou­veau muet et com­mence à                                                                          
Repren­dre son antique forme d’animal couron­né                                                                                             
Par les bois le bat­te­ment de la neige fond                                                                                            
Sur le corps d’Arthur qui s’apprête à pénétr­er                                                                                    
Les sen­tiers sépul­craux des flots som­bres                                                                                            
La nuit est déjà morte comme une main qui se ferme                                                                           
Et la lune en met­tant son man­teau mièvre de poudres                                                                      
Gris­es ne bouge presque plus entre les étoiles et les ruines                                                                   

                                                           Le bâton du Mage ne vien­dra pas fouler cet enc­los                                          
                                                           Ce dernier verg­er blanc n’est plus à leurs yeux                                                
                                                           Qu’un vaste champ désert

La voix de la mère

Quelle mort Arthur dans l’étreinte aban­don­née de ton enfance                                                             
S’égare vers ici pour dis­paraître der­rière la colline des vagues                                                           
Sous ta tête le casque de ton père songe à d’autres cieux et                                                                   
Ton épée Excal­ibur et ton boucli­er Pry­d­wen por­tent les mêmes                                                                   
Noms que la pierre et la bar­que que la forêt et la mer                                                               

Alors que dans le soir noir des nuits de la rive accouche un                                                      
Lende­main sans autre regard que celui de répéter son oubli                                                                  
Sa mort crie tout bas dans la matière de l’ombre et dans celle                                                               
Qui laisse un peu paraître une lumière un éclat un ray­on                                                                               
De brisants et de fleurs déchirées à la ver­tu des rites                                                                

Mon enfant tu le sais main­tenant aucune immor­tal­ité                                                                           
Ne règne dans le coeur de celui qui répand la haine sur le Roy­aume                                                    
Songe à l’ancien chêne et au sang-sève qui descend de son tronc                                                          
Transper­cé par la lance du sor­ci­er de la guerre dont le sou­venir du feu                                                  
Agit encore comme un mirage comme à tra­vers une brume                                                                  
Un soupir et un souf­fle creux                                                                                                  

En haut on ne voit plus de ray­on plus de regard                                                                                   
Seule la soli­tude rompue par les sac­ri­fices humains                                                                             
Dans le soir enfreint encore de nos heures rétrécies