nue Maude à la fenêtre

de toi je garde l’attente plu­vieuse. le genévri­er mouil­lé. la chair en-dessous

je suis revenu dans la cui­sine où la vais­selle d’hier est restée.

réma­nence. en dehors pour­tant de toute photographie,

même très nue

la mai­son que nous habitons a des par­fums – ce que l’on accroche aux murs – il y a de 
nom­breux bocaux de sauce tomate. la pous­sière et la cueil­lette en été cela se pro­dui­sait par ta 
main

à la fenêtre se joue la pein­ture de ton corps atten­du. de nom­breuses géo­gra­phies défi­lent sur le 
téléviseur

assoupie, cueil­lie, élu­cidé ton vis­age qui se cou­vre un peu de la lumière d’autres pays, semant 
en nos gorges d’autres langues.                          

la mienne est serrée.

de toi. de toute toi,

                             et de toi sur le rebord

[j’ai con­nu la mer et ce qui mène à la mer. ses voiliers
emportés. les pre­miers pins. le pique-nique éprou­vé par 
le vent. car Maude est une « impeinte », une oubliée du 
chan­vre et de ses paroles ne reste qu’une enfance. qu’un
joli tim­bre de carte postale à la devise inconnue]

il n’y aurait plus de quais ni d’embarcadères.

même très enfuie de moi tu es tout près

indue

comme un roman dont on retarderait la fin                                                             jusqu’à la mer.