Certaines rencontres commencent par quelques mots et se poursuivent longtemps dans la mémoire. Celle avec Jorge Ivan Segura a commencé à Strasbourg, dans ces lieux où la poésie quitte la page pour devenir partage, dialogue et présence. Je l’ai découvert au fil d’ateliers de création poétique multilingue, auprès des étudiants et du public de Sciences Po Strasbourg, puis dans l’univers de La cabane, au parc de l’Orangerie.
J’y ai rencontré un poète, mais aussi un passeur : un homme qui croit aux mots comme espaces de liberté, de transmission et de résistance, capables de relier les langues, les cultures et les êtres. Poète venu du Pérou, Jorge Ivan Segura inscrit aujourd’hui sa voix dans le paysage poétique strasbourgeois. Jorge Ivan Segura vit et travaille à Strasbourg comme professeur d’anglais et d’espagnol. Il a publié dans des revues numériques telles que Lichen, Oupoli, Souffle inédit… et finalise actuellement un recueil intitulé Clartés du lointain, mêlant les sciences du cosmos et la réflexion historique. Il est par ailleurs traducteur de poésie en anglais et en français, et anime également des ateliers d’écriture multilingue.
C’est cette voix, mais aussi l’homme qui la porte, que nous avons souhaité rencontrer et comprendre sa vision à travers cet entretien.
Jorge Iván Segura. lit un poème tiré du recueil Bosque de Formas. À la Sala Atenea, en 2024. Zoila Capristan.
Pour commencer, comment votre parcours s’est-il construit à l’intersection de la création poétique, de la réflexion critique et de la médiation littéraire à travers l’animation d’ateliers ?
J’ai commencé à écrire très jeune, au Pérou. Je tenais un journal, mais ce n’était pas un journal comme les autres, j’y inventais des mondes qui n’existaient pas. Plus tard, à l’adolescence, la découverte d’autres langues, notamment l’anglais et le français, est venue enrichir mon rapport à l’écriture. Le français m’a particulièrement marqué. Dès que je me suis senti un peu plus à l’aise dans cette langue, j’ai commencé à écrire de petits textes secrets dans mes carnets. Je voulais, d’une certaine manière, émuler les grands auteurs français que je lisais à l’époque. Au Pérou, j’ai publié un recueil qui est passé relativement inaperçu, mais ma véritable passion était déjà l’écriture en langue française. Une fois installé à Strasbourg, j’ai poursuivi cette pratique et je me suis progressivement intéressé à la réflexion sur le fait poétique, ainsi qu’aux liens entre écriture créative et multilinguisme. Mon désir de transmission et de partage m’a ensuite conduit assez naturellement vers l’animation d’ateliers d’écriture poétique. Je dirais donc que ces ateliers sont le prolongement de ma propre réflexion sur l’écriture : ils me permettent de partager une expérience, mais aussi d’ouvrir un espace où chacun peut explorer sa voix, sa langue et son imaginaire.
Comment les étudiants prennent-ils part à ces espaces de rencontre autour de la poésie, et de quelle manière leurs voix ou leurs sensibilités enrichissent-elles les échanges ?
Les étudian.t.e.s et les participan.t.e.s des ateliers et des rencontres poétiques que nous animons jouent un rôle central. Si l’objectif ultime de ces moments est de transmettre et de faire circuler le poétique et le littéraire, les étudiants et les participants en sont véritablement l’âme et le corps. Âme et corps dans le sens d’un mouvement à travers lequel chacu.n.e transforme et fait naître de nouvelles voies créatives. Je suis très sensible à cette dynamique et me laisse volontiers porter par elle. Dans ces ateliers et dans ces rencontres, nous essayons de mettre le public, les participan.t.e.s et les animateurices sur un même pied d’égalité, pour que tout le monde puisse réfléchir, réagir et apporter sa pierre à l’édifice.
