Si écrire est encore pos­sible, c’est une voix comme celle de ces pages-ci qui est sou­hai­table.  Une voix pré­sente mais qui évince un lyrisme pesant et gluant comme les mau­vaises chan­sons, une voix qui à tra­vers cette lec­ture per­son­nelle du réel en res­ti­tue la matière, sans juge­ment mais sans conces­sion.

Ce second recueil est mis en page  une nou­velle fois par Jean-Jacques Tachdjian, gra­phiste et édi­teur qui explore et invente,  renou­vèle sans jamais res­sem­bler à qui­conque, ni à lui-même, ce qui me semble encore le plus impor­tant, avec ce car­net de route per­ma­nent de demeu­rer irré­duc­tible aux exi­gences du nombre. Travail d’orfèvrerie gra­phique disais-je, pour des  mises en page qui délient le car­can du qua­dri­la­tère blanc pour offrir mille reliefs et un hori­zon infi­ni aux textes, variant les typo­gra­phies, éten­dant le poème sur la double page du livre, les enchâs­sant dans des lignes fines et dont la géo­mé­trie déploie méta­pho­ri­que­ment toutes les poten­tia­li­tés des poèmes. Des dis­po­si­tifs ni exu­bé­rants ni aus­tères, ni intem­pes­tifs ni insi­pides, tout est juste, tout ouvre vers une liber­té abso­lue. Attention, l’évasion des textes ain­si pro­duite pour­rait nuire aux cer­ti­tudes de cer­tains, et sus­ci­ter un ques­tion­ne­ment qui bien que sal­va­teur pour­rait déran­ger celles et ceux qui ne sou­hai­te­raient pas réflé­chir…

Les thé­ma­tiques abor­dées par Marc Tison sont celles de nos vies, celles de tous nos jours. Il y a cet éton­ne­ment, celui de l’enfant, celui de l’homme res­té dans le regard de cet enfant et dans la vie, l’amour, mais pas n’importe com­ment, magni­fiés ou inter­ro­gés tou­jours pour en révé­ler les inco­hé­rences, les absur­di­tés, mais la beau­té pro­fonde de ceci, qui est sûre­ment le fait de ce regard conscient posé sur des élé­ments anec­do­tiques que le poète mène à la source de toute huma­ni­té.

Mais peut-on encore écrire, peut-on encore évo­quer la lit­té­ra­ture comme avant ? Peut-on faire comme si, alors, rien n’était arri­vé de ce bas­cu­le­ment vers on ne sait quoi ? Ecrire, c’est là, dans L’Affolement des courbes, s’enraciner dans le ter­ri­toire mou­ve­ment du monde, y plan­ter un arbre de paroles, pour qu’il pousse et essaie de s’élever. Ecrire c’est dire, c’est agir comme le poète sur scène offre sa voix aux textes pour qu’ils vivent, qu’ils soient ce dont ils sont fabri­qués, cette éner­gie vive et humaine, qui se recrée à chaque fois dif­fé­rem­ment. Ecrire c’est com­mu­nier, c’est cette unique ins­tance d’une voix  qui devient celle du nombre. C’est un don, un cadeau, une puis­sance par­ta­gée, et c’est dans cette dyna­mique qu’il sera pos­sible d’aller vers un monde nou­veau. Désormais, rien ne sert plus à celles et ceux qui offrent leur figure à des lau­riers que seule la lit­té­ra­ture choi­si­rait d’offrir s’ils exis­taient vrai­ment, car aucune gloire autre que celle du par­tage n’existe, qui fait pous­ser des fleurs cos­miques dans le jar­din des effa­ce­ments : la poé­sie, assu­ré­ment.

En pré­lude sym­pho­nique
Dans un élan obs­ti­né
Une cho­rale de misé­reux
Féconde une rébel­lion 

Ça crie dans les trouées
Ça crie des langues de bai­sers
Sur des lèvres nues
Grandes offertes aux souffles de conni­vences
Orgasmes dépo­sés colo­rant les tal­vères

Il germe de l’espoir dans les musiques qui tra­versent
Nous sourds aux flon­flons du temps
Violents
Nous rudes
Puis les murs
Trouant des fenêtres de suie