Quand s’in­finit la vague
répétée dans l’im­age
de son mou­ve­ment sur­pris
le regard ral­lie ses sem­blables
sur la crête
et les mots à l’aveu­gle
sur­v­o­lent le sens
dépouil­lé de la mer

Ils errent dans l’ou­bli
des pays intérieurs de l’écume

Ce n’est ni la nuit
ni le jour
mais leur écart de givre
une lame invis­i­ble
insom­ni­aque
guet­tant l’in­stant
d’une pure envolée
sous l’or­age
et cou­vre sans las la plainte
de l’espace

vois l’ar­bre à son faîte
ll dis­cerne
la clairière

Vois l’abeille
Ivre de par­fum
elle séduit
la fleur hésitante

N’a­ban­donne plus la langue
sur l’é­pave
de ton nuage

Sous aucun mirage
ne dérobe les sables
à leur château

∗∗∗

Les Naufragés

Ils sont mille
et huit cents
par­tis de loin
sur des bar­ques pour­ries
pour un loin­tain plus inhu­main
que la mis­ère qui les poursuit

Ils sont mille
et huit cents
ce jour
à ne plus respir­er l’air du large
ni enten­dre ce qui des abîmes
les attend tous ensemble

Ils sont mille
et huit cents
abreuvant de leur rêve
l’in­dif­férence de l’autre monde
qui s’étend invis­i­ble
à leur espoir

Ils sont mille
et huit cents
martelés par la soif
sur les miroirs brûlants
dont les flots accom­pa­g­nent
leur danse à corps et cris

Ils sont mille
et huit cents
à scruter au-delà
l’hori­zon qui les cache
à ce côté pour eux per­du
con­sen­tant à la fatalité

Ils sont mille
et huit cents
peu à peu
peur à peur sans demain
leurs paumes ser­rées
con­tre la nuit qui s’of­fre
intense et éternelle

Ils sont mille
et huit cents
ni les mêmes ni autres
qu’ils voulaient devenir
une ombre des­sine
en-deçà de leurs bar­ques
leur âme ven­due aux requins

Ils sont mille
et huit cents
détaché déchirés
largués en pages du naufrage
qu’écrivent à l’in­fi­ni
nos rivages protégés

Ils sont mille
et huit cents
con­fon­dus sur la mer-encre
mur­mu­rant entre midi minu­it
l’adieu des hum­bles
qui per­dent en silence
la nudité de leur espoir

Ils étaient mille
et huit cents
com­bi­en seront demain après demain
dont leur mort arrime nos lits
bat nos lèvres muettes
défient les mots
accou­rus de l’amour

Ils sont par mil­liers
anonymes, inter­dits
sur la grève
relégués à l’éc­ume
puis hap­pés par les fonds
où tri­om­phe leur sup­plice
entre hélices de tankers
et de bâteau-plaisance

Leur fin dernière n’an­nonce plus
ses chiffres d’in­for­tune
elle suit la bourse des pertes
et prof­it de nos passeurs de calme
siégeant par­mi les dieux nou­veaux
qui les broient en toutes nos certitudes

Nous voici par­venus 
au moment extrême
de vos lam­beaux de ciels
dis­per­sés par les vents prédateurs

Quel oiseau de ses ailes translu­cides
réfléchi­ra les ombres
de vos mers d’embarque?

Quel hori­zon sous vos doigts ten­dus
trace encore vos  exils
attache sur nos cils
vos mémoires
du grand large souffert !

Quelle de nos mémoires
devant vos clairs per­pétuels
d’autres mon­des
saura don­ner vos noms
de vivre aux mers étrangères !

Dit de l’aimer

Au sur­gir du désir
tes courbes d’ab­solu
où j’abor­de de mal-monde
nos temps d’in­no­cence
croy­ant en l’hori­zon
de rêves qui ne men­ti­raient pas…

Au sur­gir de tes détress­es
quand la nuit
passe à ton cou
son col­lier de silence
pour adoucir les larmes
de noces qui ne saign­eraient plus…

Que voyons-nous l’in­sé­para­ble
de toi
de moi
nous con­fi­er ses cro­quis
aux couleurs de ver­tiges
pour la mémoire ensem­ble
d’aimer sans lèvres            au rouge
de quelques brais­es           retournées

L’au­then­tique nuit d’amour
monte à l’abor­dage mys­térieux
des grands fonds de con­fi­ance
que ne dou­ble sur la vague
aucune ombre de formes

Aucune esquisse
d’au­cune nuit
n’é­claire la chose étreinte
et le dit ne retient
que les plis en mémoire

Je ne crois pas l’amer­tume
savoir abuser la beauté
pour lui don­ner séjour par­mi les défaits
Je sais le ressen­tir d’in­fi­ni
con­sol­er le cœur de ses brisures 

Je nous vois plus loin qu’à portée de poème