Claudine Bohi, née le 31 janvier 1947, est l’une des voix les plus singulières et les plus exigeantes de la poésie française contemporaine. Agrégée de lettres et psychanalyste, elle a enseigné dans le 93, à l’université et au lycée Voltaire à Paris. Elle partage sa vie entre Paris, Strasbourg et Narbonne. Elle a publié une quarantaine de recueils, participe à de nombreuses revues françaises et étrangères, figure dans plusieurs anthologies, collabore à de nombreux livres d’artistes et est traduite en plusieurs langues. Elle dirige la collection 2Rives aux éditions Les lieux dits et est membre du conseil d’administration de la Maison de poésie de Paris.

Marilyne Bertoncini lit un poème de Claudine Bohi extrait de Un Père — cahiers du loup bleu, éd. Lieux-Dits, 2021.

Son œuvre est couronnée de prix prestigieux : elle a reçu le prix Paul-Verlaine en 1998 pour Atalante, ta course(Éditions La Bartavelle) ainsi que le prix Mallarmé 2019 pour Naître, c’est longtemps (Éditions La Tête à l’envers, 2018). À ces distinctions s’ajoutent les prix Aliénor, Georges Perros, et, plus récemment, le prix Pierre Dhainaut du livre d’artiste en 2024. Ses publications les plus récentes sont Passage secret (La rumeur libre, 2025) et À tâtons dans le siècle (Les Lieux Dits, 2025), avec des photographies d’Adrienne Arth ; Toute la mer(l’herbe qui tremble, 2025), Point fixe (L’ail des Ours, 2025) et Ma neige (Les lieux dits, 2025).

Ce qui fait de Claudine Bohi une figure à part dans le paysage poétique, c’est l’entrelacement indissociable entre son écriture, sa formation de psychanalyste et sa réflexion sur le langage. Elle a déclaré : « Je suis devenue poète parce que parler ne suffisait pas. Il fallait me souvenir que la parole est de chair, que les mots sont des morceaux de corps. » Cette conviction traverse toute son œuvre, des premiers recueils jusqu’aux publications les plus récentes.

Vous avez dit que vous êtes devenue poète parce que « parler ne suffisait pas ». Vous avez aussi confié qu’entre le monde qui s’ouvrait à vous et la parole des adultes, vous sentiez « quelque chose qui n’allait pas, quelque chose qui mentait, qui obscurcissait la lumière », et que vous avez écrit pour éclaircir. Peut-on dire que la poésie a d’abord été pour vous un acte de résistance — à l’opacité du monde, au mensonge du langage ordinaire — avant d’être une vocation littéraire ?

« La chronologie », en matière de « vocation littéraire » est toujours impossible à établir. C’est un peu l’histoire de l’œuf et la poule. On ne saurait trancher. Qu’il y ait une composante autobiographique, c’est une évidence. Dans ma famille on mentait, on déniait, on se trompait, on s’aveuglait, etc. La petite fille que j’étais a mis bien longtemps à s’y retrouver, à comprendre un peu… Et — il faut toujours faire confiance aux enfants pour ça- c’est vrai que, d’emblée, j’avais « senti » que rien n’était clair et qu’il me fallait, qu’il me faudrait « chercher », trouver le sens dans tout cet imbroglio qu’était ma vie familiale. Alors, comme une évidence, j’ai fait alliance avec les mots. Je les sentais capables de tout, et de livrer tous les secrets. Ils ne m’ont plus quittée, ils furent, ils sont mes plus fidèles compagnons. Les mots contiennent tous nos trésors. Je suis alors « tombée en amour », comme disent nos amis québécois, avec les mots, j’ai commencé à jouer avec eux, à lire, beaucoup, et très vite à écrire « des poèmes ». Très vite et très tôt. Et ça ne m’a plus quittée. Et les mots ne m’ont jamais déçue. Leurs secrets sont inépuisables !

En grandissant, en devenant adulte, c’est tout naturellement que j’ai fait à la fois des études de lettres et de psychologie, tout en commençant une psychanalyse. C’était en tout cela une affaire de mots. Plonger dans le mystère des mots et de la parole humaine, dans ce que la bouche prononce ou dans ce que la main écrit. Littérature et psychanalyse ont toujours accompagné ma recherche, sans jamais, toutefois, se mélanger. Ce qui aurait été une erreur, et elle a souvent été faite dans les années 70 et 80. Ce ne fut jamais mon cas. J’ai exercé à la fois comme professeur de lettres et comme psychanalyste, mais les deux domaines étaient bien séparés.

