Je ne peux pas dire qu’ici
la vie bat­te son plein.
Le long des chemins boueux et trempés
par la bohème des nuages
un arc-en-ciel s’est telle­ment rêvé
qu’il s’en est costumé.
Cragou cré­pus­cu­laire encore
enter­ré sous ses initiales,
échoué sur le hameau du Bouillard.
Dans mes yeux jar­di­nent les saisons
l’automne twiste son ciel d’octobre
mais au lever du jour, les songes
ont-ils la fièvre d’un matin neuf ?
Plage de lan­des où cara­co­lent et chancellent
les vents, les chênes couinent comme
le cri d’un nouveau-né.
Ce pays a l’air miséreux.
Les portes et fenêtres
d’une mai­son abandonnée
cica­trisent mal du froid
du vent et du temps passé.
Pas de vie ni décorum
la jeunesse et la vieil­lesse en deuil
ne se recherchent pas
l’esprit de famille ne souf­fle plus.
Un chien et un chat noir s’épient
comme s’il y avait encore un plaisir
sur lequel s’émouvoir.