Les Langues de Christine Durif-Bruckert

Un hori­zon d’attente qui intrigue… L’avant pro­pos indique une direction :

Ain­si les corps se nouent à la chair du monde, y reflè­tent les cen­tres de leur ten­sions,  en redou­blent les perspectives.

Révolte, pre­mier chapitre, et le texte lim­i­naire, vien­nent pré­cis­er ces asser­tions premières :

Sorte de musique discordante
qui accompagne
la mise en scène de l’événement cen­tral du récit.

D’une incom­pa­ra­ble brûlance
d’une trasformation
sans pareille 

 

L’événement cen­tral du réc­it est le corps, le temps qui passe sur le corps, les besoins et les agré­ments du corps, les faib­less­es et les con­tin­gences du corps… Autant de thé­ma­tiques à pri­ori clas­siques, mais qui sont abor­dées sous l’angle de ce seul vecteur par qui vient la pen­sée, les sen­ti­ments, les sen­sa­tions. L’incarnation sert de fil­tre aux sen­sa­tions et aux pen­sées d’une con­science soumise à la chair.

Puis nous est pro­posée une poésie évo­ca­trice, tis­sée d’incantations. Le vers racon­te les errances du corps, devenu sym­bole de l’emprisonnement de l’être dans  un car­can de peau  voué à un pur­ga­toire dont la porte n’est ici qu’entrouverte. Le vers sug­ges­tif de Durif-Bruck­ert ne cesse de fouiller les abysses d’une pro­jec­tion inusitée de l’imago arché­typ­al de la femme.

Son corps s’est légère­ment fis­suré. Fis­sure où s’installa pour ne plus s’en déloger un étrange malaise qu’elle apprit à connaître

Trace à trace, le lan­gage des­sine les con­tours humides des intéri­or­ités crues de la chair. Le corps du poème, râle indis­cret et fer­tile, comme l’humus et la tourbe, traduit le règne du vivant, emprunte des voies détournées, des circonvolutions.

Son corps s’est légère­ment fis­suré. Fis­sure où s’installa pour ne plus s’en déloger un étrange malaise qu’elle appris à connaître.

Ce corps, vestibu­laire et car­nassier, est l’objet des divers­es ten­ta­tives d’explorations  génériques de cette poésie qui accroche le poème  l’ac­cordéonesque avancée de la décrépi­tude, de la mal­adie, de la dis­pari­tion pro­gres­sive de sa sub­stance pulpeuse et vivante.

Elle cherche à ramass­er son intériorité.

Elle s’appliquait à veiller à l’assemblage de ce décor amor­phe fait pour ne pas durer. 

Puis l’évo­ca­tion de la mort, de l’ig­no­rance de la mort dans son approche phénoménologique.

Corps déséquili­bré par le poids d’une inten­tion qui ne sait pas.

Autant de fusées lancées dans l’espace sidéral d’une vacuité char­nelle, qui fera des étoiles les néons bla­fards des ressasse­ments mnésiques de la poète, sortes de déjec­tions au verbe haut comme un bruit sourd perce un espace incer­tain, celui du temps qui recou­vre tous les pas­sages, et où la peau, pliée sous le mys­tère de son exis­tence, racon­te l’immensité des années.

Des écoule­ments incer­tains et quelques autres traces à peine sen­si­bles, remous indis­crets à peine voilé.

Les restes jamais au hasard, inven­tent, à l’endroit de leur mis­ère, des devenirs glorieux.

La poète, tout en retenue, ne cesse de men­er dans ce lieu que l’on ne vis­ite que dans une soli­tude absolue, l’intériorité de cet antre et refuge de l’âme… Il est l’angle de per­cep­tion pre­mier, parce qu’il est ce qui nous per­met d’explorer le monde enc­los dans le lan­gage. Grâce au tra­vail des mots,  il tente de s’extirper de la con­tin­gence de son exis­tence. Il sem­ble toute­fois que toute tran­scen­dance soit absente de ces vers qui con­vo­quent de manière inces­sante l’enfermement dans la matière, dont on ressent tout le poids…

Mais notre incom­plé­tude n’a pas tou­jours la couleur de ce fruit défendu qui acid­i­fie l’estomac du mystère.

A moins que con­sid­ér­er le corps pour mieux en con­naître les con­tours et en appréhen­der la ces­sa­tion ne soit l’ultime chemin pour accéder à une tran­scen­dance, on se demande si il existe un hori­zon méta­physique quelque part, sous les décom­bres de ces lam­beaux de chair qui cou­vrent les pages du recueil ?

Les effets de l’organique se dis­pensent d’une cause. Ils appro­vi­sion­nent l’âme, sans jamais s’avouer tout à fait, ni dans leur source, ni dans leur devenir.