Votre conception du corps est au cœur de votre poétique. Vous définissez la chair non pas simplement comme un ensemble de cellules, mais comme ce qui, en elles, est inscrit de la mémoire individuelle et collective — ce qui est passé dans notre sang sous forme de rythmes et de sensations infraverbales, de musique et de souffle, et qui nourrit la polysémie de notre vocabulaire. Comment, concrètement, ce « corps de mémoires » vient-il habiter vos poèmes ? Y a‑t-il un moment physique dans l’acte d’écriture ?

Je crois que ça se passe dans le souffle, dans le rythme. Les mots qui me viennent, quand j’écris, me viennent « soufflant » si je puis dire, c’est-à-dire qu’ils ne viennent jamais seuls. C’est comme une sorte de chant, de basse continue. Ce qui est surprenant c’est qu’ils sont toujours signifiants. Ils portent un sens et en même temps ce qui les conduit vers moi est frissonnant, charnel. Et je ne peux m’empêcher, à y réfléchir, d’y éprouver une ouverture vers mes plus profondes sensations, et qui m’échappent mais se manifestent ainsi. Ce n’est ni clair ni obscur, c’est entre les deux et c’est inépuisable. Notre langage est plus grand que nous. On pourrait ici gloser beaucoup… Je pense à un livre que j’ai publié aux éditions du « Petit flou » dont le titre est évocateur Parler, c’est caresser un corps (2020). « Les mots sont des morceaux de corps », le poème les rassemble.

« c’est un territoire sous la peau/ c’est là juste en-dessous//c’est une sensation de nuage/à l’intérieur des mains//un bout de rêve oublié/dans ce qui n’a pas encore de mot/et qui le cherche// qui nous entoure/ et qui revient//c’est un territoire sous la peau/ c’est là// c’est ce qui fonde notre parole//ce qui passe à travers la chair/ et qui revient du si lointain//ce lieu qui fut d’avant/ immémorial et présent// ce qui dans notre exil/veille sur le retour… (« Parler, c’est caresser un corps ») « tu vois/il s’agit de dire/de l’intérieur//il s’agit de dire avec/ de parler dedans// il s’agit d’être le dedans : aussi », c’est un petit extrait d’un livre publié en 2013 : On serre les mots (Le bruit des autres éditions).

Claudine Bohi, Je cherche un enfant, début du poème, publié dans la collection “bas de page” aux éditions Les Lieux-Dits, avec des peintures de Germain Roesz.

Votre recueil Avant les mots (éditions Érès, collection Po&psy, 2012) explore ce qui précède le langage constitué. Vous parlez d’un « territoire d’avant les mots, ancien et à venir, qui scintille au fond de la parole », d’une zone qui serait à la fois archaïque et toujours à naître. Comment un poème peut-il donner accès à ce qui, par définition, résiste au mot ? N’y a‑t-il pas là une tension irrésoluble, voire fondatrice ?

Il me semble bien que dans un poème, les mots sont des passagers clandestins. Ils ont leur signifié, bien sûr, et le poème déploie une signification. Mais un poème, ce n’est pas un journal intime, un poème s’adresse à un lecteur. Quand le poème est atteint, réussi, il laisse entrevoir (on n’est pas non plus dans un discours) son propre surgissement, c’est-à-dire ce qui dans les mots s’ouvre sur le mystère du langage. À savoir que chaque mot possède une histoire, que chacun d’eux a traversé de nombreuses générations, et que de nombreuses voix l’ont déjà prononcé, etc., jusqu’à venir se grouper dans un petit poème et s’offrir au lecteur dans une singularité, la mienne, mais une singularité « ouverte » sur cette immensité profonde.

Ainsi permet-elle à l’ouverture de se faire chez celui qui lit ou qui écoute, à condition que ce dernier se risque à éprouver quelque chose de sa singularité à lui, en se laissant aller dans les mots. La poésie, c’est toujours un risque à prendre, que ce soit dans l’écriture ou dans la lecture. C’est un engagement dans la profondeur.

