Le recueil de Gior­gi Lobzhanidzé est une ten­ta­tive éminem­ment empathique de partager l’ex­péri­ence d’une vie libre dans la Géorgie d’au­jour­d’hui ; défi de chaque instant. L’in­di­vidu y est broyé sous les dif­fi­cultés matérielles, la pau­vreté, la vio­lence sociale, les pro­pa­gan­des poli­tiques de tous bor­ds, le car­can des dif­férents dogmes religieux… Mar­gin­al et funam­bule, le poète ren­voie dos à dos toutes les chapelles et préfère ne se fier qu’à ses pro­pres vérités. Pam­phlé­taire, rêveur, il sera notre pro­fesseur sur­réal­iste d’une langue nou­velle qui puise aux sources inédites d’un Coran secret et d’une con­ju­gai­son ré-imag­inée, aven­tureuse, nomade, sans passé ni avenir.

Doc­teur en philolo­gie, Gior­gi Lobzhanidzé enseigne actuelle­ment à l’Université d’État de Tbilis­si. Il a traduit des œuvres médié­vales et mod­ernes impor­tantes de la lit­téra­ture arabe et per­sane. Il est l’auteur de la nou­velle tra­duc­tion géorgi­en­ne du Coran, présen­tée et annotée par lui-même, pour laque­lle il a reçu, en 2008, le Prix lit­téraire Saba dans la caté­gorie « Meilleure tra­duc­tion de l’année » et le Prix d’État du « Livre de l’année » de la République islamique d’Iran. En 2010, Gior­gi Lobzhanidzé a de nou­veau reçu le Prix Saba pour sa tra­duc­tion de Golestan de Saa­di, éditée chez la Mai­son cau­casi­enne, dans la caté­gorie « Meilleure tra­duc­tion de l’année ». En 2020, il a pub­lié aux édi­tions Sulakau­ri la tra­duc­tion présen­tée et annotée par lui-même du pre­mier des six livres du Mas­navî de Djalâl ad-Dîn Rûmî, pour laque­lle, en 2021, il a une troisième fois reçu le Prix Saba dans la caté­gorie « Meilleure tra­duc­tion de l’année ».

Extrait du poème « Les mar­tyrs » de Gior­gi Lobzhanidzé en géorgien et en français, lu par le tra­duc­teur B. Chabradzé, du recueil “Le pro­fesseur d’arabe”, édi­tions Les Car­nets du Dessert de Lune, la nou­velle col­lec­tion de poésie con­tem­po­raine européenne cofi­nancée par le Cre­ative Europe Pro­gramme, 2023. Pikis Saati, émis­sion radio publique géorgi­en­ne, 14.07.2023.

Ses poèmes sont traduits dans plusieurs langues et sont inclus dans divers­es antholo­gies, notam­ment dans Le train de Koutaïs­si : Vingt poètes géorgiens (tra­duc­tion de Boris Bachana Chabradzé, édi­tions Car­ac­tères, Paris, 2022). En 2020, la mai­son d’édition litu­ani­enne Kauko Laip­tai a pub­lié son recueil de poèmes « La pho­bie des saints » (tra­duc­teurs : Nana Dev­idzé, Vik­toras Rudi­an­skas et Jonas Lini­auskas) qui a été nom­mé, en 2021, par­mi les quinze meilleurs recueils de poésie de l’année par l’Association des édi­teurs et cri­tiques litu­aniens. En 2022, son recueil de poèmes Nelle rovine del sog­no (« Dans les décom­bres du rêve ») est paru, dans la tra­duc­tion de Nunu Geladzé, en Ital­ie, aux édi­tions Giu­liano Ladolfi Editore.

Gior­gi Lobzhanidzé
Traduit du géorgien par Boris Bachana Chabradzé

Faire con­nais­sance

Bon­jour,
J’ai déjà pataugé dans cette eau
Et je ne crois plus en rien,
Ni à l’amour
Ni à la ten­dresse juvénile,
Ni à la pudeur.
Je crois en un coup de poing dans la mâchoire,
En une rage de dent,
En un cadavre enfin rede­venu
Ce qu’il était en réalité.

Partout où je vais, les loups hurlent après moi,
À mon tour, je hurle à la lune
Non pas comme un amant fou
Mais comme un loup
Affamé et souf­frant d’une rage de dent,
Sans-abri,
Traçant son chemin dans la neige
De la forêt au village.

Bon­jour,
J’ai déjà fleuri,
J’ai tra­ver­sé tous les fleuves,
J’ai suivi tous les vents,
J’ai enfreint les dix com­man­de­ments
Jusqu’à ce que je rede­vi­enne enfin
Ce que j’étais en réal­ité :
Un défunt heureux
N’ayant plus besoin d’amour,
De l’argile nue
N’ayant plus besoin de préser­vatif,
Ne pou­vant plus m’accoupler qu’avec la terre.

Fais-moi faire con­nais­sance avec qui tu veux,
Présente-moi des âmes sœurs plus belles les unes que les autres :
L’amour finit tou­jours de la même façon,
Il ne se suf­fit pas,
Il doit se dévers­er dans quelqu’un.

La prière de l’homme avec des sacs de courses

Mer­ci mon Dieu !
Jamais tu ne m’oublies,
Pas même dans une telle tem­pête.
Elle aurait pu m’emporter,
Me porter au ciel,
Chez toi
S’il n’y avait eu ces sacs de cours­es
Chargés de nour­ri­t­ure pour deux ou trois jours,
Juste assez pour pré­par­er
Quelques déje­uners
À con­di­tion de ne pas man­quer d’imagination culinaire.

