Matthieu Gosztola, Tu es et je voudrais être arbre aussi

L’écriture se recueille. Rassemble la « cendre » de ce qui fut instants de vie et se consume à présent frappé par la maladie, comme « la grâce » d’une fleur fane un jour. La flamme de la douleur dévore lorsqu’un être proche est touché : dévore l’être cher malade, dévore l’être cher qui l’accompagne ; elle veille dans l’altitude d’une retenue, celle de la pudeur, celle des mots, tout au long de ce livre poignant de Matthieu Gosztola, publié en septembre 2015 par les éditions Sitaudis.

 

La figure allégorique de l’arbre, représentant dans sa symbolique une vie entière ancrée à la fois dans la puissance de ses attaches terriennes et élevée par la lumière qui l’appelle vers la transcendance, donne la dimension de « l’écriture plutôt cendre » ici en jeu, dès le titre. La mise en mots d’une mise à mort, à laquelle chacun de nous peut être douloureusement confronté sur son chemin de vie, retentit par ce livre dans toute sa force émotionnelle d’autant plus profonde qu’elle est contenue.

Accompagnant la douleur de proches condamnés à mourir, le poète Matthieu Gosztola allume « la flamme buissonnière d’un / Instant » de l’être cher   pour   en   recueillir - déjà et dans l’anticipation de l’« après toi » - une étincelle d’écriture incandescente dans les braises ardentes de la mémoire.

Matthieu Gosztola, Tu es et je voudrais être arbre aussi, Les éditions Sitaudis ; septembre 2015.

« La flamme buissonnière d’un / Instant de toi (...) » … l’être cher qui s’éloigne et dont on assiste au déclin, à la disparition, s’incarne tant dans sa présence, imprègne tant notre existence, que tout signe / toute trace sensible de lui démultiplie son souffle encore en vie : l’Instant n’est plus un simple moment heureux passé avec la personne chère mais Instant intégral / total vécu dans l’hypersensibilité des perceptions :

 

                                             Mourir est peut-être cette façon   
                                                                   Que nous aurons

                                                                   Redevenus simples

                                                                                       De nous
                                                                   Mettre pas tremblants
                                           Sous la peau duveteuse
                                              Du Kiwi

                                                                   D’être ce qui sera
                                                            Entre le fruit
                                                                  Et le fruit

                                                  Tu es la centaine de minuscules
                                                         Graines noires comestibles 

 

L’être cher intègre entièrement le temps de l’accompagnant devenu totalement disponible, ouvert à lui. Un temps à part se déploie où deux êtres partagent l’expérience d’un départ. L’être malade connaît l’expérience du déclin de la vie sur lui et en lui ; l’accompagnant, l’expérience du déclin d’un être aimé qu’il va voir diminuer physiquement, psychiquement. L’incarnation en tout / partout de la présence de l’être aimé fait pendant à la désintégration à laquelle condamne l’approche de la mort. La lumière se fait tremblement et chaque geste, chaque parole acte un instant essentiel, comme chaque Instant passé tisse par la navette de son avancée la tapisserie d’une mémoire sauvegardée vivante par l’armature de ses souvenirs, heureux ou malheureux, nécessaires de toutes les façons à la croissance de l’arbre, à son appartenance à la forêt des signes que forment l’alentour, la terre, le passé, les poussées ou repos de la sève, le ciel, les aléas, les orages, les accalmies, les tempêtes, l’avenir…

Une autre dimension du temps, différente de celle du temps ordinaire, ouvre la brèche d’une expérience singulière du vécu :

 

                                                    Ton visage même loin
                                                    Même caché dans ses cendres

 

                                                     Remue encore mes souvenirs 
                                                                                            Avec
                                                 Un peu de la lumière des arbres
 

 

Nous sommes dans la canopée d’une vie, qui a grandi de la ramification de ses racines, de chaque printemps, de chaque branche cassée, de chaque oiseau rencontré, et qui voit son ascension vers la lumière s’interrompre, malgré elle. La parole du poète prend le relais de la détresse. La voix de l’être qui va disparaître scintille comme un astre perdu que l’on ne veut pas voir filer entre ses doigts. Le poète accompagnant en retient chaque bribe, une lueur vaut une flambée, une flambée une lueur, tout alors s’allonge dans un temps relatif, se concentre sur la totalité de l’Instant à vivre pleinement au plus près de l’être qui s’éteint. À l’écoute d’une voix qui s’en va, d’une présence qui s’enfuit, l’être se rassemble et rassemble ses instants de vie épars, avant que vienne le temps de se recueillir :