On n’est pas dans le discours logique, le rationnel se fait ici « déborder » par de l’archaïque, du préverbal c’est-à-dire quelque chose du corps (et qui n’est pas la viande, mais la chair au moment de sa rencontre avec le symbolique de la langue). Le poème est un frémissement. L’émotion qui surgit dans la lecture, comme dans l’écriture élargit sans cesse la signification du poème. Fait naître autre chose.

« Comme au corps/ la peau s’étire/ jusqu’aux lèvres de bouche et de parole// quelque chose là/ vient habiter le signe// installe le vocabulaire/ dans sa lumière// poème est souvenir/ qui roule vers l’avant// qui ouvre ce qui viendra//poème se surprend le passage. » (Naître c’est longtemps, éditions La tête à l’envers, 2018)

Il y a poème, pour moi, quand cette singularité mienne devient contagieuse et appelle celle du lecteur. C’est la force des mots, qui sont à tout le monde mais qui surgissent en chacun de manière singulière (en gros dans toute l’histoire oubliée de chaque mot c’est-à-dire dans une bouche, toujours particulière, unique). Il me semble que le « travail » du poète est de faire « scintiller » cette histoire devenue inconsciente pour n’importe quel lecteur. Il s’agit bien, comme le disait Baudelaire, d’une « sorcellerie évocatoire ».

« Je cherche dans le corps/ la naissance des mots. » J’écrivais ça à quinze ans.

Vous êtes à la fois poète et psychanalyste. Dans votre dialogue avec le psychanalyste Philippe Bouret, vous précisez que la poésie ne peut être rationnellement comprise par un travail biographique ou analytique : « La poésie, c’est entrer dans l’inconnu. » Mais ces deux disciplines partagent une même attention à ce qui se dit au-delà de ce qui est énoncé. Comment coexistent-elles en vous ? L’une nourrit-elle l’autre, ou exigent-elles au contraire des postures radicalement différentes ?

Dans les deux cas, c’est une affaire de mots. Dans les deux cas, il s’agit d’entendre les mots en tenant compte de ce qui les précède et de ce qui les accompagne. Mais le parallèle s’arrête là.

Pour le psychanalyste, il s’agit d’entendre dans les mots du patient ce qui se montre d’une histoire cachée, « inconsciente » et qui fait blocage dans la liberté de vie du patient. Il s’agit, dans une sorte de dialogue qu’on appelle le transfert de tenter de lever ce blocage. Il s’agit d’éclaircir et de dénouer ce qui ligote le patient. C’est un travail qui se fait à deux, c’est une sorte de création en duo.

La poésie, c’est autre chose, comme le disait Guillevic. La manifestation d’une singularité (celle du poète) en appelle une autre (celle du lecteur) mais chacun reste dans la sienne. Chacun, et c’est peut-être ça la poésie, est conduit par les mots à jouir de son propre univers. C’est ça qui est extraordinaire, le poème donne à chacun sa liberté personnelle. Il n’y a rien à élucider. Il y a à ouvrir sur l’insondable immensité d’où surgit le symbolique qui, par les mots, unit l’imaginaire et la réalité. Le même est ici traversé par la différence et une fenêtre s’ouvre.

Ce qui ne veut pas dire, comme on l’entend souvent, que chacun peut comprendre ce qu’il veut dans la lecture d’un poème, mais que chacun y fait l’épreuve d’une liberté. Dans le meilleur des cas le lecteur « comprendra » que sa liberté à lui aussi commence avec et dans les mots…que les mots lui ouvrent un territoire partagé mais qui possède incontestablement aussi quelque chose qui lui appartient en propre. Si je dis le mot « table » qui verra la même table ? Alors si je dis le mot amour … Le poète a la charge de conduire le lecteur vers cette prise de conscience qui est à la fois un sentiment, une sensation et une idée. Une chair verbale.

« On est si lent/ dans la lumière/ on est si loin// toujours le signe éclate/ il se défait/ il se dissout// toujours ce tremblement/ cette boue terrible/ dans les significations// l’étrangeté revient/ en nous// elle a fermé nos yeux/ elle a brisé le socle// la main alors/ à l’épaule revient/ elle se tient là// où c’est la peau qui parle/ qui nous remet au monde… » Naître c’est longtemps, éditions La tête à l’envers, 2018.

Lecture d’Estelle Fenzy.

