MUSA D’UN POPULU : Florilège de la poésie corse contemporaine

Un demi- siè­cle après l’émergence d’une nou­velle poésie insu­laire, inscrite dans le mou­ve­ment dit du Riac­quis­tu, il était néces­saire de faire un point d’étape et de met­tre à la dis­po­si­tion du pub­lic un large choix de textes en ver­sion bilingue. De nom­breux ouvrages avaient dis­paru des étals des libraires et, par­fois, cer­taines maisons d’édition avaient fer­mé leurs portes, il était donc temps de sauve­g­arder un pat­ri­moine en péril.

L’idée de base était d’ouvrir large : il ne fal­lait pas réper­to­ri­er seule­ment la poignée de poètes con­nus du grand pub­lic au risque de faire une antholo­gie en tout point sem­blable à celles qui l’ont précédée. Mais alors quel critère choisir ? Nous avons opté, avec l’éditeur, sur les principes suiv­ants : que les poètes soient en vie (ceci jus­ti­fie la notion de con­tem­po­ranéité) et qu’ils aient pub­lié au moins un ouvrage (afin d’évacuer les paroliers qui, bien sou­vent pro­posent de véri­ta­bles textes poé­tiques). Tout critère dis­crim­i­nant est injuste et nous en avions con­science mais notre but était d’être clairs dans nos inten­tions et de ne pas pub­li­er un ouvrage élaboré « au gré du vent » dans lequel les liens de com­plai­sance auraient joué un rôle surdéterminant.

Par le nom­bre de poètes retenus (26 hommes et 26 femmes) l’ouvrage est la plus impor­tante antholo­gie con­sacrée à la poésie corse con­tem­po­raine. Cer­tains (très peu) n’ont pas souhaité y être asso­ciés ou n’ont pas répon­du à temps et nous le regret­tons comme nous regret­tons le procès de par­tial­ité qui nous a été fait mais quelle entre­prise de ce type ne sus­cite pas de critiques ?

Nor­bert Paganel­li, Musa di un pop­u­lu — Flo­rilège de la poésie corse con­tem­po­raine, Le bord de l’eau, 584 pages, 33€.

Devenu un ouvrage de référence par l’importance de son cor­pus, son impor­tante bib­li­ogra­phie et la mise en évi­dence, par les auteurs eux-mêmes de leur art poé­tique, ce flo­rilège demeure un témoignage de l’état de la pro­duc­tion poé­tique dans la Corse d’aujourd’hui. C’est cer­taine­ment l’une des raisons de son suc­cès et nous en sommes fiers.

Voici donc un petit aperçu de son contenu.

∗∗∗

Anne Albertini

Infir­mière psy­chi­a­tre à l’hôpital de la Tim­o­ne à Mar­seille, Ane-Xavier Alber­ti­ni se per­fec­tionne en géri­a­trie à Genève. Pigiste pour le quo­ti­di­en Le provençal à Mar­seille, elle est engagée au Cen­tre Méditer­ranéen se Presse de la même ville et devient rédac­trice, puis journaliste.

Très présente au sein des man­i­fes­ta­tions cul­turelles insu­laires, elle con­serve un franc par­ler qui est bien présent dans ses écrits.

A musi­ca

Pas­su in car­rughju
Cum’è s’è fussi inde mè
Cum’è s’è fussi cun­nus­ci­u­tu
Cum’è s’è mi duvianu fà mot­tu
Cum’è s’è andessi inde mam­ma.
Pas­su in car­rughju
Cum’è s’è andessi à a sco­la
Cum’è s’è era bian­cu
Cum’è s’è era bion­du
Cum’è s’è era francese,
Pas­su in car­rughju
Ingum­brati di sog­ni inter­det­ti
Pas­su in car­rughju capigh­jem­bu                  
Cum’è s’è fussi culpe­vule
Cum’è s’è fussi un ladru,
Cum’è s’è duves­si sparisce
Cum’è s’è fussi in ecces­su.
Ùn pas­su più sin’à a sco­la
Ogni ghjor­nu e sedie sò viote
S’anu pur­tatu à Mous­sa, Karim, Vid­di.
Chì hè a vita, Maes­tra ?
Chì hè a ghjus­tizia è i dirit­ti di l’omi ?
È quel­lu di i zitel­li ?
Ella hà det­tu « ùn sò più, ma eiu vi ten­gu cari »
È hà pien­tu.
Tan­du l’avemu bas­gia­ta
Di tut­tu u nos­tru core
Di tutte e nos­tre pau­re,
È l’avemu las­ciatu i nos­tri quater­ni.
Pas­su silen­zio­su
À pena se osu rispirà
U mio core bat­te à scimesca
À un ritimu bar­baru :
Sen­za duc­u­men­ti, sen­za duc­u­men­ti, sen­za duc­u­men­ti.
U sen­tite ?
Pez­zu di jazz ? Solò di bat­te­ria ?
Nò, gof­fa musi­ca, false note,
Ùn ai à bas­tan­za ampara­tu, nè ripetu­tu,
Eppu­ru, nant’à u pianó aghju vis­tu i tasti bianchi è neri
È a musi­ca era cusì bel­la, cusì bel­la
Chì l’aghju pus­su­ta rispirà.

