Alain Fabre-Catalan

  Jean Le Boël a un peu bourlin­gué. C’est sans doute parce qu’il était moni­teur de voile. Il n’a pour­tant jamais cessé, depuis l’en­fance, de cul­tiv­er son potager. Fils d’un Picard et d’une Limousine, […]

  la mort frap­pait aus­si dans tes champs fourche tapie dans le foin arbre appe­san­ti sur l’homme bête obscure et révoltée morts com­mé­morés longtemps se célèbre le coup se pèse le des­tin ici nulle […]

  à chaque bouchée tou­jours un goût de pour­ri­t­ure sous tes paupières fer­mées des lueurs dans tes oreilles quelque râle obstiné der­rière la blandice des par­fums tu red­outes la charogne et de pos­er la […]

  l’ami près de toi tombé son nom demain let­tres mortes dans un reg­istre ou sur une plaque oublié

  per­mis­sion ton fils deux ans déjà que tu ne l’as vu il a fal­lu ta blessure et l’hôpital et la con­va­les­cence grise pour ces trois jours chez toi — où ton épouse est […]

  notes brèves sur ton car­net can­ton­nements, bons, par­fois, rarement bivouacs, pieds gelés des cama­rades march­es, trente-cinq heures, cette fois-là tranchées, toute la journée la nuit aus­si pre­mière ligne, deux­ième ligne, on y meurt […]

Brigitte Giraud vit à Bor­deaux. Elle écrit prin­ci­pale­ment de la poésie et se pas­sionne par la rela­tion texte/image vidéo.   Ouvrages col­lec­tifs : — La Mémoire con­tre la nuit ,  édi­tions du Pas­sant, 1997 — […]

   Laper le blanc chaud des nuits quand j’ai froid dedans. Une force à trou­ver pour marcher jusqu’au désir, jusqu’au tout fort désir. Le  corps au milieu de sa racine tor­due. Ton som­meil  allumé/éteint, […]

  Nous y voilà encore et je ne sais pas où. A décou­vert à l’aveu­gle un ver­tige. Je tiens le ciel au bord de la tasse et du lit. Lignes croisées sur la fenêtre, […]

  1. Mieux que nous les enfants le savent, écou­tons-les à tra­vers la cloi­son, même lorsqu’ils se taisent, jamais ils ne se trompent, il a neigé, il va neiger, bien avant de courir vers […]