Arpa, revue de poésie, numéro 147, printemps 2025

La revue com­mence par quelques poèmes de Pas­cal Com­mère. Ses descrip­tions sim­ples d’une vie rurale s’ouvrent à des ques­tions sans dessin où l’immense et l’infime se côtoient. Frappe sa pra­tique du rejet qui exprime com­bi­en le poème est d’une seule pièce. Notant les dates d’écriture (2020–2021), je me suis rap­pelé l’étrange péri­ode de vie que furent ces années.

Suit Sylvie Fab­re G, à que je dois la décou­verte d’His­to­ri­ae d’Anedda dont elle a assuré la tra­duc­tion. Elle nous écrit « dans ce pays d’inconnaissance ».

Les poèmes de Danièle Corre sont comme des pétales quand vient l’automne. Ils tombent sans bruit et nous invi­tent à une forme d’abandon : « Étranges ces échanges / sur les escaliers du temps / […] / où l’essentiel se dit / par chance, / par ruse de la vie / qui se veut joie et sens. » (p. 13). J’écoute la pluie avec elle, suis ses « jeux de lumière liq­uide » (p. 14). Avec Didi­er Jour­dren, je suis à une table de tra­vail, le regard hési­tant entre les mots et les mer­les entre­vus par la fenêtre – une même insou­ciance les ani­me. La poète ajoute : « L’écoute est un abri léger » (p. 19). Une voix intérieure la rend « atten­tive à tout, les arbres, la table, les nuages ou le sou­venir des morts (p. 20).

Jean Pichet me sig­nale que la pluie est seule à même à « join­dre son bruit / silence qui enclot notre soli­tude » (p. 24). Avec Georges Chich et son texte « Ellénore », nous mon­tons sur une dune de sable en bord de mer par grand vent. On cherche à dis­tinguer la lim­ite floue et grise entre le ciel et la mer. Le soleil perce au-dessus de la mer et on « assiste au spec­ta­cle prodigieux de la ren­con­tre entre l’astre et la masse liq­uide » (p. 32).

Les poèmes de Maria Borio sur­pren­nent car ils se veu­lent une ten­ta­tive de dia­logue entre toi et moi, car « nous voyons partout / les con­tours de la vio­lence » (p. 36). Nous mar­chons ensuite dans les bois avec Éloi Hostein suivi d’un poème de Jean-Pierre Otte au titre ambitieux : « Restau­r­er le car­ac­tère divin à l’intérieur ruiné de l’homme ». J’ai relevé ces deux vers : « C’est le désir d’autre chose / qui s’arborise en nous » (p. 40).

Ah, voilà que se présente Math­ieu Hil­figer. On trou­ve dans son poème « Fatigue pro­fonde » cette éton­nante remar­que : « […] rêver sig­ni­fie juste­ment se sou­venir » (p. 43). Il y par­le du « Cerf blanc ». Il y a un an à peine je lisais comme le Grand Cerf d’Alain Bre­ton. Faut-il y voir une sim­ple coïn­ci­dence ou le fur­tif retour du cerf dans nos imag­i­naires poétiques ?

Jean-François Bal­lay nous partage ses inter­ro­ga­tions sur le temps ; Hen­ri Le Guen-Kâpras sur le silence à tra­vers une suite de poèmes de belle allure ; Bernadette Lecon­te sur les nuages. Benoît Ver­man­der à tra­vers quelques vers s’efforce de repér­er  « ce qui est sous la peau ». Il note : « Ce qui fut au début, / La fin ne le sait plus » (p. 57). Philippe Routi­er prend le train avec une femme, « en cette fin d’été, bra­vant la mélan­col­ie » (p. 60).

Avec Emmanuel Robin, retour à une vie pleine terre, où « en un cer­tain lieu, il est des peu­ples des riv­ières qui ont décidé d’ignorer les ombres tristes ». une seule loi les régente : « couron­ner le ciel et l’aimer de son corps puis­sant » (p. 64). François Grav­e­line pour­suit son chemin d’éloignement, usant d’une langue qui va nue « vers les ban­nis de la ville / les silences et la Voie lac­tée » (p. 65), pour s’approche des seuls « minéral ani­mal végé­tal », qui for­ment « un seul roy­aume » mais avec « nul roi » (p. 66).

Je fais con­nais­sance main­tenant avec le romanci­er nou­vel­liste et poète biélorusse Ouladz­imir Stsi­a­pan. Des ter­cets sim­ples traduisent l’étonnement ordi­naire : « je me réveille / Le verg­er me regarde / avec ses yeux de pommes » (p. 69 ; puis avec Law­less, poète améri­cain, dont j’apprends que son recueil « Cari­boud­dhisme » est traduit et va être pub­lié chez Po&psy. Le numéro en donne un avant-goût : « chaque soir main­tenant / j’écoute les huards / pour enten­dre leurs voix / pour quit­ter ce corps / pour retourn­er vers les étoiles » (p. 72). Nous sommes dans la veine poé­tique qu’Arpa a tou­jours défendue : celle qui se fait lec­trice fidèle et atten­tive au grand livre de la nature.

J’ai peu eu l’occasion de lire d’hommages à Jacques Réda. L’article de Pierre Per­rin comble un manque. Il nous pro­pose comme clef de cet « homme des talus », sa volon­té d’approcher la « face des choses que [par] leur lente élab­o­ra­tion », et sans crain­dre d’user de la farce, à con­di­tion que la « tech­nique » tienne, la tech­nique qui est « le ciment de la poésie » (p. 73). Ce qui séduit Per­rin chez Réda, c’est l’intelligence dont fait preuve sa poésie – car oui, la poésie sait faire preuve d’intelligence, celle-ci n’étant pas le moin­dre de ses out­ils. Rap­por­tant un pro­pos de Réda sur La Fontaine, Per­rin laisse entrevoir le par­al­lèle entre les deux : « une langue si par­faite qu’elle déjoue même les pièges de la per­fec­tion » (p. 74). L’article pointe l’humanisme dans Dieu du poète et la vital­ité de ses cri­tiques qui sont « un délice ».

Des dessins de Nico­las Dujin, j’ai appré­cié celui d’une chaise dont la sim­plic­ité don­nait envie de lui par­ler. Dans la par­tie cri­tique, on y trou­ve une recen­sion savante et fine­ment observée de L’amour mal­gré de Pas­cal Boulanger par Irène Duboeuf. Gérard Bocholi­er com­mente le numéro de Phoenix sur Gilles Baudry ain­si que l’ouvrage col­lec­tif Poésie et tran­scen­dance paru au Cerf, suivi de sa rubrique « Mes préférences » je reste admi­ratif de la capac­ité de Bocholi­er à don­ner en quelques mots l’essentiel d’un recueil).

Le numéro finit se con­clue par la rubrique « Au fil du temps » qui pro­pose de décou­vrir cinq poètes à tra­vers cinq poèmes : Jean Colombes, Michel Rey­naud, Jean-Jacques Mahet, Gaël Tis­sot et Félix Renaut. Je retiens quelques vers sans trahir le nom de leur auteur : « attein­dre / le silence / le ratur­er / le ratur­er encore / sans pou­voir / le dépos­er / dans ta main » (p. 97). A vous de le découvrir.