La musique                

Je marche dans la rue                                               
Comme si jétais chez moi                  
Comme si jétais con­nu                                              
Comme si on allait me saluer            
Comme si j’allais chez ma mère.                              
Je marche dans la rue                                                           
Comme si j’allais à l’école                                        
Comme si j’étais blanc                                  
Comme si j’étais blond                                              
Comme si j’étais français,                                        
Je marche dans la rue                                  
Embar­rassés de rêves inter­dits                                
Je marche dans la rue tête basse                                                     
Comme si j’étais coupable
Comme si j’étais un voleur,                                      
Comme si je devais dis­paraître                                
Comme si j’étais de trop.                   
Je ne marche plus jusqu’à l’école                
Chaque jour des chais­es sont vides                          
Ils ont emporté Mous­sa, Karim, Vid­di.                    
C’est quoi la vie maîtresse ?                                    
C’est quoi la jus­tice et les droits des hommes ?       
Et celui des enfants ?                                    
Elle a dit « je sais plus, mais moi je vous aime »      
Et elle a pleuré.                                                         
Alors nous l’avons embrassée                      
De tout notre cœur                                                   
De toutes nos peurs,                                                  
Et nous lui avons lais­sé nos cahiers.                        
Je marche silen­cieux                                                
A peine si j’ose respir­er                                           
Mon cœur bat à grands coups                                  
Sur un rythme bar­bare :                                           
Sans papiers, sans papiers, sans papiers.    
Est-ce que vous l’entendez ?                                     
Morceau de jazz ? Solo de bat­terie ?                        
Non, mau­vaise musique, fauss­es notes,         
Tu n’as pas assez appris, ni répété.              
Pour­tant, sur le piano j’ai vu des touch­es blanch­es et noires          
Et la musique était si belle, si belle                          
Que j’ai pu la respirer.

∗∗∗

Marie-Ange Antonetti-Orsoni

Née à Paris en 1946, Marie-Ange Antonet­ti-Orsoni est aujourd’hui retraitée de l’Education Nationale. Orig­i­naire de Molti­fao, elle vit à Bas­tia où elle a effec­tué la majeure par­tie de sa car­rière d’enseignante.

Elle a pub­lié deux recueils de poésies en langue corse, dans la col­lec­tion Ver­anu di i pueta du C.C.U. (Cen­tre Cul­turel Uni­ver­si­taire de Cor­ti) : Sfoghi (Albiana, Ajac­cio, 2009) et Sog­ni di culori (Albiana, Ajac­cio, 2012).

Puesia

A parol­la.
A pigliu.
A cap­piu.
A rip­igliu.
Ghjè à u capu di l’asta.
S’azzinga à l’amu,
Mur­se­ca, pò cap­pia tut­tu.
Pur­tan­tu u ver­su ùn hè com­piu.
Fugh­je, ma a rip­igliu.
Sfrugne in a mo manu.
A fiu­mara a si ne por­ta.
Striscia nant’à u bian­core
Di a car­ta di u scu­laru.
I filari negri l’anu inchjus­tra­ta.
Nimu ùn si ne scur­derà.
Hè nata a puesia.

Poème

Le mot. 
Je le sai­sis. 
Je le lâche.
Je le reprends.
Il est au bout de ma canne. 
Il s’accroche à l’hameçon,
Mord, puis lâche tout. 
Pour­tant le vers n’est pas fini. 
Il est fuyant mais je le rat­trape. 
Il glisse dans ma main. 
Le courant l’emporte.
Trace sur la can­deur 
Du papi­er d’écolier.
Les lignes noires l’ont enser­ré.
Per­son­ne ne l’oubliera.
Le poème est né.