Naître est une métaphore récurrente dans vos titres mêmes : Naître, c’est longtemps, Mettre au monde,L’enfant de neige. Dans ce dernier recueil, vos poèmes s’attardent à l’éclosion du langage et à son déploiement, à ce qui dans notre usage des mots traduit notre singularité. La naissance serait-elle pour vous moins un événement biologique qu’un processus permanent — une façon d’être toujours en train d’advenir au langage, et donc à soi-même ?

Notre naissance biologique a son histoire et elle est déterminante sur bien des plans (historique, familial, social, culturel, etc.) mais, et ce n’est pas une révélation, nous ne cessons d’évoluer au cours d’une existence. Nous naissons et nous renaissons à nous-mêmes bien des fois tout au long de la vie.

Mais ce qui caractérise le poète c’est qu’il a noué un pacte avec l’enfance. La sienne, à l’évidence mais surtout avec celle du monde, et avec ce qui a trait à l’origine, l’origine du langage qui se confond avec l’origine du regard. Ce que Husserl appelait notre « verre coloré ». Pour moi, être poète c’est explorer sans cesse les diverses facettes de ce verre coloré, c’est sans cesse en explorer l’origine. Et la donner à goûter. À partager.

Le langage remonte à la source. Il va au-delà des choses que l’on voit parce qu’il remonte à leur apparition. Il rejoint leur naissance. La parole poétique appelle. Elle appelle toujours une naissance, celle qu’on se donne à soi-même et celle qu’on lève dans la matière du monde. Chaque mot fait surgir les choses et les êtres de la matière ; ouvre la « grande mer de l’impensé » comme disaient les surréalistes. À charge pour le poète de le manifester et de le partager. « Le génie, c’est l’enfance retrouvée à volonté. » Baudelaire.

Votre recueil Avant les mots a été publié dans la collection Po&psy des éditions Érès, qui se situe à l’intersection de la psychologie, de la psychiatrie et de la poésie. Vous avez également participé au colloque Corps, âme et esprit de Cerisy en 1999 avec une communication intitulée « Le corps du poète ». En quoi la poésie peut-elle être un outil thérapeutique — non pas comme simple « expression de soi », mais comme transformation véritable du rapport au langage et à la souffrance ?

Juste une précision : la collection Po&psy, dirigée par Danièle Faugeras fait partie de la maison Erès mais elle est complètement autonome. Elle n’a rien à voir avec la psychiatrie ni la psychanalyse. Elle se consacre uniquement à la poésie et beaucoup à la poésie étrangère.

Je n’ai jamais dit que la poésie pouvait être un outil thérapeutique. Non. J’ai trop vu la souffrance psychique pour croire à cela. Que la poésie puisse donner ce sentiment de liberté dont je parlais plus haut, bien sûr. Mais c’est le temps du poème. Ça n’a rien à voir avec ce qu’on attend d’une psychanalyse et d’un psychanalyste. La poésie nous ouvre, nous allège, nous surprend. Elle nous agrandit. Mais elle n’est en rien un « outil thérapeutique ». Il ne faut pas confondre.

C’est la même chose quand on essaie, soi-disant, de « psychanalyser » un texte. Ça n’a aucun sens. Une psychanalyse, c’est pour un individu, pas pour un poème. Il y a eu souvent cette confusion. C’est un grand tort. Cela ne sert ni la psychanalyse ni la poésie. Dans les années 70 et 80 cette confusion a été fréquente et c’est bien regrettable. Ça discrédite les deux.

Vous êtes membre du jury des prix Mallarmé et Louis Guillaume, et membre du conseil d’administration de la Maison de poésie de Paris. Ces engagements institutionnels témoignent d’une conception de la poésie comme bien commun à défendre et à transmettre. Comment vivez-vous cette double posture — poète au travail dans l’intime du poème, et actrice d’une scène poétique collective ? La poésie a‑t-elle besoin d’institutions pour survivre, ou risque-t-elle de s’y asphyxier ?

Bien sûr que la poésie a besoin d’institutions pour qu’on la diffuse. Le travail est difficile et ingrat. Il est insatisfaisant. Mais il est nécessaire. Mettre en lumière quelques livres, dans un monde surmédiatisé est indispensable. Même si les choix sont toujours discutables et insuffisants. « Choisir m’apparaissait non tant élire que refuser ce que je n’élisais pas » disait André Gide et c’est souvent ce que j’éprouve dans les jurys auxquels je participe. Mais comment faire autrement ?

