Pour ce 31e recueil, la poète s’est jetée coeur et âme dans la déchirure incom­men­su­rable des familles qui ont con­nu la perte, l’ab­sence, la sépa­ra­tion, à cause de l’ef­froy­able guerre, à cause de toutes les blessures.

Alors, il reste à cette petite fille blonde de cinq ans comme “un couteau dans la tête”, cette arme qui lacère, sépare, fouille les chairs, abat les corps.

Tout écrit en dis­tiques qui ryth­ment l’aveu, la recon­nais­sance, la blessure famil­iale, le livre cisèle la peine, le cha­grin, les pleurs. Toute une famille est brisée, esseulée : la grand-mère qui a per­du “son mon­stre” à la guerre, la mère, la fille. La fille aujourd’hui témoigne de l’inceste que le grand-père a com­mis à l’adresse de sa pro­pre fille. Cette douleur intime, l’auteure l’a gardée pour elle pen­dant quar­ante ans. Elle s’en délivre à présent par la force du poème.

Les images crues, nues, entail­lent le coeur, le met­tent à vif.

La poésie, seule, peut expos­er ain­si, grâce à son chant, sa plainte, ce que cha­cun peut vivre, dans ces temps de souffrance.

la mère défait l’amour
comme on brise un miroir (p.25)

tout ce brouil­lard en elle
ce cocon plein de blanc (p.31)

Clau­dine Bohi, Un couteau dans la tête, L’herbe qui trem­ble, 2022, 60p., 14 euros.

Pas un mot de trop dans ce chant de douleur, pas de métaphore clin­quante, la nudité seule pré­vaut. Un livre à la fois de com­pas­sion et de générosité, que la mémoire famil­iale nour­rit d’une émo­tion non feinte.