∗∗∗

Carine Adolfini Bianconi

Sò assai dilusa di u bian­core di l’albore 
u so sen­tore d’assenza
u so sapore di vita falza,
ind’u fiatu sbia­di­tu di u celu
tut­tu hè sen­za voce o sus­sur­ra, svanisce pianu pianu
l’asgiatezza  sof­fia nant’u velu bian­cu è sudachjo­su 
s’infucia per a fines­tra cume un sguardu lac­rimo­su
i chjas­si è a luce s’uniscenu
ind’u spis­ci­ume tor­bidu 
di sbagli è di cutone
un zir­lu di rag­iu sbiecu zuc­chit­ta a mo tris­tez­za
a fidan­za si sva­po­ra in un dub­bitu nib­bio­su 
solu a casa di petra chì sente a mati­na
pare Essere in stu son­niu mutu.

Je suis déçue par la pâleur de l’aube
son odeur d’absence
son goût de vie feinte,
dans l’haleine pâle du ciel
tout se tait ou mur­mure, dis­paraît lente­ment
la paresse souf­fle sur le voile moite et blanc
elle entre par la fenêtre comme un regard humide
la lumière et les sentes se mêlent 
dans un flou ruis­selle­ment
d’erreurs et de cotons
la giclée imprévue d’un ray­on oblique tail­lade ma mélan­col­ie
la con­fi­ance s’évapore dans un soupçon de brume
seule la mai­son de pier­res aux odeurs de matin
sem­ble de l’Être dans ce songe muet.

∗∗∗

Alain Di Meglio

Orig­i­naire de Boni­fa­cio, Alain Di Meglio est né en 1959 à Mar­seille et est pro­fesseur des Uni­ver­sités, Directeur du Cen­tre Cul­turel Uni­ver­si­taire à l’Université de Corse. Il est par ailleurs élu à Boni­fa­cio, délégué à la cul­ture. Poète et paroli­er, il écrit pour de nom­breux groupes et chanteurs corses.

Fris­gi mediter­ranii 

Mi piaci l’af­fac­cà di a spon­da l’al­tra
men­tri chì dare­tu à mè
si stin­za l’al­ma dul­ci è tagli­u­ta
di u me ritornu

Di u filu tesu di l’orizonti
a musi­ca
Di issa pun­tet­ta di sci­u­ma chì sfris­gia a custera
u filà
D’un silen­z­iu à impastà
u lev­i­tu
Di i fiati aduni­ti
u ven­tu
Di issu bughju
l’inchjostru

Lignes méditer­ranéennes

J’aime voir venir l’autre rive
pen­dant  que der­rière moi
se tend l’âme douce et abra­sive
de mon retour

Du fil ten­du de l’horizon
la musique
De la den­telle d’écume le long des côtes
la cou­ture 
D’un silence à pétrir 
le lev­ain 
Des souf­fles réu­nis
le vent 
De cette obscu­rité
l’encre

∗∗∗

Jacques Fusina

Pro­fesseur émérite des Uni­ver­sités, Jacques Fusina est à la retraite depuis plusieurs années. Il est l’une des fig­ures les plus mar­quantes et les plus con­nues du mou­ve­ment de réap­pro­pri­a­tion cul­turelle des années 70.

Son tra­vail d’écrivain, si l’on excepte les nom­breuses pub­li­ca­tions sci­en­tifiques uni­ver­si­taires, a util­isé aus­si bien la langue corse que la langue française qu’il con­sid­ère comme ses deux langues mater­nelles et avec lesquelles il n’hésite pas à utilis­er les cor­re­spon­dances. 

Alzà di memoria

Gris­giu u celu sopra
Ch’o vecu da casa mea
Rimore ribom­bu
Tan­fu di sto­ria
È parul­la caghjata

Gris­giu u core sot­tu
Ch’o sen­tu pal­pità
Rimore notte
Tan­fu di memo­ria
È parul­la cutrata

Gris­giu u mon­du attor­nu
Ch’o sen­tu à u pos­tu
Rimore noia
Puz­za di guer­ra
È parul­la accampata

Lever de mémoire

Gris le ciel noir par-dessus
Que je vois de chez moi
Reflet de bruits
Relents d’histoire
Et mon dire figé

 Gris le cœur par-dessous
Que je sens bat­tre en moi
Reflet de nuits
Relents de mémoire
Et mon dire gelé

Gris le monde alen­tour
Que la radio ren­voie
Rumeurs d’ennui
Relents de guerre
Et mon dire assiégé

