Alain Fabre-Catalan

  Tu sépar­eras la terre du feu, le sub­til de l’épais, douce­ment avec grande indus­trie   Dans l’union de la vigne et du tuf Elle entend le ser­ment des sar­ments au vil­lage La promesse […]

Poeta mex­i­cana naci­da en Chi­huahua en 1949.  Es licen­ci­a­da en Filosofía,  Maes­tra en Metodología de la Cien­cia y Maes­tra en Letras Españo­las.  Reside actual­mente en en EE.UU. donde desar­rol­la una inten­sa labor lit­er­aria, no […]

  Brûlée, j’ai vu ma grand-mère brûlée. Août. Chi­huahua, 1963. Elle brûla, au dehors et au dedans, elle brûla 1004 rue Mina. Je vis mon père l’en­velop­per dans un drap, le mate­las brûlait ; […]

  Ma sœur écoutait la pluie allongée sur le canapé, la musique de la cas­cade de l’auvent. Elle aug­men­tait le vol­ume de la radio pour ne pas enten­dre les pas éparpil­lés dans le couloir. […]

  Lis­erés, cer­cles dans l’arcade cen­trale. L’amour descend sur l’empire de la cire, illu­mine le pain de chaque ombre, les après-midi de man­ganèse, la porte de la balustrade qui s’ouvre sur la mer de […]

  Entre auvents et volées de cloches prières et colombes s’étendent au long de la rue. Et la mère, abîmée, dans son agi­ta­tion de plac­ards, dans ses allées et venues sur la toile sombre, […]

  Au-dessus des maisons, par-dessus tous les toits Au-dessus de la ville et hors de toute  loi Au-dessus des forêts là où la lune luit Au-dessus des mon­tagnes où le ciel est sans bruit […]