Alain Fabre-Catalan

  L’épée des­sine sept choses. Cerfs, les enfants ne sont pas nés des mères, mais du vide. Ain­si, même la salade ne pousse pas de la terre, mais du vide. Je me tiens plus […]

  Sur le roc, une cité bâtie de lumières. Le bord de l’abîme est trop humide. La pre­mière nais­sance est sans mémoire.   Traduit par Bar­bara Pogačnik 

  Le plus effroy­able c’est de compter, puisque c’est hors de la mort. Les racines rompent le germe à la langue par les besoins tac­tiques du cos­mos. Le tra­vail est mis en marche par […]

  Bien trop de sang bien trop de mains Pour pos­séder bonne mémoire Trop de print­emps qui pren­nent faim Je suis un homme sans His­toire À qui suff­isent les fontaines Les enfants bleus les […]

  Beauté Je passe ma vie à t’u­ni­fi­er Je dis “la riv­ière” comme on dit “Le Print­emps de Bot­ti­cel­li”. Riv­ière : un vio­lon, un archet Et la Beauté s’en­quiert de moi Sans cesse elle […]

  Par­fois un grain de soleil brille dans le café blanc et noir. °°°°°°°°°°°°°° Est-ce toi Par-delà la mon­tagne qui viens tir­er ce fil qui tient mon bras comme la lune tire la mer […]