∗∗∗

Patrizia Gattaceca — Patrivia Gattaceca

Auteur-com­pos­i­teur, inter­prète, comé­di­enne, Patrizia Gat­tace­ca enseigne égale­ment la langue et la cul­ture cors­es à l’Université de Corse. C’est peut-être Jacques Thiers qui a défi­ni le mieux l’expression de Patrizia « Dans les accents d’une voix où la Corse d’hi­er et d’au­jour­d’hui se mêlent et se con­fondent, on se sou­vient du temps où la poésie ne fai­sait qu’un avec le chant. »

Elle est l’auteur cinq recueils poé­tiques parus entre 1998 et 2012 ain­si que de nom­breux poèmes édités dans dif­férentes antholo­gies et ouvrages col­lec­tifs (France, Ital­ie, Por­tu­gal, Hol­lande, Cana­da, Bel­gique, Ital­ie, Etats Unis).

Un filu di filetta

E voce ghjunte di fora ribom­banu
È pocu à pocu falanu
È si calanu
I penseri stanu bassi
È a mente ingutup­pa­ta
Trema frit­u­losa 
U rinchjusu spargh­je
U so pru­fume paesto­su
È bal­lanu sen­za bal­là
Duie idee cun­trarie chì si cer­canu 
Una dice sch­jav­itù
È si para di spin­zoni fiu­ri­ti
Colti à fior di sangue
È chì facenu ride
L’altra mugh­ja lib­ertà
È ste­mu impau­ri­ti
Drit­tu l’omu ùn hè più
E dinochje inde­bu­lite cede­nu
I brac­ci pen­de­nu
U men­tu toc­ca u pet­tu
U pede hà scruch­jatu
A per­sona si strugh­je,
A fronte s’hè sch­jac­cia­ta
È a petra hà sunatu
Quan­du sòghjun­ti pè pur­tal­lu
A chjoc­ca era spalan­ca­ta,
D’issa chjoc­ca spalan­ca­ta
Escianu e cer­belle pal­lide
È nan­tu sem­pre inturch­jatu,
Verde è ten­neru sbuc­cia­va
Un filu di filetta !

Une branche de fougère

Les voix venues d’ailleurs réson­nent
Descen­dent
Et bais­sent peu à peu
Les pen­sées se taisent
Et l’esprit emmi­tou­flé
Trem­ble frileuse­ment 
Le ren­fer­mé répand
Son par­fum majestueux
Et deux idées con­traires
Se cherchent et dansent sans danser
L’une dit « esclavage »
Se pare d’épine en fleur
Cueil­lies à fleur de sang
Qui provo­quent les rires :
L’autre crie « lib­erté »
Et l’effroi nous assail­lit
L’homme ne se tient plus droit.
Affaib­lis, ses genoux se dérobent,
Ses bras pen­dent
Son men­ton touche sa poitrine
Son pied s’est effacé
Son corps se dis­sout
Son front s’est écrasé
Sur la pierre sonore
Quand on est venu le pren­dre
Son crâne était béant
Et de cette béance
Sor­tait une cervelle pâle
D’où sans cesse enroulée
Verte et ten­dre
Nais­sait une branche de fougère !

Trad F.M. Durazzo

∗∗∗

Sonia Moretti

Née en 1976 à Ajac­cio, Sonia Moret­ti est pro­fesseur de corse, orig­i­naire des vil­lages de Lentu et d’Ortale d’Alisgiani. Elle tra­vaille actuelle­ment au cen­tre de doc­u­men­ta­tion péd­a­gogique de Haute-Corse, à Bastia.

Son pre­mier recueil   Dis­crit­tura, dédié, en grande par­tie, au jeu formel sur la langue a été pub­lié aux édi­tions Albiana en 2003.

Il fut suivi de Puesie di a cur­tali­na, plus per­son­nel et plus abouti, enrac­iné dans le monde d’une enfance passée au tamis du poème (éd Albiana-CCU, 2009). Cet ouvrage a obtenu le prix du livre corse de la col­lec­tiv­ité ter­ri­to­ri­ale la même année.

Duv’ella hè l’umana log­i­ca
Nun­da resiste, nun­da.
A sò chì quand’elli anu da cum­min­cià i lavori
Culà
Anu da spi­antà dui arburi.
Sò gigan­ti sapete.
Chì sà chì forze chjuc­cute l’anu man­tenu­ti arrit­ti
Super­bii à mezu à e macagne cita­tine è i veleni soii.
Fat­tu si stà.
Sin’ora u so suchju hà sap­pi­u­tu innac­quà è man­tene
E so car­cazze altiere
Preghera lon­ga
Tenen­du alta a cat­e­drale
È frà i vit­raglii fini di den­tel­la à fronde fat­ta
Ci scupri­ate u celu ancu più bel­lu
Dio sà chì ombre aghjumpate ci sò venute sot­tu quand’era pios­sa zep­pa…
Sic­cati da una sen­ten­za :
Eccu cum’elli falanu i gigan­ti un ghjor­nu
È cun elli u mirac­u­lu astu­tu chì i tenia arritti.