À Sciences Po Strasbourg comme dans le cadre universitaire , vous créez régulièrement des espaces de rencontre entre les poètes, les étudiants et le public : qu’est-ce qui se joue, selon vous, dans ces dialogues où la poésie se partage et se transmet ?
C’est un peu dans la continuité de la question précédente. Deux aspects me semblent essentiels dans ces rencontres. Le premier concerne ce que l’invit.é.e peut nous transmettre de sa connaissance et de son expérience du poétique. Par le biais de sa vision personnelle, sa singularité et son rapport à l’écriture, chaque auteurice interroge de nouveaux pans de la réalité, ce qui suscite à son tour des réactions et des questionnements chez le public et des échanges entre eux. Dans les rencontres que j’ai animées, nous sommes partis à la découverte d’écritures intimistes et d’écritures davantage portées sur le collectif et le politique, sur l’histoire ou les sciences. Lors des ateliers, nous avons également puisé dans les créativités, les pratiques et les techniques d’écrivains romantiques, surréalistes, marxistes, et dans des langues différentes… Le second aspect essentiel est la place laissée au public, la possibilité d’interagir avec l’invit.é.e, avec l’animateurice, mais aussi avec les autres participan.t.e.s. C’est dans cette circulation de la parole que peut émerger une nouvelle étape de connaissance, de réflexion et de créativité.
Avez-vous déjà été touché par la force poétique d’une langue que vous ne maîtrisiez pas pleinement ?
Oui. Lorsque j’étais enfant, ma grand-mère et ma mère parlaient quechua, surtout lorsqu’elles abordaient des sujets sensibles ou réservés aux adultes. Elles ne nous ont pas appris cette langue (ce que je regrette) car, à cette époque-là, le quechua avait mauvaise réputation ; la langue de ma grand-mère était considérée comme une langue inférieure. Elle est encore perçue ainsi aujourd’hui.
Pourtant, cette langue très riche a repris du poil de la bête et a poursuivi son développement grâce à l’héritage de ses plus anciens défenseurs du XXe siècle.
L’arabe est une autre langue qui m’a beaucoup touché par sa musicalité et par l’émotion que j’ai ressentie en entendant sa poésie lue à voix haute ou déclamée. Son écriture offre également de nombreuses possibilités poétiques, tant sur le plan sémantique et symbolique que sur le plan spatial, de disposition sur la page.
À la croisée de la poésie, de la transmission et de l’exigence critique, quelles trajectoires se répondent aujourd’hui dans votre parcours et votre pratique ?
La poésie appelle la transmission et cela a été comme ça depuis très longtemps. Transmission des souvenirs personnels et collectifs, qui deviennent un mouvement, l’écho de la chair. Un mouvement à travers les sonorités et les rythmes, et c’est à travers ce rythme, pulsation jazz ou pulsation à tempo régulier, que nous enlaçons l’autre, les autres. Ce lien est déjà poétique, c’est une transmission. Nous sommes ainsi remis aux temps des origines où toute communication nous rappelle la nature. La poésie est panthéisme dans son rythme et dans sa sonorité.
Je considère que la poésie est également une forme de réflexion sur la réalité. Cette réflexion se décline en deux volets. Le premier nous invite à nous interroger sur la place de l’être humain dans le cosmos et dans la nature et c’est ainsi que nous pouvons faire appel au panthéisme de la poésie. Le second concerne les inégalités de toutes sortes que nous avons créées, sur lesquelles il est nécessaire de réfléchir et auxquelles il faut s’opposer. Le poème ne change pas directement le monde. Toutefois, en travaillant sur le langage, la poésie construit le soubassement et le pilier de la transformation.
Quel lien Strasbourg tisse-t-elle avec votre parcours poétique et intellectuel ?
Strasbourg est une ville qui m’a beaucoup appris sur le plan personnel et, par conséquent, sur le plan intellectuel. Je ne peux pas dissocier ces deux aspects.
Je suis arrivé à Strasbourg il y a vingt-deux ans pour y poursuivre des études de traduction. Pour tout un tas de raisons, j’y ai traversé une période de précarité. J’ai heureusement été épaulé par mon entourage ; sans cet entourage, je crois que j’aurais pu sombrer.