 

                                    J’attends ta voix pour être   
                                                                          Réuni 

 

L’absence de ponctuation laisse tourner et voyager ces textes dans l’outre-cadre de ce qui se signale encore à petits feux et que la mort encore n’efface, mais est en cours. L’attention portée au proche souffrant focalise les mots sur l’invisible alchimie qui unissait les êtres avant la maladie, silencieusement, chair et âme accordés ; elle prend le temps d’exprimer, en même temps qu’elle la dévoile, cette alchimie :

 

                                                                       Dans mes bras il y a toi 
                                                              Que je cherche et que je trouve
                                                     Et qui es là sitôt que je te regarde

                                                    Sitôt que je regarde quelque chose    
                                             Que je veux regarder ou que je
                                                            Ne pense pas à regarder

                                       Et qui me rappelle aussitôt à
                                                     A chaque coup toi

                                                              Maintenant nous sommes un 
                                                                                                        Monde
 

 

                                              

                                                 Je suis immobile et sans souffle 
                                                         Pour être uniquement quelques-uns
                                                De tes gestes sur les choses
                                                       Que tu transformes dans leur place
                                               De choses pour en faire un
                                                     Jeu et une mélodie
                                              De l’oubli de la douleur

                                  Je te regarde pour voir soudain les 
                                                                         Mots très fort
 

 

 

Les mots semblent assurer une prise sur des choses jusque-là habitées par une présence précieuse, ces choses qui seront bientôt désertées par la subjectivité singulière qui les animait. L’âme des objets et des lieux lutte, via la quête et la cristallisation des mots, contre le dépeuplement fatal qui la guette, cette privation annoncée d’une personne unique et chère à l’auteur qui donnait sens à ses aspirations / ses motivations.

Comment formuler « l’informulable » ? Comment éloigner l’être souffrant de sa douleur ? « J’aimerais que par / Intermittences / Tu jettes un œil / Dans les rêves pour être avec / Leur inconnu », écrit Matthieu Gosztola. Comment lutter contre « la douleur cette salope » ? La rage de ne pouvoir mener un combat perdu d’avance devient combat avec l’ange ou contre les démons. Matthieu Gosztola semble parler à un être proche qui serait plus jeune, comme à une petite sœur : le « jeu », une « mélodie » rythment les gestes d’une enfant.

Arracher l’Autre de la douleur qui l’étreint s’avère impossible (« (…) même dans le lointain de / Ton sommeil dans mes bras / Tu es ce qui souffre ou hoquette »). La douleur qui arrache déjà la vie à son destin, un être cher aux vivants qui l’entourent, qui touche là où ça fait mal, qui fait écrire au poète accompagnant : « Je marche dans le noir / Même en plein jour / C’est là » et, du plus enfoui de la douleur qui reflue des lèvres au cœur : « Je me tais je me tairai encore / Je ne dirai plus rien // Jusqu’au pourtour de / Ta mort » - la douleur remue la nuit de la langue en sa chair meurtrie dont les mots recomposeront le corps de l’amour infini :

 

                                                        Il y a le monde même
                                   Déjà parti de toi
                                  Dans chacune de
                                 Nos discussions à
                                      Flanc de terre

                                                 De la terre que je soulèverai 
                                   Avec mes mains
                                  Pour t’enterrer
                           Et ensuite que je travaillerai
                                 Avec les mots
                                Pour te déterrer

                                                                      Il y a là 
                                                                     Dans l’immatériel
                                       Mais le seul réel
                                            De ma vie

                                  Un peu de terre
                                          Retournée
 

 