De plus, nos institutions, comme nos festivals, nos marchés de la poésie et nos librairies qui organisent des lectures de poètes sont indispensables. Sans tout ce travail, et celui que font les poètes eux-mêmes pour diffuser leur œuvre, la poésie resterait dans l’ombre où les médias officiels la relèguent presque toujours.

La poésie échappe au « tout social » au « tout consommable » et au « tout utilisable ». Elle échappe en grande partie à la loi du marché. Les poètes ne peuvent compter que sur eux-mêmes et sur ceux qui les accompagnent. Les institutions en font partie.

Votre œuvre entretient un dialogue profond avec la peinture et les arts plastiques : vous avez notamment collaboré à plusieurs reprises avec la peintre Anne Slacik. Vous avez raconté qu’un certain bleu d’une exposition d’Anne Slacik avait « foudroyé en vous toute résistance ». Comment se noue ce type de rencontre entre une image et un poème ? Le tableau précède-t-il le texte, ou s’agit-il d’une conversation où les deux se trouvent simultanément ?

J’ai toujours collaboré avec des peintres et des photographes. De très nombreuses fois. J’ai aussi fait beaucoup de « livres d’artistes. »

J’aime particulièrement cette collaboration, et cela s’effectue de plusieurs manières. Je peux travailler à partir de peintures ou de photographies proposées, ou bien proposer un texte aux plasticiens.

C’est une aventure extraordinaire parce que la peinture ou la photographie vient chercher en moi ce que je ne savais pas y trouver et cela ressemble à une rencontre amoureuse. Chacun apporte sa différence et les deux s’en trouvent augmentés. Bien sûr, il faut un accordement premier, mais ensuite ma liberté se déploie.

Cela part toujours d’une « vraie » rencontre. Pas toujours d’un coup de foudre, comme celui que j’ai éprouvé devant les tableaux bleus d’Anne Slacik, et qui a donné le livre Regarde (L’herbe qui tremble, 2022), mais aussi parfois d’une plus longue fréquentation de l’œuvre comme celle des photographies d’Adrienne Arth pour le livre À tâtons dans le siècle (Les lieux dits, 2025). Dans les deux cas c’est l’œuvre plastique qui appelle en moi tout un univers mélangé de sensations, de sentiments et de réflexions, voire d’interrogations. Mais au départ cela forme un tout où mon corps, ses frémissements, ses tremblements sont présents. Toujours c’est du souffle, toujours c’est du rythme et des sensations, toujours du coloré et du tactile, et toujours c’est des mots. C’est comme une sorte de sentiment verbal.

Mes deux derniers livres de ce type sont Parfois l’un d’entre nous sur les peintures d’Anne Slacik (avec qui j’ai souvent travaillé) publié par L’herbe qui tremble et commandé par le musée national de Port Royal des Champs en 2023 et À tâtons dans le siècle sur les photographies d’Adrienne Arth publié par Les Lieux dits en 2025.

J’ai aussi confié au peintre Germain Roesz l’accompagnement pictural de deux livres : Je cherche un enfant en 2024 et Ma neige en 2025, le tout publié par Les Lieux dits.

En 2025 aussi j’ai, pour la première fois demandé à Anne Slacik et à Germain Roesz de travailler en duo pour accompagner mon texte Point fixe publié à l’Ail des Ours. Je dois dire que le résultat m’a « suffoquée ». Comme une plongée vertigineuse dans mon texte et une si grande « ouverture » provoquée vers…… Cela m’a bouleversée !

La critique a souvent insisté sur votre économie de moyens stylistiques. Votre poésie a été décrite comme se situant aux frontières d’une sorte de « gnose » : en une langue très épurée et avec la plus sereine simplicité, une connaissance est offerte, tirée de l’expérience poétique vivante. Cette épure est-elle le résultat d’un long travail de dépouillement, ou bien est-elle une posture première, presque instinctive ? Y a‑t-il des mots ou des formes que vous avez dû apprendre à bannir ?

J’ai souvent cherché la concision. Aller à l’essentiel. Surtout ne pas « bavarder ». Par exemple, me vient un extrait de L’enfant de neige :

« Les mots/sont des pas/sur la neige//ils gardent la trace »

ou bien dans le tout dernier Point fixe : « C’est un point/ d’une extrême solitude// mais d’une solitude/qui se comble elle-même// personne n’est abandonné ».