Une telle expérience conduit nécessairement à des réflexions, à des lectures et à des relectures. La pensée de Bourdieu, par exemple (qui est décriée par certains comme mécaniste et déterministe), me semble à cet égard d’une grande actualité.
C’est également à Strasbourg que j’ai lu l’Opéra de l’espace de Charles Dobzynski, une œuvre qui m’a amené à retravailler mon recueil Clartés du lointain.
Mon parcours poétique et intellectuel est donc lié à ma vie strasbourgeoise. Il reste également marqué par Lyon, la ville où j’ai passé mes premières années, et par Lima et le Pérou, où je suis né et où vivent mes parents, et la plupart de membres de ma famille élargie.
Qu’a‑t-elle façonné particulièrement en vous — dans l’écriture, dans le geste de transmettre, dans la pensée même du poème ?
Cette question est liée à la précédente. Quand j’ai quitté le Pérou, je voyais mon écriture comme étant renfermée et sans solution de continuité. Je voulais proposer une poésie de la réalité.
Pour ce faire, je suis tout d’abord passé par les sciences, surtout la vulgarisation des disciplines qui étudient le cosmos. Ensuite, mes expériences personnelles m’ont conduit à des lectures et à des réflexions sur les sociétés et sur les inégalités.
Du côté de la transmission de la poésie, je me suis engagé dans plusieurs associations et collectifs désireux de partager la poésie et l’acte poétique avec le plus grand nombre. C’est ainsi que, tout naturellement, j’ai développé des projets d’ateliers d’écriture et de rencontres littéraires.
Enfin, je ne peux pas passer sous silence le fait qu’ici, j’ai mieux compris toute la richesse de la dimension plurilingue et multilingue, et la manière dont celle-ci peut nourrir l’acte poétique, alors que le Pérou, mon pays d’origine, est un cas exemplaire de la façon dont les langues coexistent et sont marginalisées. J’étais certainement aveuglé par le discours dominant sur les langues au Pérou.
En résumé, Strasbourg est une ville qui m’a beaucoup nourri et qui m’a permis de développer à la fois mon écriture et ma manière de transmettre la poésie.
La grand-mère péruvienne du poète Jorge Ivan Segura.
Votre réponse et votre travail portent la trace de l’immigration et de l’engagement associatif. Peut-on entendre une langue, la sentir vibrer, avant même d’en saisir le sens ?
Je le disais tout à l’heure, je crois que la poésie est aussi panthéisme, dans son rythme et dans sa sonorité. Et c’est peut-être par ce biais que nous pouvons être touchés par une langue avant même de la comprendre pleinement.
La voix, son mouvement, ses inflexions viennent de la respiration, et plus profondément encore, du corps. Elles transmettent déjà un mouvement. Et ce mouvement appartient lui-même à la nature, et notre corps fait partie de la nature, de ce qui est apparu aux origines.
Donc, je crois, que nous pouvons ressentir une autre langue. Nous ressentons aussi toute une communauté qui s’exprime d’une autre manière, une communauté de corps liés par une voix, par des rythmes et des respirations qui lui sont propres. Entendre ces voix, percevoir les mouvements qu’elles portent, c’est déjà entrevoir ce qui fait communauté.
Et derrière cette communauté, il y a toute une histoire de transmissions. Ce qui se transmet dans le temps, de génération en génération, avec tout ce que cette transmission porte aussi d’inégalités, de soumissions et de dominations.
Entre multilinguisme et plurilinguisme, quelle nuance faites-vous personnellement dans votre approche de la poésie et de la transmission ?
Enfant, j’étais déjà apprenant de langues étrangères, et, dans ma vie adulte, je suis devenu enseignant de langues et traducteur. Mon approche du multilinguisme et du plurilinguisme est pour cette raison influencée par les préconisations du Conseil de l’Europe, plus précisément par le Cadre européen commun de référence pour les langues.