Un enfant, mais aussi un adulte proche, sont dans ce recueil vibrant évoqués dans le clair-obscur douloureux des mots convoqués dans le recueillement (« Tu es mort mais vivant / Car je rêve et je rêve de toi // Nous sommes dans l’ensemble / Et nous continuons »). « L’absence » de l’être disparu « est une couleur / chavirée », sa lumière ressemble à celle entrevue dans le sous-bois d’une forêt traversée en sa canopée par le soleil de la vie qui continue. Le poète capte cette lumière habitée par le regard des êtres proches disparus, en restitue la part encore vivante par les mots, « (…) main / Tenant », d’un tombeau poétique frissonnant de souvenirs. La mémoire, brûlante, veille sur le foyer originel de la vie, et s’interroge sur le sens de l’existence : « Est-ce que vivre / nous enferme / Vivants / Dans une interrogation ». L’arbre mémoriel « bouge » de tout son feuillage la cendre contenue dans son écorce, que le poète pèse « avec la main » : « L’arbre / (…) // Je le pèse longtemps avec / Mon amour de lui / Et je répète / Tu es et je voudrais être arbre aussi ». Le Poème demeure « vision » viscérale, arbre d’images survivantes, continuant souterrainement par la rémanence de ses instants, la résurgence de ses sources d’altitude, d’ouvrir pour nous un ciel désincarcéré  de  la  pesanteur  tirant inévitablement notre cheminement vers les  haleurs  de « pensées belles comme / (à) l’encolure des chevaux » mais, aussi, vers l’extinction de nos pas. Ciel à la recherche d’une lumière à retrouver, où espérer, « avec le poème pour dire (l’être cher disparu) », « simplement », dans le dénuement de soi où se reconstruire de « dire l’intraduisible de toi / Sans le brusquer » …

Matthieu Gosztola a titré l’un de ses autres recueils Nous sommes à peine écrits… Peut-être le sommes-nous, fondamentalement, « le long d’un chemin d’échos / que la mémoire invente, puis efface » (Octavio Paz) puis réinvente par la force du poème dans ce « labyrinthe impalpable » (Jorge Luis Borges) que nous ouvre chaque jour inédit.

Attachés à nos racines d’encre qui fondent et bâtissent des ponts tendus entre notre passé et l’inconnu, entre une lettre et l’autre, Nous sommes à peine écrits d’être aussi ce que nous avons perdu.

 

 

 

Présentation de l’auteur

Matthieu Gosztola

Matthieu Gosztola est enseignant, poète et critique littéraire. Dix-huit ouvrages parus, parmi lesquels Débris de tuer, Rwanda, 1994 (Atelier de l’agneau), Recueil des caresses échangées entre Camille Claudel et Auguste Rodin (Éditions de l’Atlantique), Matière à respirer (Création et Recherche), des articles et critiques dans les revues et sites Internet suivants : Acta fabula, CCP (Cahier Critique de Poésie), Europe, Histoires Littéraires, L’Étoile-Absinthe, La Cause littéraire, La Licorne, La Main millénaire, La Vie littéraire, Les Nouveaux Cahiers de la Comédie-Française, Poezibao, Recours au poème, remue.net, Terre à Ciel, Tutti magazine. 

© Matthieu Gosztola et Pierre Drogi, Wikipedia.

Autres lectures

Rencontre avec Balthus de Matthieu Gosztola

  Matthieu Gosztola nous offre une Rencontre avec Balthus, poème d'un seul tenant paru dans les belles et simples éditions La Porte menées par Yves Perrine. Le livre est de petit format. Il [...]




LES PAROLES DE L’1 D’ELLES

 

― Comment t’appelles-tu

― Je ne sais plus

― & ton papa

― Papa

― C’est ton petit frère

― Non

― Qui est-ce

― Je ne sais pas

― As-tu 1 tartine

― Non

― Va en chercher 1 vas-y

― Je ne peux pas on m’a donné
Le petit à garder j’ai promis de
Ne pas le quitter

― Ta maman est là

― Non

― Avec qui es-tu

― Je ne sais pas je ne sais pas
 




LEURS OISEAUX

 

: Reportez le-tracé-de-l’oiseau
Sur du carton épais

: Déposez-le sur 1 plaque de
Pâte préalablement étalée au
Rouleau à pâtisserie

: Découpez

: Faites cuire (avec 1 pensée
Restée près du lieu-loin
: L.e.c.i.e.l)