Mais cette concision va de pair avec la recherche d’une sorte d’évidence, d’une connaissance peut-être. Comme si le poème me faisait chaque fois don d’une révélation. « Les mots/c’est pour savoir » disait Guillevic !

Et c’est vrai que mon écriture est toujours une recherche de sens. C’est peut-être là le plus important : Nous vivons dans un monde écrasé par une horizontalité liquide et dévastatrice, une destruction permanente de tout système symbolique qui broie les individus et les entraîne vers les pires totalitarismes. Je crois que j’écris depuis toujours pour retrouver ou trouver du sens. Pour résister, et ma biographie, comme on l’a vu plus haut m’y prédisposait, car comme le disait si bien Marcel Proust ; « Sur la cime du particulier naît le général ». J’écris pour lutter de toute la force des mots contre ce qui nous rend muets, manipulables et interchangeables.

C’est la force des mots qui crée une liberté intérieure. Sans elle nous ne sommes que des choses parmi d’autres choses et c’est ce que cherchent à faire les marchés financiers qui nous enferment et nous effacent, qui nous enlèvent peu à peu à nous-mêmes. Alors oui, toute mon écriture est tournée vers la recherche d’un sens, c’est-à-dire d’un accrochage symbolique qui nous aide à tenir parce qu’il nous met debout.

Mais je n’ai jamais « banni » aucune forme et j’ai pu écrire des livres où l’écriture est beaucoup plus ample comme par exemple « On n’en peut plus » dans Même pas (Le bruit des autres, 2010). Ce qui est fondamental, c’est que je n’ai jamais pu écrire autrement que dans la recherche d’un sens, individuel ou collectif, mais les deux sont toujours liés.

« Ce sentiment d’absurdité/ qui finit toujours par revenir/ nous n’en voulons pas// même si beaucoup s’y plongent/ avec un noir délice/ une inexplicable jubilation// et la rage de tout détruire en conséquence/ devient le seul plaisir// nous déchirons nous refusons/ nous crions nous abolissons/ nous nous perdons partout// nous avons brisé tous nos socles/ l’absurdité triomphe// mais nous n’en voulons pas. » (Passage secret, la rumeur libre, 2025)

Votre dernière publication, Passage secret (La rumeur libre, 2025), paraît dans un monde saturé de bruit, de violence symbolique, de langage instrumentalisé. Après plus de quarante ans d’écriture et une quarantaine de recueils, que reste-t-il à la poésie comme espace de résistance ou d’hospitalité ? Et pour vous personnellement : le poème est-il encore un lieu où quelque chose d’inattendu peut surgir, ou l’écriture devient-elle, avec le temps, une demeure plus familière que secrète ?

Valère Novarina vient de mourir, lui qui a mis les mots sur scène et nous a montré leur grandeur. J’ai envie de le citer :

« Le langage n’est plus l’instrument d’une pensée préexistante, mais un outil devant soi et qui ouvre. Le langage est « en avant ». Il en sait plus que nous. » (Désoubli, P.O.L., 2026)

Nous ne sommes pas morts. Plus que jamais la tâche du poète est de faire dire aux mots ce qu’ils n’ont pas encore dit. Le langage est plus grand que nous. Il nous portera si nous savons le préserver. Il faut combattre pour ça, même dans le noir où nous sommes. Il faut résister avec nos mots et cesser de croire qu’ils n’ont plus que l’importance d’une communication utilitaire. « Les mots sont des pistolets chargés » disait André Breton. La poésie n’est pas rationnelle mais elle n’est pas sans raison. Elle est dans l’entre deux. C’est-à-dire dans le surgissement du symbolique que les humains sont capables de fabriquer à l’infini. Elle le manifeste. Elle nous montre notre force ! C’est l’honneur et la responsabilité des poètes que de la mettre au monde et de combattre avec cette force-là. La poésie ce n’est pas pour faire joli, ce n’est pas mettre des fleurs dans les vases, la poésie c’est manifester la grandeur et la force du langage humain, et montrer qu’il peut contribuer à transformer le monde.

Oui, la poésie doit se faire « en avant » comme le souhaitait Rimbaud !

« creuser/c’est ça// c’est creuser ouvrir// et c’est dans les mots/ ils peuvent// pas une niche/ non pas seulement// un puits plutôt/pour étancher/ calmer// cette soif/ dans maintenant// creuser la langue// et la parole c’est pour ça// creuser/ il n’y a pas de fond… » (Naître c’est longtemps, éditions la tête à l’envers, 2018.

