Tra­duc­tion tra­duc­tion d’El­la Yevtushenko

Sans-abri

Notre mai­son est
un bateau abat­tu
qui con­tin­ue à ram­per sur la terre desséchée
comme un gros coléop­tère con­fus
il remue les rames
fou­et­tant la crème du brouillard

Et nous, nous habi­tions dans une anci­enne machine à écrire
les braves bâtards de la grand-mère Cyrillique
le sang encore chaud sur nos pier­res tombales
se sou­vient du style d’auteur

Et nous, nous étions des papil­lons célestes
vivant dans une cloche d’église
mais les sons noirs ont frap­pé
nous dis­per­sant en cendres

Main­tenant nous sommes
devant la porte rouge cerise
de l’église Saint-Paul-Saint-Louis
Et l’horloge du soleil nous fouille avec ses tentacules

Geneviève fait des bateaux à par­tir de deman­des d’asile
les laisse descen­dre la Sequa­na
les let­tres gon­flent d’une moi­sis­sure lilas

Elle ter­mine un appel impor­tant et hoche la tête
- Lais­sez-les entrer

***

Quel oiseau es-tu ?
                                Les yeux en sap­phire. La poitrine en soie.
Toi, l’étoile de cartes postales, la reine de tim­bres…
Pourquoi restes-tu là, sur la ville assiégée, sans par­tir ?
Qui te pren­dra ? Ils ne sont que des êtres humains
habitués aux pin­sons et aux canaris intérieurs.
Chantes-tu pour les nôtres ? Ou bien pour les autres ?
Quels enfants pro­tèges-tu dis­crète­ment des pattes sales maraudeuses ?
Petit oiseau, étoile, sor­cière verte,
regarde, la fumée recou­vre ta mai­son…
Sur la carte déchirée une goutte de sang résonne.
Oiseau, chante. Lorsque les nuages noires s’écument,
que s’étend le fil, se répand le son,
que la lune se pré­cip­ite au-dessus du jardin,
que les cor­beaux lui appor­tent l’automne blessé sur leurs ailes,
ta chan­son coule le long des flèch­es d’églises.
Tu n’as rien dans ton petit bec que des sons bleus
dont tu as hérité comme des malé­dic­tions.
Les humains ont pris ta gloire, ton amour, ta for­tune,
ô oiseau voy­ant, – alors tu ne les laiss­es pas dormir,
inca­pable d’ailleurs de réveiller aucun d’eux.
Voici ton renard apprivoisé et ta rose,
voici tes forêts dens­es et le treil­lis des jours calmes…
Qu’attends-tu d’eux ? Ce sont des morts,
laisse-les dans leurs guer­res par­al­lèles, leurs rêves et leurs films.
Aime toi-même et dure jusqu’à l’été, dure
jusqu’aux pre­mières con­vul­sions pour ce pays déchiré.
Ne reviens pas… ils ont leurs pro­pres lois.
Mais l’oiseau s’envole au-dessus des ter­rils,
lais­sant tomber dans la nuit une plume émeraude

***

Cette forêt sur la ligne de défense
plus de noir que de vert
plus de sibi­lantes que de voyelles
Les âmes allongées de couleu­vres sus­pendues aux branch­es nues
comme des points d’interrogation
la mousse attaque et avale les bêtes
un oiseau trem­ble entre les déto­na­tions
telle un ton chaud
Quelqu’un par­le aux arbres
en silence
comme des femmes soli­taires par­lent aux pots de fleurs
et quelqu’un d’autre met des ban­dages sur l’herbe brûlée
Tout devient jaune et solide comme du bois
les sols sableux se frac­turent
comme des bis­cuits
Mais les ser­pents sauvés font des nœuds sur les fis­sures
afin que nous venions au moins encore une fois et fas­sions l’amour
comme des bêtes sauvages
de sorte que les aigu­illes de pins col­lent à notre peau
ain­si que les lour­des pivoines des nuages en haut
Cette forêt sur la ligne de défense oh cette forêt infer­nale
si peu de vert