: Décorez de couleurs vives
(Aquarelle ou gouache)

: Vernissez (non sans lenteur)
 




LEUR CHEVAL A ROULETTES

 

Fournitures
― 1 planche de bois massif
Épaisseur 22 mm 80 cm
x 45 cm
― 1 baguette Ø 20 mm
Longueur 15 cm
― 19 vis à bois 4 mm x 40 mm
― 1 vis à bois 4 mm x 70 mm
― 2 boulons 6 mm x 70 mm
― 2 écrous borgnes & 4
Rondelles Ø 6 mm
― 2 roues en bois avec
Garniture
En caoutchouc Ø 170 mm
Épaisseur 20 mm maximum

Matériel
― Scie à dos & boîte à onglets
― Scie sauteuse avec lame à
Chantourner
― Perceuse mèche plate Ø 20
Mm mèche à fraiser Ø 4 mm
Mèches à bois ordinaires Ø 4
Mm 6 mm
― Tournevis
― Papier abrasif
― Colle à bois & pinceau

Attention
Il est très important de
Découper la tête du cheval en
Biais par rapport aux veines du
Bois

Sciée dans le fil
Elle se brisera
Au premier choc
De rien




ELLES

 

ElleAvait6AnsDepuisLe19Décembre1941ElleAva
itDoncL’ObligationDepuisLe6Juin1942DePorterL’
étoileJauneSaPetiteSœurIrèneNeLaPortaitPasElle
N’AvaitQue4AnsEllesÉtaientNéesÀParisOùEllesHa
bitaient11RueSamsonEllesOntÉtéDéportéesParLe
ConvoiN°20Du17Août1942AvecLeurMèreFanny




Les certitudes du peintre

 

Il y a deux certitudes en ce monde
Pour un peintre :

Les pétales des fleurs
Sont tout le contraire d'une signature
Et chaque fleur ignore la seconde
De notre regard

Peindre alors
C'est le savoir et aller contre ça
Contredire la certitude
Avec l'absolu
D'un geste commencé dans l'hiver
Et continué peu à peu
Au soleil d'une rencontre avec l'autre
Guetté dans son retrait
Et rencontré dans sa sauvagerie

Rencontré avec la douceur
D'un instant d'infini partagé
Sans que la sauvagerie soit défigurée
 




La leçon de Cézanne

 

Peindre pour
Faire tomber la vie dans la vie

Mais dans la vie originelle
Qui est le frémissement
D'un presque silence
Contenant pourtant tout l'espace

Peindre comme un geste
Infini :

Peindre comme l'eau de source bute
Sur les syllabes
Comme elle échoue à trouver
Une fin à son poème

Peindre comme vivre




Vous m’avez dit

 

Vous m’avez
dit une fois :

« Si seulement
je pouvais m’alléger

de certaines obligations,
alors, le temps ouvrirait

une clairière devant moi,
une minuscule clairière

hérissée de montagnes
minuscules, faites de

craie baignée dans
un nuage d’encre,

et les parois que je
ne ferais que deviner

par frôlements, en me
blessant, finiraient par

me faire admettre
l’évidence de la

rencontre. » Si,
vous me l’avez dit.

Il vous a suffi d’un
seul regard pour

dire ce que je
mets dix-sept vers

pour faire advenir,
et encore

maladroitement,
pour en faire

advenir
le sens.




L’écriture

 

Vous me dites aimer ce que j’écris.
Mais je n’écris que des mots. Vous

écrivez l’espace. Vous écrivant, je
me love dans votre espace, je fais

advenir mon écriture tâtonnante
dans votre espace pour qu’elle soit

un peu, contrant vos doutes, ce
qui caresse. Vous me demandez

de vous raconter mes rêves.
Je les ai pesés longtemps pour

savoir si, couchés sur le papier,
ils conserveraient assez de poids

de cendre pour qu’ils ne s’envolent
pas entièrement et qu’à l’endroit

où je les aurai restitués ne paraisse,
moqueuse, qu’une page blanche.