Où la logique des hommes ordonne
Rien ne résiste, rien.
Je le sais, ils vont com­mencer les travaux
Et couper deux arbres.
Ce sont deux géants vous savez.
Des forces mys­térieuses les ont main­tenus debout
Superbes au beau milieu des scories de la ville et leur poi­son.
Le fait est.
Leur sève a su les faire grandir
Main­tenir leurs car­cass­es imposantes
Comme une longue prière
Qui garde debout la cathé­drale.
Entre les fins vit­raux de den­telle des feuilles
Vous pou­viez lire un ciel encore plus beau
Et Dieu sait quelles ombres cour­bées sont venues sous eux
Quand la pluie était lourde…
Con­damnés par la sen­tence
Voilà com­ment meurent les géants, un jour
Et avec eux le mir­a­cle qui les tenait debout.

∗∗∗

Lucie Santucci

Corse de Paris, Lucie San­tuc­ci est ren­trée au pays dans les années 60. Elle retourne alors à cette expres­sion ances­trale qu’elle a renou­velée avec sa sen­si­bil­ité d’éducatrice  et une vig­i­lance  engagée dans les com­bats pour l’émancipation de la femme. Con­seiller péd­a­gogique puis Inspecteur de l’Education Nationale, elle a tou­jours asso­cié l’éducation avec l’illustration de la langue corse.

Cura­ta

Infilà l’acu 
           Ùn lu sò infilà
Chi sai fà ?
          Ùn sò chè cantà*

Da la manu à lu core
Si stin­za u filu
Un brac­ciu
Stic­chi­tu
Misura  l’esse
Una o doppia
Sec­on­du l’ore
Misura  l’opera
À vene

Cura­ta
Anuda­ta
Prin­cip­ia
A cus­gera
Chì

Di  duii
Face unu

 Curata

*filas­troc­ca zitellina

Aigu­ille

Enfile l’aiguille  
           Je ne sais l’enfiler
Que sais-tu faire ?
          Je ne sais que chanter.*

Depuis la main 
Jusqu’au cœur
Se tend le fil
Une  longue coudée 
Mesure de  l’être
Une ou dou­ble selon l’heure 
Mesure l’œuvre
À venir :
Fils ennoués

Com­mence 
La cou­ture
Qui de deux
Fait  un

Aigu­il­lée du cœur.

*for­mulette /comptine traditionnelle

∗∗∗

Ghjacumu Thiers — Jacques Thiers

Né à Bas­tia en 1945. Agrégé de l’U­ni­ver­sité, aujour­d’hui Pro­fesseur émérite. Chargé de mis­sion “Créa­tiv­ité” à l’U­ni­ver­sité de Corse. depuis les années 1970, il tra­vaille à l’élab­o­ra­tion d’outils des­tinés à l’ap­pren­tis­sage du Corse et a présidé le CAPES de langue corse.

Sguar­di

Andarete à sapè
per­chè chì  stanu chjosi
dare­tu à e per­siane
issi sguar­di di finestre
spente à fior di mare
men­tre chì un altru viaghju
s’appronta à la calata

L’anima ùn si dis­c­eta
per qual­si­asi och­ja­ta
i sgiò por­tanu sem­pre
u seg­nu di l’onore
l’alba si deve tene
ch’ella ùn sbat­ti à libec­ciu
è sbris­giulà di un colpu
anni di galateiu
chì ci cus­tonu tan­tu
di riv­olte inghjuttite

Regards

Mais allez donc savoir
pourquoi restent enfer­més
der­rière leurs per­si­ennes
ces regards de fenêtres
éteintes au fil de l’eau
pen­dant que se pré­pare
une autre traversée

L’âme ne s’éveille pas
pour le moin­dre clin d’œil
les rich­es arborent tou­jours
la mar­que du respect
retenir le volet
le libec­ciu peut frap­per
et d’un seul coup rabat­tre
des années d’élégance
qui nous coûtèrent tant
de révoltes ravalées

Trad.Claude Tris­tani