Nous recommencerons/ Dans le grand sac de la réalité nous fouillerons encore/

Nous cherchons depuis si longtemps/ nous avons tant marché// Les uns contre les autres si tendrement blottis/ ou bien l’inverse, dans cet acharnement à nous détruire/ qui nous rend si féroces// Nous qui sommes des images jaunies/ pour nos yeux épuisés// sans qu’aucun chant ne nous recueille//nous recommencerons tout/ nous ne finirons pas// Il faudra bien qu’un mot nous rassemble//et qu’il nous reconnaisse partout .

La traversée du rouge, à paraître.

Anthologie audiovisuelle des poètes vivants (propos & poèmes) par Reha Yünlüel “Claudine Bohi (France)” — 39e Marché de la Poésie 2022, Paris Place Saint-Sulpice / Paris (08–12 juin 2022).

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Carole Mesrobian

Carole Carcillo Mesrobian est poète, critique littéraire, revuiste, performeuse, éditrice et réalisatrice. Elle publie en 2012 Foulées désultoires aux Editions du Cygne, puis, en 2013, A Contre murailles aux Editions du Littéraire, où a paru, au mois de juin 2017, Le Sursis en conséquence. En 2016, La Choucroute alsacienne paraît aux Editions L’âne qui butine, et Qomme questions, de et à Jean-Jacques Tachdjian par Vanina Pinter, Carole Carcilo Mesrobian, Céline Delavaux, Jean-Pierre Duplan, Florence Laly, Christine Taranov, aux Editions La chienne Edith. Elle est également l’auteure d’Aperture du silence (2018) et Ontogenèse des bris (2019), chez PhB Editions. Cette même année 2019 paraît A part l’élan, avec Jean-Jacques Tachdjian, aux Editions La Chienne, et Fem mal avec Wanda Mihuleac, aux éditions Transignum ; en 2020 dans la collection La Diagonale de l’écrivain, Agencement du désert, paru chez Z4 éditions, et Octobre, un recueil écrit avec Alain Brissiaud paru chez PhB éditions. nihIL, est publié chez Unicité en 2021, et De nihilo nihil en janvier 2022 chez tarmac, L’Ourlet des murs, en mars 2022, 28 jours à Yahidne éditions Unicité, 2023, Falloir, éditions de Corlevour, 2025. Elle participe aux anthologies Dehors (2016,Editions Janus), Apparaître (2018, Terre à ciel) De l’humain pour les migrants (2018, Editions Jacques Flamand) Esprit d’arbre, (2018, Editions pourquoi viens-tu si tard), Le Chant du cygne, (2020, Editions du cygne), Le Courage des vivants (2020, Jacques André éditeur), Anthologie Dire oui (2020, Terre à ciel), Voix de femmes, anthologie de poésie féminine contemporaine, (2020, Plimay), Exister, écrire, résister Académie d’écrivain-e‑s sur les droits humains, Presse universitaire de Strasbourg. Parallèlement paraissent des textes inédits ainsi que des critiques ou entretiens sur les sites Recours au Poème, Le Capital des mots, Poesiemuzicetc., Le Littéraire, le Salon Littéraire, Décharge, Texture, Sitaudis, De l’art helvétique contemporain, Libelle, L’Atelier de l’agneau, Décharge, Passage d’encres, Test n°17, Créatures , Formules, Cahier de la rue Ventura, Libr-critique, Sitaudis, Créatures, Gare Maritime, Chroniques du ça et là, La vie manifeste, Francopolis, Poésie première, L’Intranquille., le Ventre et l’oreille, Point contemporain, Verso. Elle est l’auteure de la quatrième de couverture des Jusqu’au cœur d’Alain Brissiaud, et des préfaces de Mémoire vive des replis de Marilyne Bertoncini, de Femme conserve de Bluma Finkelstein, de L’Etranger de Salah Al Hamdani, Le NOUS qui nous habite Christiane Somoneau. Elle dirige la revue de poésie en ligne Recours au poème. Elle est secrétaire générale des éditions Transignum, dirige les éditions Oxybia crées par régis Daubin, est conceptrice, réalisatrice et animatrice de l’émission et podcast L’ire Du Dire diffusée sur radio Fréquence Paris Plurielle, 106.3 FM, et présidente du P.E.N. Club français — Cercle littéraire international.