J’en ai choisi un. Je m’attends, l’écrivant,
à ce que la page redevienne blanche à tout

moment. Une nuit, dans un car, assoupie,
j’ai vu, assis à côté de moi, un homme

torse nu, des griffures sur sa peau, tenant
dans ses mains une cage de rongeur. Et

dans cette cage, il y avait une roue
qui n’en finissait pas de tourner. Et le

bruit de la roue se confondait dans
mon rêve, ou plutôt finissait par se

confondre avec le crissement d’une
plume sur un papier, ou la caresse

d’un fusain sur une toile (cette
caresse qui fait penser à la caresse

d’une main sur un corps, le corps
et la main inventant à deux une

sorte de souffle qui peut être perçu,
recueilli, maladroitement, et dont

on ne sait ensuite que faire... Que
faire, sinon l’écrire ? Mais l’écriture,

n’est-ce pas, primitivement,
ce souffle même ?




Rencontre avec Balthus de Matthieu Gosztola

 

Matthieu Gosztola nous offre une Rencontre avec Balthus, poème d'un seul tenant paru dans les belles et simples éditions La Porte menées par Yves Perrine. Le livre est de petit format. Il tient dans une poche. C'est une idée formidable car avec cette collection, Yves Perrine invente le poème compagnon. A l'heure où l'on dit que la poésie ne se vend pas, pour quelques euros, vous voilà portant un poème par devers vous.

Le poème de Gosztola commence le plus simplement du monde : il visite une personne à l'hôpital et apporte des brouillons de poèmes qu'il laisse à lire. Scène réelle ? Allégorie ? Qu'importe : dans le poème loge la guérison de l'homme. Or il se trouve que cet homme, dans cet hôpital, est une femme. Le poète apporte sa robe d'enfance à la malade, celle brodée de promesses et d'avenir offert. Elle faisait danser les saisons depuis sa robe d'été. C'est ainsi que le poème de Gosztola chante la femme en lui et ouvre une danse annuelle qui ressemble à une conversation intérieure.

Le poème se poursuit, et cette conversation, faite de silence, de souffrance rentrée, d'absence, se rend attentive aux signes du dehors, qui sont peut-être des intersignes du dedans.

 

Un merle sautille sur la pelouse
J'ai tourné la tête au bon moment
Pour entendre les quelques notes
De la mélodie de son geste
Mais pas toi
 

L'attention aux gestes, la prévenance envers l'autre grandit chacun dans ce duo ne formant plus qu'un être, un être fait d'empathie, un être fait d'amour.

 

Puis je te brosse les cheveux
En faisant très attention
Pour que tu n'aies jamais mal
Pendant que s'ouvre (pour nous contenir)
Silencieusement
Le poème

 

La patiente demande alors au poète de lui ramener ses livres sur Balthus et le concert des regards, des contemplations, unit ces êtres de fraternité.

Le poème fait alors affleurer des citations du peintre qui se confondent au poème, lui-même étant l'émanation de l'ensemble fraternel qui tient alors lieu d'amour. "Je cherche à m'approprier la part d'ombre/D'un chemin dénué de tout".

Est-ce Balthus qui parle ? Est-ce Gosztola ? L'art lie, unit, marie.

 

Juste avant que Balthus ne meure
L'ensemble des êtres
Vivant dans ses tableaux vivants
S'est réuni à son chevet
 

Et chacun a posé ces mots
Sur son front brûlant
Pour atténuer la brûlure de la perte
Devenant peu à peu elle-même
Par une lente métamorphose
Du silence au silence
 

"La mort ne garde rien pour elle
 

Elle souffle les sourires des morts
Dans la bouche des enfants"
 

Au chevet de la patiente, il y a la peinture de Balthus, il y a la pensée du poème, il y a la leçon du peintre entendue par le poète :

 

Peindre pour
Faire tomber la vie dans la vie
 

Mais dans la vie originelle
Qui est frémissement
D'un presque silence
Contenant pourtant tout l'espace
 

Rencontrer Balthus, c'est rencontrer le corps de la peinture, à l'instant où celui de la sœur mystique vacille. A l'heure du corps présent demeurera les preuves du passage : le poème, habité de gestes naturels, geste d'amour de tout renouvellement du monde.