Pourtant, dans ma vie quotidienne et dans ma pratique littéraire, je ne fais pas de séparation très stricte entre les deux. À Strasbourg, je passe constamment d’une langue à une autre au cours d’une même journée. Je parle anglais avec des am.i.e.s ven.u.e.s des États-Unis, français avec des poètes strasbourgeois, espagnol avec mes camarades de route. Je passe aussi du temps à essayer de comprendre d’autres langues. Depuis peu, je me suis mis à apprendre l’arabe, qui est, comme je le disais tout à l’heure, une langue qui me fascine. Et l’apprentissage du quechua me tient particulièrement à cœur car c’est la langue de ma grand-mère.
Passer d’une langue à une autre, mais aussi devenir médiateur entre plusieurs langues, est une sorte de mouvement perpétuel. Le fait d’être traducteur joue un rôle important dans cette manière d’habiter les langues, c’est passer d’un système à un autre, tout en essayant de maintenir un lien entre eux.
Avant, ce mouvement faisait parfois que mon esprit restait comme coincé entre deux ou trois langues. Avec le temps, j’ai mieux compris ce mécanisme. Aujourd’hui, de manière plus consciente, j’essaie au contraire de faire ressurgir ces mélanges qui existaient déjà dans ma tête, afin de construire une poésie qui reflète aussi les transformations du monde.
Il y a derrière cela la dimension du politique. Celle d’imaginer des langues qui pourraient coexister sans que l’une soit placée au-dessus de l’autre, sans reproduire entre elles les inégalités ou les rapports de domination qui existent dans les sociétés. Être multilingue ou plurilingue, pour moi, c’est affirmer cette liberté et que toutes les langues peuvent se tenir sur un même plan, chacune avec son histoire, sa mémoire et son propre bagage culturel.
La littérature spanglish constitue pour moi une source d’inspiration parmi d’autres. C’est aussi l’une des directions que j’explore dans mon deuxième recueil, actuellement en cours d’écriture. Et je ne suis pas le seul à travailler dans cette direction. Tout un mouvement d’écritures multilingues s’est développé peu à peu. Je pense notamment à Jean-René Lassalle et à ses expérimentations particulièrement riches en poésie multilingue.
Du Pérou à aujourd’hui, qu’est-ce que les langues et les héritages culturels ont déposé dans votre conception de la poésie ?
Pour répondre à cette question, je vais distinguer d’abord mon rapport aux langues, puis mon rapport aux héritages culturels. Tout cela est pour moi très personnel, très intime, même s’il existe plusieurs niveaux de réflexion intellectuelle.
Je suis né à Lima, une ville où l’espagnol domine très largement. C’est la langue des affaires, de la politique, des institutions, du fonctionnement quotidien de la ville. Mais Lima concentre également une très importante population de locuteurs du quechua. Pendant très longtemps, cette langue et ceux qui la parlent ont été placés dans une situation de désavantage face à l’espagnol et ont subi différentes formes de marginalisation. Pourtant, le quechua et ses locuteurs ont résisté, à Lima comme dans de nombreuses autres villes et régions du Pérou.
Ce qui m’intéresse beaucoup aujourd’hui, c’est que le quechua développe aussi une littérature contemporaine particulièrement vivante. Pendant longtemps, il y a eu une tendance à glorifier son passé, comme si cette langue était devenue une langue morte. Mais ce n’est absolument pas le cas. C’est une langue vivante, qui continue de se transformer et de produire de nouvelles formes littéraires.
Après avoir vécu plus de deux décennies en France, j’ai aussi constitué mon propre héritage culturel et personnel, lié à ce pays. J’y ai observé d’autres formes d’inégalités entre les langues. D’un côté, nous trouvons le français, langue centralisée et prestigieuse ; de l’autre, les langues régionales, qui restent souvent dans les marges, ainsi que les nombreuses langues apportées et parlées par les populations issues de l’immigration. Elles aussi sont très peu visibles.
