Donc, qui pour­rait me dire où j’en suis exacte­ment et à quel niveau ? 

Plus qu’un mono­logue, Bien loin du reste d’Hélène Révay est peut-être aus­si un solil­oque. Le lecteur ne sait jamais à qui s’adresse le nar­ra­teur si tant est qu’il s’adresse à quelqu’un. Et s’il était seule­ment « tra­ver­sé » par le texte dont on ignore l’origine et le com­mence­ment ? Mais qui, alors, en serait l’auteur ?

En fait, on n’entrevoit ici que deux cer­ti­tudes, lais­sées inten­tion­nelle­ment dans le flou. Le nar­ra­teur [quitte d’une façon assez rad­i­cale ce qu’il appelle le reste] et se dirige vers le mys­tère majus­cule de « L’Infranchissable ».

Mais quel est donc le des­sein voilé ou dévoilé dans ses pen­sées qu’Hélène Révay appelle des « fumi­ga­tions » ? Notre homme aurait-il à trou­ver le souf­fle vital qui lui a tou­jours man­qué ? En tout cas, il tra­vaille d’arrache-pied à sa math­é­ma­tique sans objet. Il ne s’agit ni de gag­n­er ni de per­dre quoi que ce soit. Seule compte la besogne laborieuse­ment bidouil­lée. Afin, [surtout, de rester dans la place].

Et c’est une lutte acharnée con­tre soi-même s’il existe un soi-même, con­tre un autrui s’il existe un autrui… aux atti­tudes opaques voire malveillantes.

Le lecteur sera séduit par la matu­rité du style gigogne de cet ensem­ble bref mais long à lire. Il pour­ra imag­in­er dans cette rhé­torique de l’indéfini un autre nar­ra­teur dans lequel il se recon­naî­tra s’il en a le désir. A moins que le miroir de l’altérité ne l’emporte dans son trou­ble. Le tuilage du pour et du con­tre avec ses marges d’incertitude, qui exprime l’universalité du tra­vail de vivre, ne lui offrira aucun lieu sûr pour désign­er ce qui existe. L’humain ordi­naire, sans qual­ités par­ti­c­ulières, ne tient que par les habi­tudes. Aucun futur ne ver­ra le jour puisque le passé et le présent sont indis­tincts. Aucune his­toire ne s’écrira dans le retrait absolu où l’être s’amenuise sans s’en apercevoir. Moitié éveil­lé moitié endor­mi, dans une con­ti­nu­ité mar­quée çà et là de [petites irrégu­lar­ités réjouis­santes], en atten­dant qui sait une ren­con­tre, tout autant indéter­minée. Mais le reste sera-t-il pour autant quitté ?

Extraits :

Pass­er son temps, voilà ce qui se dit au final. Au final, j’ai passé mon temps à ressass­er sur l’ordre de l’univers. J’ai passé toutes mes nuits à gam­berg­er sur ça. Je n’ai pas la force néces­saire pour faire fi de tout ça, pour m’ouvrir tout entier et imag­in­er qu’un véri­ta­ble monde existe, un monde réel où tout s’organiserait selon une seule volonté. 

Mille ans me sépar­ent de moi-même. Quand je dis moi-même, je pense à celui qui veille, écoute, celui qui ne juge en aucun cas. Je pense aus­si à celui qui soupèse, qui traduit chaque moin­dre petite par­celle d’émotion qui le sub­merge, l’efface ou le mar­que au fer rouge, par­celle qui peut tout aus­si bien l’affaiblir comme le renforcer.

Tout ce qui est pri­mor­dial de nos jours est à présent sec­ondaire et vice-ver­sa. J’ai beau être quelqu’un de nor­mal, dans le sens où je ne fais, ne pense ni ne dis rien d’extraordinaire, en général. Mais je ne me ressens pas, et au fond, comme tel.