Arpa, revue de poésie, numéro 148, été 2025.

La rubrique « Poèmes et pros­es » débute par un son­net d’Yves Leclair bien troussé. Il nous attable au Pro­cope avec Ver­laine, « devant son cara­fon, sa chope / grif­fon­nant ses poésies sat­urni­ennes » (p. 3). Il nous en pro­pose d’autres sur une sta­tion météo, la « Cité Céleste », « Une bougie danse près du Livre » (p. 5). Nous cir­cu­lons ensuit dans une abbaye du Cotentin, côtoyons un « escogriffe « aus­si fluet qu’une stat­uette / de feu Gia­comet­ti […] » avec qui « nous échangeons l’énigme » (p. 6).

Yve Leclair est suivi d’une prose de Judith Cha­vanne (que je ne con­nais pas). Je paresse avec elle dans un jardin avec des « ruis­selle­ments d’oiseaux et de chants dans le soir », jubi­la­toire « feu d’artifice » d’éclosions : nor­mal, puisque nous sommes en juin et que « la vie est nom­breuse » (p. 13). Suit un nou­v­el auteur incon­nu (pour moi), Georges Catha­lo, qui s’excuse de s’adresser à nous « comme à des proches ou des amis m » (p. 16) ; puis de Christophe Mahy qui chem­ine « d’une val­lée à l’autre » (p. 18) en s’efforçant de se tenir « l’âme ouverte » (p. 19) ; suivi d’un poète cata­lan, Joan Navar­ro, dont la poésie pro­pose une approche graphiste de l’existence, telle « la voix sus­pendue » d’une « che­nille syl­labique » (p. 21).

Quelques phras­es ver­si­fiées nous font entrevoir l’univers du musi­cien de jazz Yann Bakows­ki. Avec Colette Thévenet je fréquente une « elle » à tra­vers six poèmes, « malade / d’un monde immo­bile » (p. 29).

Le poète roumain, Raul Baz me touche avec son poème « sans réponse » déroulant son enfance et finis­sant sur une chute inat­ten­due. La struc­ture de ses vers réveille le sou­venir des poètes du Pont de l’épée.

François Teyssandi­er a con­fié à la revue un long poème sur la mort qui s’approche, indéchiffrable « aux yeux de celles et ceux que tu as aimés » (p. 39) qui « vien­dra sans dire un mot dans ton jardin » (p. 39).

Le poème de Mireille Diaz-Flo­ri­an sur le retour d’Ulysse déroule un phrasé qui donne envie d’apprendre le poème par cœur. En lisant Un poème du Can­tal (je sup­pose d’Eric René David), je m’interrogeais sur ma capac­ité à savoir lire ce que présente la nature. L’interrogation se pour­suit avec Gugliel­mo Aprile tan­dis qu’il cherche à approcher le mys­tère des arbres, pour qui « tout ce qui pour est aveu­gle­ment, brouil­lard, énigme », s’offre à eux sous forme « une cer­ti­tude innée » ; de même les algues « en se bal­ançant au creux des vagues ». Oui, le règne végé­tal nous rap­pelle que tout « ce qui est vert a tou­jours une âme » (p. 49). Le poète ital­ien nous trans­met l’harmonie des arbres et leur mes­sage sur un ordre « mer­veilleux, un sens qui tran­scende / notre capac­ité à com­pren­dre » (p. 52). Le touche leur cycle où « tout obéit à un rythme silen­cieux » (p. 53).

Léon Bral­da pour­suit la thé­ma­tique avec un poème « La sai­son basse » : « Jeter sa pierre à la face du monde et / l’entendre cogn­er aux tem­pes de la nuit » (p. 54). Une tristesse se dégage du poème d’André-Louis Aliamet affrontant « l’apothéose du froid » (p. 57). De même chez Anne-Marie Pra­long- Vajour pour qui « le froid comme un amant frileux / étreint ma poitrine » (p. 59) tan­dis qu’elle attend « la mon­tai­son du blé / Qui déverse la vie » (p. 61).

Change­ment d’état d’esprit avec François Coudray qui pro­pose des poèmes col­lages. L’effet est celui d’une sac­cade d’instants et d’autant de regards inter­ro­gat­ifs et inquiets.

Les stro­phes du poème de Claude Tuduri, couleur gris ardoise, sont ponc­tuées d’un « il eût fal­lu » (p. 67). Il est suivi de la voix de Colette Minois qui en appelle aux ressources du silence « après ta mort », afin que demeure « le regard des arbres et des paysages » (p. 70). De son côté, Jean-Pierre Farines penche du côté de la mer.

François Grav­e­line réveille la mémoire du poète améri­cain Robert Bly (1926–2021), fon­da­teur du Mou­ve­ment des écrivains con­tre la guerre du Viet­nam. Il pro­po­sait alors des poèmes-reportages vir­u­lents, sans apprêt qui chroni­quaient « une his­toire qui a échoué ».

Revenant sur l’exposition con­sacrée à Eugène Boudin et évo­quant un vol­ume de cor­re­spon­dances, inti­t­ulé Suiv­re les nuages le pinceau à la main, Gérard Bocholi­er qual­i­fie le pein­tre d’« artiste météorologique » (j’aimerais être qual­i­fié du même titre). Il vante son art de « saisir l’insaisissable, dire le plus léger et le plus fugi­tif du ciel… » (p. 77). Suiv­ent des par­al­lèles avec Pierre-Albert Jour­dan et Roger Munier où des « instants-nuages » don­nent à percevoir la « brièveté issue du cœur » (p. 78). Il évoque égale­ment les fig­ures de Paul de Roux et de Philippe Jac­cot­tet, l’un et l’autre atten­tifs à « l’étrangeté des nuages » (p. 79).

La revue met en avant quelques dessins en noir et blanc d’Elvan Yil­maz, dont celui d’une danseuse. Des recen­sions qui suiv­ent, je me suis attardé sur celle du dernier recueil de Pierre Dhain­aut, Puis suit la chronique « Mes préférences » de Bocholi­er, riche d’une ving­taine d’ouvrages.

La rubrique Le fil du temps fait place à six poèmes de cinq auteurs. Je me suis attaché à Sec­ondede Marie Sirinel­li avec ces vers : « Je recueille cette sec­onde / […] / Vite écoulée / qui pour­tant laisse cette trace / Humide / sur les doigts » (p. 105).