La question de l’héritage culturel est tout aussi importante pour moi. Au Pérou, mon éducation s’est faite dans un environnement où l’espagnol occupait une position dominante. C’était en grande partie un univers monolingue, avec quelques ouvertures vers les langues étrangères —dans ma situation personnelle, il s’agissait du français et de l’anglais. C’est un paradoxe, puisque le Pérou est un pays d’une très grande diversité linguistique et culturelle, mais cette diversité était très peu représentée dans mon environnement éducatif.
Le cas qui me touche le plus directement est celui de la famille de ma mère (et dans une moindre mesure, celle de mon père), porteuse d’un héritage culturel andin et quechua que je n’ai pas véritablement pu explorer lorsque j’étais enfant pour les raisons historiques, sociales et personnelles que je viens d’évoquer. Mon cas est celui d’un grand nombre d’habitants du Pérou. Une partie de mon rapport actuel à l’héritage culturel consiste donc à revenir vers cette histoire personnelle et collective, mais également à l’interroger à travers l’histoire de la société péruvienne et, désormais, à travers mon expérience de la société française et européenne et de leurs histoires.
Je dirais alors que tout cela nourrit ma conception de la poésie sous la forme d’une interrogation constante, d’une critique constante. La poésie devient pour moi un espace où l’on peut questionner les rapports entre les langues, leur circulation, leurs inégalités, mais aussi les différentes formes de transmission et de communication.
À cela s’ajoute mon intérêt pour d’autres types de langages, notamment le langage des sciences qui étudient le cosmos. Il constitue l’une des sources de Clartés du lointain, le recueil que je suis en train d’achever et pour lequel je cherche un éditeur.
Pour finir, il y a une sorte de contradiction qui m’intéresse profondément. Celle de l’objectivité et de la subjectivité, ou, si l’on veut, une forme d’objectivité subjective. Je crois justement que la poésie est l’espace où ces deux dimensions peuvent se rencontrer. C’est aussi pour cela que la réflexion sur les langues, l’(H)histoire, les langages scientifiques et les échanges linguistiques, les formes de communication occupent une place importante dans mon travail.
Une dernière question, comme un horizon : que peut encore la poésie face aux fractures, aux violences, aux silences de notre époque ?
La poésie n’est pas un remède miracle capable de résoudre les fractures et les violences du monde contemporain. Mais elle peut les interroger, les critiquer et inspirer des lendemains meilleurs.
En tout cas, la poésie que je cherche à développer est une poésie qui tente de porter un regard objectif à partir d’une subjectivité, comme je l’évoquais précédemment. Ce regard passe par une interrogation et réflexion constante de la réalité et par sa critique sous des formes très diverses.
La poésie peut être un chant enragé, une réflexion, mais aussi une forme de fusion avec ce que j’appellerais sa nature panthéiste. Elle doit rester en mouvement, dans une recherche permanente, capable de déplacer notre regard et notre manière d’appréhender le réel.
Je crois surtout que la poésie ne doit pas laisser indifférent. Elle peut troubler, questionner, provoquer une émotion ou ouvrir un espace de réflexion.
De ce fait, l’écrivain, le poète, comme tout être appartenant à une société, à la polis, ne devrait pas rester indifférent aux sociétés où iel habite et devrait s’opposer aux inégalités, aux fractures et aux violences du monde et les critiquer.
C’est précisément à ce niveau-là que la poésie peut, selon moi, répondre aux fractures et aux violences du monde contemporain.
Présentation de l’auteur
Jorge Ivan Segura
Jorge Ivan Segura vit et travaille à Strasbourg comme professeur d’anglais et d’espagnol. Il traduit notamment des poètes espagnols, anglais et français, et anime des ateliers d’écriture.
Bibliographie
Jorge Ivan Segura a publié dans des revues numériques telles que Lichen, Oupoli et Souffle inédit, et prépare actuellement un recueil intitulé Clartés du lointain, mêlant les sciences du cosmos et la réflexion historique.
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