Océan

Une mer solennelle
sous le voile éclairé par la nuit,
un banc de poissons
— cachés, scintillants —
le silence intact
par les vagues,
seule­ment les poissons,
et tes yeux,
se rencontrant.

Rêve

Dans mon rêve,
la méduse porte une robe de lumière,
se bal­ançant sur mes genoux.
Je suis dans le bateau,
en route vers les mon­tagnes lointaines,
plus sta­ble que la mer.

Févri­er

 Févri­er,
ressem­ble à un hiv­er inachevé.
Mars, ressem­ble à la mélancolie
sous le soleil,
fleuris­sant avec le cornouiller,
et lux­u­ri­ant dans le crépuscule,
alors que ma mémoire grandit
au-dessus de la mer.

Je par­le avec Sartre

Assis sur les rives de la Seine
au soleil couchant,
je par­le avec Sartre.

Il boit son café,
regarde une mouche,
et s’imagine devenir elle —
devenir mouche,
c’est fuir le fardeau
lourd comme un rocher,
vol­er au loin,
ne plus voir Staline.

L’idéal brisé,
comme les bulles
dans le café.

Je par­le avec Sartre,
c’est ain­si qu’il me parle.

Ils sont venus

Tuol Sleng
comme une fleur empoisonnée
exhalant
un venin perçant.

Les palmiers se balançaient
sous l’ombre vacillante,
une pro­ces­sion d’os

— les morts —
éti­quetés comme intellectuels.

Ils sont venus
comme une rafale de vent,
Ils sont venus
comme un trou­peau de bêtes sauvages.

Ils sont venus
mas­sacre après massacre,
maud­is­sant Tuol Sleng,
damnant ses rues et ses rivières.

Ils se con­sid­éraient comme des idéal­istes fanatiques,
Mais jamais, ils n’ont fait de ce lieu un paradis.
La pas­sion l’a embrasé en un enfer de feu.

Ils sont venus
avec des désirs frénétiques.
Ils sont venus au Cambodge —
sa chair trem­pée de rouge.

Quand Tuol Sleng s’ouvrit,
la lumière de la lune enter­ra les gens
dans une fos­se terrestre.

Per­son­ne pour pronon­cer ces mots :
« Ils sont venus ! »