1

étirant les heures

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sur la corde

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l’ombre de l’amour
s’allonge comme
un rideau
de fer

je suis une trace
dans le sable
qui attend
la mer

2

encore un ciel à zigzaguer

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pour être dans le vent
il vaut mieux être nuage

encore une pluie
à réciter
encore un rêve
à tri­cot­er
encore un jour
à démembrer

j’ai rayé
tant de ciels
sur le mur
de ma prison lex­i­cale
que les galax­ies
ne respectent plus
le sens giratoire

ni les nébuleuses
l’amour con­sen­ti
ni les min­utes
la clep­sy­dre
avec laque­lle je couche
tous les soirs
sans protection

pour qu’elle accouche
d’un petit bat­teur
d’un bébé phoque
ou d’une poésette
qui ressem­ble
à une bacchante

3

se payer la tête du pôle monétaire

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il est encore temps
de tout pren­dre en déri­sion
les hommes et les gouttes de pluie
les femmes et les flo­cons de neige

il est sain de rire des étoiles du marché
des plans à trois des astres du Top 50
des solos de gui­tare de la lune
des plans d’épargne de l’arc-en-ciel

on peut même pren­dre en bal­lon le globe
les ambi­tions du soleil
et les sourires niais de l’univers
tant qu’on y est

mais il ne faut jamais
se moquer des nuages
des nuages
qui nous habitent

4

un os dans la noce

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il y a du soleil
pour tout le monde
mais cer­tains n’ont droit
qu’au lever 

le tiers-monde
rêve d’être accep­té
pour quelques instants
dans le deuxième

il ne s’agit même pas d’imaginer
de porter les plats au pre­mier
ce serait un crime
de lèse-majesté

et ces mon­des par­al­lèles
tour­nent sans pudeur
comme dieu
chez les naturistes

(ta mor­pholo­gie
maître
est par­fois plus triste
que l’agonie
d’une fiancée)

5

aux environs des émotions

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le monde marche
sur des allumettes
prêtes à pren­dre feu

nous don­nons
un paracé­ta­mol
à l’amour

nous arrosons
la pelouse
de l’intranquillité

nous col­lons
un sparadrap
sur le chagrin

et de temps en temps
nous appelons
les pompiers

pour qu’ils nous don­nent
un verre
d’eau

6

métempsychose

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à par­tir d’un cer­tain âge
le jour vient comme un adage

le temps te prend tout
— même la chair des rêves —
mais ne peut rien
con­tre ta grimace

elle seule
te sur­vivra
comme un pied de nez
interplanétaire

quand les astres
seront sus­pendus
dans la palis­sade
du bonheur

7

le goût salé de la pluie

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il y a des jours
où l’on serre les min­utes dans la paume
pour pou­voir les traverser

il y a des nuits
où l’on fait des réserves de lune
pour les dépasser

il y a des amours
où l’on fait des pro­vi­sions de pluie
pour pou­voir les panser

8

vanity fair

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autant de par­venus
que de secondes

ils achè­tent tout :
diplômes
amours de fonc­tion
con­sciences
(qu’ils accrochent sur les murs du salon
comme des trophées de chas­se)
jeunesse
(qu’ils entachent de graisse)
années et cer­cueils
dans un fauteuil

mais ils ont beau acheter
la dig­nité
des titres de noblesse :

seule­ment le ciel
a le sang
bleu

9

mon parcours professionnel
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dit avec des fleurs
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candidature spontanée pour l’ailleurs

loin des case­mates
des carpates
j’ai tra­vail­lé
comme acro­bate
sur un poste
de coq en pâte

j’ai mis le holà
au tralala
du jeune âge
pour arracher
des stages
dans l’au-delà

j’ai recen­sé les mirages
et les nuages
rebelles
et je suis diplômé
d’un monde
parallèle

ma biogra­phie
est grevée
de bon­heurs
du bras de fleurs
au doigt
d’honneur