Mer­ci mon Dieu
D’avoir créé,
Dans chaque quarti­er de notre cap­i­tale
Où j’ai vécu
Au moins un mag­a­sin
Où je peux,
Certes avec un sen­ti­ment de gêne,
Récupér­er de la nour­ri­t­ure à crédit,
Où les vendeurs me font généreuse­ment con­fi­ance
En notant néan­moins mon nom sur leur ardoise,
Tout en indi­quant la somme à régler -
Le mois prochain, quand j’aurai touché mon salaire.

Sur ces ardois­es, à côté de mon nom,
Ils ajoutent mes car­ac­téris­tiques
Pour ne pas me con­fon­dre avec d’autres clients du même nom.
Aupar­a­vant, ils notaient : « chétif »,
Main­tenant, ils notent : « Pro­fesseur ».
Or, moi, je suis l’homme
Avec des sacs de cours­es dans la tem­pête.
Quand j’écarte les bras
Afin de con­jur­er le vent
Pour qu’il ne m’emporte pas brusque­ment chez toi,
Je te ressem­ble soudain,
Tel que tu étais
Quand tu deve­nais Dieu…

Telle est la cru­ci­fix­ion des sacs de cours­es,
Avec deux pois­sons
Et cinq pains.

Le retour de Pénélope

Ici tout se passe à l’envers :
C’est Péné­lope qui ren­tre à la mai­son.
Elle suit sa pro­pre tapis­serie
Telle une araignée,
Entrelace maille par maille
Les sen­tiers sor­tant de son ven­tre
Et avance ain­si
Vers son unique Ulysse­Qui a pris le large
Depuis déjà si longtemps
Et a forgé sa pro­pre his­toire…
Tan­dis qu’elle, femme,
Est une Péné­lope active,
Elle tisse et s’englue dans les mailles de sa tapis­serie
Telle une araignée
Et son ouvrage
Pour lequel elle use de bleu
Se répand sur toute la terre
Comme l’eau de mer
Et fait défer­ler ses espérances comme des vagues.
Mais pourquoi « comme » ?
Cette tapis­serie est une véri­ta­ble mer
Salée par les larmes
De Péné­lope esseulée.
Elle pleure…
Elle tisse…
Et au bout de la mer,
Ulysse.
Arrivée jusqu’à lui,
Elle déploiera à ses pieds
Son ven­tre lassé d’avoir tis­sé
Et lui dira :
« J’ai suivi ma tapis­serie,
Je t’y ai tis­sé comme trame prin­ci­pale
Et puisque je suis
Une Péné­lope active,
Je suis venue moi-même…
Cette tapis­serie est notre progéni­ture ».

Ma voi­sine

Ma voi­sine est une vieille femme,
Avec une vie de galéri­enne der­rière elle,
Asséchée par le labeur
Comme l’herbe des champs…
Alors que dans mon enfance
Elle était belle comme une immortelle d’Italie.

Main­tenant, elle a tout oublié.
Dans son esprit, le passé a entière­ment recou­vert le présent,
S’étant peu à peu emparé, tel un marécage sans vie,
De l’espace vital de sa pen­sée
Où seuls les sou­venirs glou­gloutent désor­mais,
Quelques sou­venirs mar­quants,
Nénuphars flot­tants,
Éten­dards blancs sur les rem­parts de l’oubli.

Sa mai­son d’enfance
Est l’un de ces nénuphars…
Tan­dis que la mai­son qu’elle s’est con­stru­ite,
Où elle a élevé cinq enfants,
Où elle a labouré toute sa vie,
Lui est étrangère.

Dès que les mem­bres de sa famille s’absentent,
Elle se pré­cip­ite dehors,
Ver­rouille soigneuse­ment le por­tail der­rière elle
Et remonte la rue vers l’autre bout du vil­lage,
Vers chez elle…
À quelques pas, il y a un car­refour,
Elle s’y arrête
Et s’apprête à crier de dés­espoir,
Or, n’en ayant pas la force,
Au lieu d’un cri, un râle pitoy­able sort de sa gorge :
« Je veux ren­tr­er à la mai­son !
Ramenez-moi chez moi ! ».
Tous ses sou­venirs ont coulé dans le marécage.
Sur les décom­bres de son esprit
Entière­ment effon­drés sur son passé,
Un seul arbre a poussé :
« Ramenez-moi chez moi ! » –
Seule son âme se sou­vient de sa vraie patrie
Et tourne en rond…
Mais pour l’heure, elle ne peut aller nulle part.

Et, du car­refour,
Ses voisins la ramè­nent
Chez elle,
Jusqu’à son por­tail verrouillé.

Au revoir

Je t’ai dit au revoir
Comme
Un arbre à ses feuilles
Après les avoir ser­rées dans son cœur
Toute l’année.
L’amour
Exige tou­jours
De nou­veaux habits
Et c’est le sup­plice des arbres :
Voir
Leurs feuilles choir
Et devoir leur dire au revoir,
Branch­es ten­dues vers elles,
Afin de pou­voir accueil­lir
Des feuilles nouvelles…

Recueil de poèmes de Gior­gi Lobzhanidzé “Le pro­fesseur d’arabe”, traduit du géorgien par B. Chabradzé, a été édité par Les Car­nets du Dessert de Lune dans la nou­velle col­lec­tion de poésie con­tem­po­raine européenne cofi­nancée par le Cre­ative Europe Pro­gramme. L’au­teur et le tra­duc­teur par­lent du recueil dans l’émission radio publique géorgi­en­ne “Pikis Saati”. Source : https://1tv.ge/audio/pikis-saati-14–0…